Mi Mafioso Posesivo

El Dueño de la Guerra

— Las líneas han sido cortadas. Estamos rodeados.

Demitre leyó el informe con los puños cerrados.

El campo de batalla en el Cáucaso estaba en llamas — y el refuerzo que el alto mando había prometido no llegó.

No había forma de salir. Ni de volver.

Estaba atrapado.

— Intenté comunicarme con Moscú. Sin éxito. — dijo Anton.

— Es como si alguien hubiera bloqueado todo.

Demitre no respondió. El nombre quemaba en su mente como una señal roja:

Alexei.

En Rusia, en la oficina central de la organización Mikhailov, el ambiente era tenso.

Alexei estaba frente al consejo, su postura impecable, su mirada gélida.

Nadie se atrevía a hablar. Nadie se atrevía a respirar.

— Hace más de tres semanas que Demitre Petrov está atrapado en una guerra que no es suya.

Fue usado como pieza. Como distracción.

Como provocación.

Giró lentamente el anillo negro en su dedo.

— ¿Creen que no me doy cuenta?

Uno de los consejeros intentó argumentar:

— Señor… las decisiones vinieron del alto mando militar. Interferir sería—

Alexei levantó la mano.

Silencio.

— Yo soy el alto mando ahora.

— Pero… — comenzó otro.

— Vladimir Mikhailov está enfermo. — dijo Alexei, mirando directamente a su padre, que estaba presente, pero callado. — Y el mundo necesita un Don que no dude.

Vladimir asintió. Por primera vez, con voz ronca:

— Entonces prueba que eres digno, Alexei.

Los ojos de Alexei brillaron con arrogancia fría.

— Consideren el primer acto de mi comando.

Esa misma noche, un convoy de hombres enmascarados invadió un edificio del gobierno en Moscú.

Documentos fueron robados.

Oficiales desaparecieron.

Un general fue encontrado muerto, con una nota pegada al pecho:

> “Devuelvan lo que me pertenece.”

— A.M.

De vuelta al campo de guerra…

Anton entró en la tienda de Demitre a toda prisa.

— ¡Dima! Recibimos un aviso. El refuerzo viene en 48 horas. ¡De Moscú!

Demitre levantó los ojos, sorprendido.

— ¿Moscú?

— Exactamente. Pero… no es oficial.

Parece que el nombre del convoy no consta en los registros del ejército.

Demitre ya lo sabía.

— Alexei…

Mientras tanto, en su oficina, Alexei observaba la lluvia caer del lado de afuera.

Nikolai entró, discreto.

— Orden cumplida, señor.

Eliminamos a tres generales involucrados en la retención del pelotón. El camino para el rescate está libre. La tropa parte al amanecer.

— Excelente. — Alexei respondió, sin apartar la mirada de la ventana.

— ¿Quiere que informemos a Demitre?

Alexei negó con la cabeza.

— No.

No necesita saber lo que he hecho.

Solo necesita entender… que nadie me lo quita. Ni la guerra. Ni el gobierno. Ni él mismo.

Nikolai vaciló.

— ¿Está seguro de hacer todo esto por él, señor?

Alexei sonrió de lado. Una sonrisa peligrosa.

— Demitre es el único territorio que nunca he aceptado perder.

Y ahora…

es mi guerra.

La noche cayó pesada en el campo avanzado.

Demitre estaba acostado en el suelo frío de la tienda, intentando dormir, pero el zumbido constante de las sirenas y los disparos a lo lejos lo mantenían despierto.

Su cuerpo estaba exhausto. Su mente, aún peor.

La guerra no era solo lo que sucedía fuera de las trincheras.

Era lo que él cargaba por dentro:

Alexei.

“Devuelvan lo que me pertenece.”

Esas palabras, transmitidas secretamente entre los soldados, resonaban en la base como leyenda. Nadie lo decía en voz alta, pero todos sabían:

El Dueño de Rusia estaba en movimiento.

— Dima. — Anton entró. — Están llegando.

— ¿Quién?

— El convoy de refuerzo. Tres camiones, bandera camuflada. Pero... no son como los nuestros. Son soldados diferentes.

Demitre se levantó de súbito. Se puso el abrigo y corrió hacia fuera de la tienda.

En el horizonte, los faros rasgaban la oscuridad. Tres vehículos se acercaban con pasos certeros. Ninguna identificación visible.

Cuando se detuvieron, los soldados descendieron en sincronía perfecta.

Silencio absoluto.

Hasta que uno de ellos se acercó.

Alto. Máscara cubriendo la mitad del rostro. Mirada implacable.

— ¿Petrov?

Demitre afirmó la postura.

— Sí.

El soldado se quitó la máscara. No era ruso. Era búlgaro. Contratado.

Profesional.

— Venimos por orden directa de Alexei Mikhailov.

Demitre apretó los dientes.

— Yo no pedí ser rescatado.

— No es un pedido. Es una orden.

Tenemos tres horas para atravesar la línea de fuego y extraerlo. Viene por bien… o irá atado.

La tensión explotó.

Demitre no aceptó partir de inmediato. Argumentó. Resistió.

Dijo que sus compañeros no podían ser dejados atrás.

Pero el soldado respondió con frialdad:

— Tenemos autorización para protegerlo. Los otros no estaban en el contrato.

Fue ahí que Demitre entendió:

no había límites para el dominio de Alexei.

Él no salvaba al grupo. Él no ayudaba al ejército.

Él solo quería a Demitre. VIVO. De vuelta. Y bajo su posesión.

Mientras tanto, en Moscú…

Alexei se preparaba para una cena oficial con líderes extranjeros. Traje impecable. Cabello alineado.

Pero los ojos…

estaban en el campo de batalla.

Nikolai entró, entregando un celular encriptado.

— La extracción ha comenzado. El objetivo está en camino.

Alexei asintió, colocando el celular a un lado.

— Me va a odiar.

— O se va a rendir.

Alexei sonrió. Frío. Peligroso.

— No importa.

Odio, amor, dolor o gratitud… todo eso alimenta el vínculo.

Él ya está atrapado. Él solo aún no lo ha entendido.

Horas después, en el convoy en movimiento...

Demitre estaba callado dentro del camión blindado. Las manos cerradas en puños, los ojos vueltos hacia la carretera.

Él lo sabía: cada kilómetro que se alejaba de la guerra lo llevaba hacia dentro de otra.

Una más silenciosa. Más íntima.

Más letal.

La guerra de voluntades entre él y Alexei.

Y de esa, solo uno saldría vencedor.