parte 3

Se Archie não fosse um Terra-Nova, a areia estaria queimando seus pés.

Ele olhou para o mar do cabo e viu que a faixa costeira estava repleta de turistas. Pessoas de morfemas muito diferentes nadavam e se divertiam nas ondas, desde os pequenos Toys e Lhasas até os gigantes São Bernardos, Mastins e Terras-Novas como Archie. Aliás, havia poucos Newfs na água, e mesmo esses pareciam ser salva-vidas.

Além disso, ninguém realmente chamaria Archie de gigante, já que ele vinha de uma linhagem tradicionalmente curta de Terras-Novas, os de Shertarinis. Octogésima oitava geração.

Poucos na Europa, ou mesmo no mundo, conseguiam contar mais do que algumas dezenas de gerações. De quarenta a cinquenta linhagens podiam se gabar de cinquenta gerações; a linhagem mais antiga na Terra era a dos Pastores da Ásia Central de Hasmandi, que incluía seis representantes vivos da primogenitura. O mais novo deles tinha acabado de completar nove anos. O mais velho, Zayar Haid Mondiandaz Shen, de Hasmandi, tinha noventa e sete anos. Quase um século de idade.

Archie completaria 28 anos naquele ano; seus dois filhos (e uma filha) lhe permitiam não se preocupar com o destino de sua linhagem. Archie havia cumprido seu dever para com o pai e seus ancestrais. Mas, às vezes, sentia inveja do irmão, que não tinha linhagem, mas também não tinha preocupações. Sem preocupações e liberdade, e o que era mais importante do que liberdade?

É verdade que, nos últimos dois séculos, os herdeiros da primogenitura perderam todos os seus privilégios. Restaram apenas as antigas e arcaicas tradições que remontavam a tempos remotos, além do eterno horror dos pais que só tinham filhas. Ser o fim da linhagem era assustador... Alguns não conseguiam lidar com isso. Enquanto isso, a sugestão americana de primogenitura flexível, na qual o herdeiro poderia ser filho do segundo filho, caso o primeiro não tivesse herdeiro próprio, já vinha sendo discutida há cento e trinta anos, e parecia que a pequena maioria a rejeitaria mais uma vez.

O sol subia até o zênite do céu branco da Crimeia. Bocejando, Archie caminhou pesadamente até a sombra da torre de salva-vidas. Acima dele, em uma pequena ponte sob um toldo colorido, estava sentado seu parceiro, um labrador magro e em forma chamado Nicholas Vogert de Trome. Ou apenas Nick. A linhagem de Nick contava com dezessete gerações, então ele tratava Archibald de Shertarini com certo respeito, que se esvaiu depois de uma única cerveja. E Nick era um grande fã de cerveja.

Archie era um pouco mais alto que Nick, mais solto e com ombros mais largos. Nick parecia feito de molas e lembrava mais um doberman bem musculoso.

Eles trabalhavam juntos havia três anos. Um quilômetro da praia da Crimeia, entre Yevpatoria e Mirnyi. Salva-vidas. Eles estavam no comando da torre de três andares, construída quarenta anos antes sob o comando de Samoilov, e de quatro barcos obedientes: dois da raça Stingray, com semi-submersão, um veloz Glare e o pesado, mas capaz de transportar muita carga, Onyx. Além de toneladas de vários tipos de equipamentos, é claro.

Archie fizera o possível para esquecer sua vida anterior. Em parte por um senso de dever para com o serviço que deixara para trás. A tentativa teve um sucesso moderado. Além disso, seu corpo se lembrava daquela vida muito melhor do que seu cérebro. Afinal, como ele se livraria dos reflexos que lhe foram incutidos no centro de treinamento? Seus amigos ou até mesmo turistas frequentemente lançavam olhares de admiração para Archie: talvez ele estivesse pegando um copo que havia sido acidentalmente derrubado de uma mesa no meio de uma queda, ou agarrando uma voluptuosa Bullmastiff pela manga e apontando para a carteira que ela acabara de deixar cair, tudo isso sem tirar os olhos do livro, ou se esquivando de uma bola de vôlei arremessada por engano na nuca por um ás...

