Mi Destinada

El informe llegó el domingo por la noche.

Dante estaba solo en su despacho.

La ciudad se extendía detrás de los enormes ventanales, iluminada por cientos de luces.

Sobre su escritorio había varios documentos.

Pero uno de ellos llamó inmediatamente su atención.

ARIA MORETTI.

Dante abrió la carpeta.

—Veintidós años…

Pasó la primera página.

Nacimiento.

Familia.

Universidad.

Dirección.

Todo parecía normal.

Hasta que llegó a una sección que no esperaba.

Registro médico.

Dante frunció el ceño.

—¿Qué demonios…?

Leyó la fecha.

Después volvió a mirar el año.

Había algo que no podía ser.

Hizo el cálculo mentalmente.

Aria tenía veintidós años.

Él tenía treinta y dos.

Diez años de diferencia.

Dante pasó lentamente el dedo por la fecha de nacimiento.

Y entonces recordó.

......................

Tenía diez años.

Era de noche.

La luna estaba completamente llena.

Dante recordaba haber salido al jardín de la mansión sin saber exactamente por qué.

Había algo en el aire.

Algo que no podía explicar.

Se había detenido bajo la luz de la luna.

Su corazón latía con fuerza.

No estaba asustado.

Era otra cosa.

Una emoción extraña.

Una necesidad inexplicable de encontrar a alguien.

Miró hacia los árboles.

Nada.

Miró hacia la casa.

Nada.

Pero su lobo, todavía joven, se había movido dentro de él por primera vez de una manera que nunca había sentido.

Alguien.

Dante había fruncido el ceño.

—¿Quién?

No había nadie.

Su padre lo encontró unos minutos después.

—¿Qué haces aquí afuera?

Dante había señalado hacia la oscuridad.

—Hay alguien.

Su padre había mirado alrededor.

—No hay nadie.

—Sí hay.

—¿Quién?

Dante había negado con la cabeza.

No lo sabía.

Solo podía describir aquella sensación.

Como si una persona que todavía no conocía estuviera conectada con él.

Como si algo dentro de su cuerpo la estuviera buscando.

Aquella noche había sido la primera y última vez que sintió algo así.

Con los años, lo olvidó.

O creyó olvidarlo.

Dante volvió al presente.

Miró nuevamente la fecha de nacimiento de Aria.

Era exactamente aquella noche.

La noche de luna llena.

La noche en que él, con diez años, había sentido por primera vez que alguien lo llamaba.

Dante dejó escapar una respiración lenta.

—Tú…

Sus ojos volvieron al informe.

Aria había nacido aquella noche.

Pero eso no era todo.

Pasó la página.

Y encontró otra fecha.

La fecha del atentado.

Dante se quedó inmóvil.

Tenía veintidós años aquella noche.

Aria tenía doce.

El informe médico indicaba que una niña de doce años había sido encontrada cerca de la zona donde ocurrió el ataque.

Nombre: Aria Moretti.

Dante sintió que algo dentro de él se detenía.

Leyó la siguiente línea.

Traumatismo craneal leve.

Herida superficial en el brazo.

Paciente desorientada.

Y después:

Pérdida parcial de memoria relacionada con el evento.

Dante dejó lentamente el documento sobre la mesa.

Doce años.

Ella tenía doce años cuando él sufrió el atentado.

Había estado allí.

Cerca.

Y no lo recordaba.

Dante cerró los ojos.

De repente, todos aquellos años parecieron conectarse.

Cuando él tenía diez años, había sentido algo inexplicable la noche en que Aria nació.

Diez años después, cuando él tenía veinte…

No.

Dante volvió a mirar las fechas.

Corrigió mentalmente el cálculo.

Aria había nacido diez años antes del atentado.

Por lo tanto, cuando él tenía veintidós y sufrió el ataque, ella tenía doce.

Y ahora ambos estaban frente a frente otra vez.

Él con treinta y dos.

Ella con veintidós.

Dante apretó la mandíbula.

No podía ser una coincidencia.

No después de lo que había sentido en el auto.

No después de que su lobo hubiera despertado cerca de ella.

No después de aquel olor imposible que apenas había logrado percibir.

Su lobo gruñó.

Ella.

Dante se quedó mirando la carpeta.

—¿Por qué?

No sabía si le hablaba a Aria, a su lobo o al pasado.

Entonces encontró una fotografía dentro del expediente médico.

La tomó.

Era una imagen antigua.

Una niña de doce años sentada en una cama de hospital.

Tenía una venda alrededor de la cabeza.

Un brazo lastimado.

Y una expresión confundida.

Dante acercó la fotografía.

La observó durante varios segundos.

Había algo en sus ojos.

Algo familiar.

Algo que le provocó una sensación que no había sentido desde aquella noche de luna llena.

Entonces miró la fecha.

La fotografía había sido tomada después del atentado.

La niña había sobrevivido.

Pero había olvidado gran parte de lo ocurrido.

Dante dejó la fotografía sobre el escritorio.

Ahora entendía por qué el pasado de Aria parecía tan limpio.

Alguien había borrado una parte de él.

O, al menos, se había asegurado de que ella no pudiera recordarlo.

Dante volvió a mirar su rostro infantil.

—Estabas allí…

Su lobo se agitó.

Esta vez no había duda.

No era simple curiosidad.

No era una atracción pasajera.

Era algo mucho más antiguo.

Algo que había comenzado diez años antes de que Dante siquiera conociera su nombre.

Y alguien había intentado separarlos.

Dante levantó la mirada hacia la ventana.

La ciudad parecía tranquila.

Pero él ya no podía verla de la misma manera.

Porque ahora sabía algo que podía cambiarlo todo.

Aria Moretti no había entrado accidentalmente en su vida.

Había estado conectada con él desde la noche en que nació.

Y el atentado que casi lo mató había sido la segunda vez que sus caminos se cruzaron.

Solo faltaba descubrir quién había hecho todo lo posible para que ninguno de los dos lo recordara.