parte 4

Como sempre, Lutchenko estava certo — o bar era apertado, a varanda aberta era apertada, e até as mesas dispostas no gramado estavam ocupadas. Eles tiveram que esperar, mas felizmente não por muito tempo; um casal amorfo, com seus arrulhos carinhosos, terminou seus coquetéis e seguiu para a escuridão em direção aos apartamentos. Mesmo através da cortina desodorante, eles conseguiam sentir o aroma inequívoco e convidativo da garota.

Às vezes, Shabaneev lamentava que seu trabalho exigisse que ele tivesse todas as suas capacidades olfativas.

"E lá estão os nossos salva-vidas", resmungou Lutchenko. "Ali no canto. Bebendo água mineral."

"Quem?", perguntou Shabaneev, olhando preguiçosamente para o canto. "O laboratório?"

Lutchenko balançou a cabeça: "Não."

Shabaneev ficou surpreso: "Você não está falando do Newf, está?"

"Sim", confirmou Lutchenko.

Shabaneev só conseguiu dar de ombros: "Caramba! Não acredito. Aquele cogumelo no chapéu? Quantos 'fusíveis' você disse que ele tem?"

"Dezessete."

"E os cadáveres?"

"Dois. Só dois."

"Fuses" era como certas agências chamavam situações em que um agente tinha que recorrer à matança. Um verdadeiro ás conseguia evitar a criação de um cadáver. Às vezes, funcionava.

Raramente.

Mas agora Shabaneev estava diante de um homem que conseguira derrotar quinze "fusíveis"! E esse homem era a) um Terra-Nova e b) trabalhava como salva-vidas de praia havia vários anos!

Era impensável. Shabaneev tinha absoluta certeza de que as agências não desperdiçavam pessoas qualificadas.

"A propósito", observou Lutchenko pensativo, "ele está em octogésimo oitavo na fila".

"Ah", disse Shabaneev. "Então foi por isso que o deixaram ir! Para ter um herdeiro?"

Lutchenko fez uma careta.

"Você é tão simples quanto um libertino, Ivan. Não pode ficar perto de um agulheiro.

"Não", respondeu Shabaneev casualmente. "Eu passo a maior parte do meu tempo com as criaturas no centro de computação. Que pessoas? Então ele fez um herdeiro ou o quê?"

"Sim", resmungou Lutchenko e então pensou no que disse. "Bem, não sozinho, é claro. Uma moça ajudou. Uma nova-iorquina muito bonita."

"Bem, obrigado!" Shabaneev disse com uma expressão pétrea. "E eu aqui achando que ele tinha feito isso sozinho. Do quadril dele."

Lutchenko suspirou.

"Ei, chefe", Shabaneev mudou de assunto de repente. "Você já teve algum 'fusível'?"

Um momento depois, ele se arrependeu de ter feito a pergunta, pois os olhos de Lutchenko ficaram brancos de repente.

Provavelmente era difícil matar pessoas. E ainda mais difícil manter a sanidade depois. Shabaneev simplesmente não conseguia acreditar que, antes da biocorreção, as pessoas se matavam em massa e não sentiam nada por isso. Nada. Mas os humanos eram diferentes naquela época. Eles ainda tinham o gene predador, o famoso gene do lobo, em seu DNA.

"Já tive um", disse Lutchenko, melancólico. "Imaginei que você teria olhado meu histórico de serviço naquele seu centro de informática."

Então, se ele está tão triste, deve haver um cadáver também, concluiu Shabaneev. É. Eu não devia ter perguntado.

A pausa foi interrompida por um garçom, um poodle de feições encaracoladas e marcantes. Shabaneev de repente sentiu vontade de cuspir naquele rosto oleoso e obsequioso.

"Posso anotar seu pedido?"

Mas Shabaneev provavelmente não conseguiria simplesmente matar nem mesmo esse cara. Talvez só durante um "fusível". E só Deus sabia quanto tempo os psiquiatras da agência levariam tentando consertar Shabaneev.

"Café", disse Lutchenko. "E eu também gostaria de comer alguma coisa. Uma salada, um kebab. E você, Ivan?"

"Eu também."

O garçom rapidamente anotou o pedido em um caderno surrado e desapareceu na direção do bar.

Mais uma coisa estranha, pensou Shabaneev distraidamente. Conseguimos remover o gene predador, mas ainda comemos carne...

Os salva-vidas, o Newf e o Labrador, comiam khashlama com camarão e discutiam sobre alguma coisa, sem perceber os olhares de Lutchenko e Shabaneev. Ou pelo menos não parecia.

O garçom ainda não havia trazido os pedidos quando o Newf desapareceu de repente. Um grupo de jovens peludos caminhou entre as mesas, bloqueando a mesa dos salva-vidas apenas por um instante. Quando os jovens desapareceram pela porta aberta do bar, o Newf não estava mais à mesa. O labrador mostrava os dentes e mastigava o camarão com cinismo. Ele olhava abertamente e com deboche para Shabaneev e Lutchenko.

"E aí, pessoal", disse o salva-vidas de Newf. Ele estava parado do outro lado do corrimão baixo da varanda, e Shabaneev perdeu completamente o momento em que ele apareceu ali.

Um verdadeiro profissional. Isso nunca iria embora. Nas palavras do velho Pavel Krainyukov, seu treinador de futebol na faculdade, ele não tinha velocidade e nunca a teria, mas as habilidades permaneceriam com ele. Esse cara claramente se mantinha em forma enquanto trabalhava como salva-vidas. Não é de se admirar que ele estivesse bebendo água mineral em sua mesa em vez de cerveja, como uma pessoa normal. Sério, quem beberia água mineral em vez de cerveja com camarão em uma noite quente de verão, exceto um matador ou um profissional?

Lutchenko suspirou mais uma vez: "Oi, Archie. Brigel mandou lembranças. Como você está?"

O Newf entendeu imediatamente.

"Isso é um check-up ou…"

"Ou."

Ele assentiu.

"Onde devemos conversar?"

"Onde você quiser. Talvez na sua torre."

"Tudo bem. Vamos lá."

Lutchenko deu-lhe um sorriso quase imperceptível.

"Espere aí. Primeiro vamos jantar, depois podemos conversar. Você não está com pressa, está?"

O Newf respondeu desapaixonadamente: "Não sou. E mesmo se fosse..."

Exatamente, Shabaneev confirmou mentalmente. Seus desejos não importam mais, cara. Você pertence à agência novamente.

O garçom Poodle arrumava a mesa com maestria. Desviando o nariz, Shabaneev inalou o aroma suave da carne frita e apimentada e pensou que um olfato apurado tinha seus benefícios.

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