Nick lhe perguntou sobre aquela vida apenas uma vez, quando um enorme terrier preto chamado Viktor Zhdanovich tinha bebido demais e queria lutar com alguém no gramado em frente à segunda unidade. Archie o imobilizou em quatro segundos. A segunda unidade abrigava um grupo majoritariamente de mestiços: alguns terriers escoceses, um casal de buldogues idosos, dachshunds, alguns bichons (todos extremamente solitários), shelties, laikas karelo-finlandeses. E muitos amorfos, ou seja, pessoas com morfemas indefinidos, mas ninguém maior que um pastor de tamanho médio. Archie se lembrava de lamentar que lutadores profissionais tivessem deixado a base um mês antes. Pitbulls, staffordshires, shar-peis, dogos argentinos — todos eles durões, atarracados, quase quadrados... Esses teriam facilmente dominado o terrier preto.

Archie", Nick perguntou desconfiado, quando Zhdanovich estava sendo levado pelos paramédicos, "o que você fez antes?"

Archie suspirou, mas respondeu com a maior honestidade possível: "Servi na inteligência estrangeira".

Seu amigo ficou muito surpreso, pois sempre houve pouquíssimos Newfs nessa área, e todos eram especialistas. Morfologia errada e uma personalidade pouco combativa...

"Eu não era especialista. Bem, eu era, mas não técnico, era um agente. Operações aquáticas. Nossa equipe também tinha um labrador, aliás. Mas a maioria deles eram amorfos e spaniels russos, por algum motivo."

"Entendo", Nick percebeu. "Os spaniels são ótimos mergulhadores. Melhores até do que você e eu."

"Com certeza", concordou Archie, principalmente porque era verdade.

Isso aconteceu durante sua primeira temporada como salva-vidas. Agora ele estava se aproximando da metade da terceira, e Nick não havia tocado no assunto novamente, e Archie estava incrivelmente grato por isso.

"Tudo quieto?", perguntou Nick debaixo do toldo, sem nem se mexer. A pergunta soou estranha, já que o mar estava barulhento, as crianças gritavam e os vendedores também não estavam em silêncio. Por que silêncio?

Archie exalou um longo suspiro.

"Ninguém nem tentou se afogar nos últimos três dias. É um pouco suspeito, na verdade."

Parecia que Nick também estava alarmado com esse fato.

"Quer uma cerveja?" ele perguntou preguiçosamente.

"Hoje à noite. Estamos de serviço... Quando terminarmos, podemos tomar uma bebida."

"Você é muito cumpridor da lei, Archie. É revoltante."

"Desculpe."

Archibald René de Shertarini, assim como qualquer Newf, simplesmente não conseguia ficar com raiva.

Archie empurrou o chapéu para a frente, em direção às sobrancelhas, e sentou-se numa espreguiçadeira, mas não como Nick, à sombra e sob o toldo, mas de modo a poder ver a faixa costeira. Adolescentes corriam em motos aquáticas; alguém cortava habilmente uma onda numa prancha com uma vela alta e translúcida. No horizonte, na névoa do meio-dia, ele conseguia distinguir o contorno de um navio de cruzeiro.

De alguma forma, Archie achava que nada mudaria nos próximos anos. Ele continuaria sentado no telhado da torre de salva-vidas, olhando para o mar, o sol continuaria a queimar a populosa praia da Crimeia, e sua parceira estaria preguiçosamente bebendo uma lata de cerveja e rindo com bom humor do cumpridor da lei Archie.

A primeira regra de um especialista era: "Se parece que nada inesperado vai acontecer, prepare-se para o pior".

Mas como ele se prepararia? E para quê?

Não vou beber cerveja esta noite, decidiu Archie. Estes últimos três anos têm sido calmos demais...

Archie não fazia ideia do porquê estava pensando nisso hoje. Mas nunca teve medo de comportamento irracional.

Posso imaginar o quão surpreso Nick ficará, pensou Archie enquanto abria uma lata de água mineral

***Esta obra está sob contrato com a NovelToon, e a pirataria, como a reimpressão sem permissão, é estritamente proibida.***

***Faça o download do NovelToon para desfrutar de uma experiência de leitura melhor!***