La Esposa Del Lobo De Plata

​El silencio previo al alba en la mansión Volk no era pacífico; era denso, pesado y cargado de una calma ficticia que amenazaba con romperse a cada segundo.

​A las cuatro de la mañana, la humedad del bosque se filtraba por las rendijas de piedra, enfriando el aire del segundo piso.

Luna esperaba en la oscuridad de su habitación, con el oído atento al rítmico goteo del agua en el tejado y a los lejanos pasos de la guardia perimetral que cambiaba de turno en el patio.

​En su mano, la llave de hierro antiguo pesaba como un secreto de plomo.

​Descalza, para no proyectar el menor chasquido sobre la madera pulida, Luna abrió la puerta de su estancia. El pasillo estaba a oscuras, iluminado únicamente por los destellos de la luna azulada que atravesaba los ventanales góticos.

​Avanzó con paso rápido y sigiloso hasta el final del corredor del ala este, donde una imponente puerta doble de roble tallado, reforzada con remaches de bronce, dividía la mansión. Sobre la madera, un cartel discreto grabado en latín dejaba clara la advertencia: Prohibido el paso.

​Aquí es donde nacen los monstruos o donde se esconden los secretos, pensó Luna, sintiendo una punzada de adrenalina fría en el estómago.

​Introdujo la llave en el ojo de la cerradura. El mecanismo antiguo crujió con un leve clack seco que resonó en el pasillo como un disparo. Luna aguardó cinco segundos, conteniendo la respiración, evaluando si el sonido había atraído a la guardia.

Al no escuchar respuesta, empujó la pesada hoja de roble y se deslizó hacia el interior.

​El ala oeste estaba sumida en una penumbra casi absoluta.

​El ambiente aquí no olía a cera ni a lavanda como el resto de la casa; olía a polvo acumulado, a papel viejo, a humedad y a un rastro lejano de productos químicos de conservación.

Luna sacó de su bolsillo una pequeña linterna táctica de alta intensidad, encendió el haz de luz sobre el suelo y comenzó a explorar.

​Esperaba encontrar la versión dantesca que la alta sociedad murmuraba a espaldas de los Volk: una cámara de tortura, marcas de cadenas en las paredes o los restos desgarrados de las mujeres que la precedieron.

​En su lugar, se topó con un pasillo flanqueado por retratos cubiertos con sábanas blancas, puertas entornadas que daban a salones vacíos y un orden pulcro, casi quirúrgico, que resultaba inquietante por sí solo.

​No hay sangre, observó con ojo clínico, moviendo el haz de luz por las molduras del techo. No hay signos de lucha. Quien estuvo aquí no fue arrastrado por la fuerza.

​Al fondo del corredor, una puerta metálica sin distintivos rompía la estética gótica del edificio. Parecía la entrada a un búnker de alta seguridad, equipada con una cerradura biométrica desactivada y un teclado numérico sin energía.

La llave de hierro, sin embargo, encajaba en una ranura mecánica de respaldo disimulada bajo la placa del marco.

​Luna giró la llave dos veces. La puerta metálica se cedió con un siseo neumático.

​Al cruzar el umbral, la luz de la linterna iluminó un archivo privado de dimensiones considerables. Filas de estanterías metálicas albergaban cientos de carpetas clasificadas por fechas y códigos de barras.

En el centro de la estancia, sobre un escritorio de acero, descansaba una serie de expedientes encuadernados en cuero oscuro.

​Luna se acercó con pasos calculados. Dejó la linterna sobre la mesa, orientando la luz hacia los documentos.

​El primer expediente llevaba grabado un nombre que los periódicos habían sepultado hacía tres años: Elena Rostova – Primera Esposa.

​Con manos firmes, Luna abrió la carpeta.

​La primera página mostraba el informe médico inicial, lleno de anotaciones sobre cuadros de ansiedad y crisis nerviosas.

Pero al avanzar en las hojas, la narrativa oficial que la prensa había vendido

—la muerte de Elena en un "trágico accidente de caza"— comenzó a desmoronarse por completo.

​Entre los folios había pasaportes diplomáticos con identidades falsas, recibos de transferencias bancarias mensuales de sumas astronómicas procedentes de cuentas secundarias de la Corporación Volk, y actas de residencia en una villa privada protegida en los Alpes suizos.

​Luna frunció el ceño, hojeando el documento a toda prisa.

​—No murió... —murmuró para sí misma en un susurro incrédulo.

​Rápidamente tomó el segundo expediente: Clara Thorne – Segunda Esposa.

​La historia se repetía punto por punto. Informes de inteligencia, fotografías de seguimiento tomadas hace apenas seis meses en una isla del Caribe, registros de salud impecables y un contrato de confidencialidad firmado de su propia mano.

​Un documento adjunto en la última página explicaba la razón exacta de su salida: “La elegida se negó rotundamente a asumir el riesgo biológico y la participación táctica en la guerra contra el clan Los Sombras.

Se procede al protocolo de extracción, reubicación y protección de identidad.”

​Luna soltó un exhalo lento, sintiendo cómo las piezas del rompecabezas encajaban en su mente con la precisión de una máquina de engranajes.

​Las anteriores esposas de Sebastián no habían sido devoradas por la bestia, ni habían sido asesinadas en la penumbra de la mansión.

Eran mujeres ordinarias que, al descubrir la verdadera naturaleza licántropa de los Volk y la guerra sangrienta entre familias de la alta sociedad, colapsaron de terror.

​Sebastián no las había eliminado; las había sacado del juego, pagando su silencio y garantizando su supervivencia lejos de las garras de Los Sombras.

​Les ofreció una salida, pensó Luna, pasando los dedos por los sellos dorados de las carpetas. No buscaba una víctima a la que atormentar. Buscaba a alguien capaz de resistir a su lado, y al no encontrarla, las envió lejos para que no se convirtieran en daños colaterales.

​Un matiz de fascinación y respeto amargo hacia su esposo comenzó a desplazar la desconfianza que había albergado desde el día de la boda.

Sebastián Volk cargaba con la reputación de ser un monstruo sangriento ante el mundo entero, prefiriendo ser odiado y temido antes que revelar la debilidad de su linaje o poner en peligro la vida de inocentes.

​Luna estaba a punto de cerrar el expediente de Clara Thorne cuando escuchó el crujido inconfundible de una pisada pesada justo detrás de la puerta metálica.

​La sombra de una figura imponente se proyectó sobre el escritorio bajo el haz de la linterna.

​—Buscabas cadáveres, ¿verdad? —la voz de Sebastián, profunda, áspera y cargada de una serenidad peligrosa, resonó a sus espaldas, haciéndola girar sobre sus talones.