Capitulo Quatro - A Dor que Alguém Escolheu Chamar de Amor...

Heitor havia viajado com a família. Ninguém avisou por quanto tempo. Ninguém explicou. O carro preto deixou de aparecer, e o mundo de Helena voltou a ser só lixo, silêncio e sobrevivência.

O cheiro era insuportável.

Um misto de plástico queimado, restos de comida apodrecida, roupas molhadas e carniça esquecida pelo tempo. Era como se o próprio ar estivesse doente ali. Moscas se acumulavam sobre as latas abertas, ratos corriam entre as sacolas rasgadas, e um líquido espesso e escuro escorria por entre os montes como um rio envenenado.

Era ali que Helena garimpava o que podia.

Com uma vara de ferro mais alta que ela, revirava montanhas de lixo como se buscasse ouro — mas tudo o que queria era qualquer coisa que pudesse ser mastigada. Cada saco aberto era uma roleta russa: podia vir um pedaço de pão mofado ou uma agulha enferrujada. Ela não tinha escolha. A fome não esperava.

— Juliano! Achei um pedaço de pão! — gritou, com a voz embargada e alegre, como se tivesse encontrado um tesouro escondido sob a lama.

Juliano correu. Magro, os joelhos machucados, as costelas saltando por baixo da camiseta suja. Mas os olhos brilhavam de expectativa.

— Tá duro... mas dá pra molhar com água quente... — disse, animado, pegando o pão com as duas mãos sujas.

— A gente não tem gás — lembrou Iago, coçando a cabeça com os dedos encardidos. — Só a água da chuva...

Helena deu de ombros e fingiu que não se importava. Rasgou o pão com esforço — estava endurecido como pedra, mas ela o dividiu em cinco partes irregulares. Uma para cada um.

— Come, Lara. Come, Keven. A mana já comeu — disse, com doçura nos lábios rachados.

Mentiu. E ninguém notou.

Os irmãos devoraram seus pedaços com a velocidade de quem sabe que talvez aquilo seja tudo por hoje. Mastigavam devagar, mesmo com pressa, saboreando o sabor quase inexistente como se fosse banquete. Helena apenas os observava. Os olhos cheios de amor e de vazio ao mesmo tempo.

Quando terminou de distribuir tudo, Helena se afastou em silêncio. Caminhou até a carcaça de um carro velho, com portas arrancadas e assento coberto de lodo, onde costumava se esconder para respirar.

Sentou-se no chão frio e deixou o ferro cair ao lado.

O estômago roncava.

Cada contração era como uma mão apertando suas entranhas. Mas ela não chorava por isso. Chorava porque não podia fazer mais. Porque seu corpo de menina não era o bastante para sustentar quatro vidas. Porque a promessa de uma casa bonita parecia, naquele momento, uma invenção de outro mundo.

As lágrimas desciam devagar, silenciosas, traçando caminhos por entre a poeira do rosto.

Ela tapou a boca com a mão para não soluçar alto. Lá fora, os irmãos riam entre si, dividindo migalhas, brincando de esconder pedras como se fossem brinquedos. O som da inocência era uma faca cortando o peito dela.

Ficar sem comer doía.

Mas ver os irmãos comendo, mesmo com tão pouco, doía mais bonito.

Porque era amor. Cru, impuro, desesperado. Mas amor.

Ali, entre ratos e ferrugem, Helena entendeu que sobreviver não era um ato de sorte.

Era um ato de coragem.

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