03

Troquei o mármore há duas semanas e restaurei o piso de madeira no mês passado. Minha cozinha é meu oásis, e agora virou triagem. Uso o braço para percorrer toda a ilha, tirando papéis e uma cesta de frutas, minha correspondência, um arranjo de mesa que ganhei na festa de inauguração e minha bolsa. Tudo se espalha pelo chão enquanto abro espaço para o homem sangrando.

"Ele precisa de uma ambulância. Temos que ligar para o 999." Minha avaliação imediata é que este homem vai morrer. Ele perdeu muito sangue. A ambulância levará vinte minutos para chegar aqui e mais vinte para chegar ao hospital. Estou muito longe.

"Salve-o", diz um dos homens, e vejo a ponta da arma dele ainda apontada para mim.

"Você é louco. Ele precisa de sangue. Ele vai morrer!" Eu nem tenho bisturi nem pontos. Não tem como esterilizar minhas facas de cozinha, se alguma delas estiver afiada o suficiente, e isso parece um tiro direto no pulmão.

"Faça isso", grita o homem, e me pergunto se meus vizinhos barulhentos o ouvem.

Minhas mãos tremem enquanto pego minha tesoura de cozinha e corto a frente da camisa dele. Nem perco tempo com os botões, sabendo que é uma emergência e que a camisa está arruinada. Não tenho ideia de quem seja esse homem, mas sei que Dublin é famosa por seus sindicatos do crime. Ele levou pelo menos dois tiros, a julgar pelo fluxo de sangue, e quando exponho seu peito, vejo os três ferimentos abertos.

"Merda... Preciso saber se eles estão completamente curados." Afasto as mãos, e elas estão cobertas de sangue. O sangue dele... Nem sei que doenças ele pode ter, e estou coberto de sangue.

O homem com a arma aponta o queixo para os outros dois. Todos são parecidos, até o homem da minha ilha. Eles devem ser irmãos, o que torna ainda mais provável que seja algo com o qual eu não queira ter nada a ver. Mas com uma arma apontada para a minha cabeça, não tenho escolha.

Os homens me ajudam a virá-lo de lado para que eu possa ver suas costas. Tiramos sua camisa e jaqueta, e até suas costas estão encharcadas de sangue. Há dois ferimentos de saída, ligeiramente maiores que os de entrada em seu peito, o que significa que ele foi baleado a pelo menos cinco metros de distância. Parece uma arma de calibre menor, provavelmente nove milímetros. Detesto saber dessas coisas, mas minha experiência com traumas em uma cidade tão violenta vem com sua bagagem.

"Uma das balas está alojada no corpo dele." Eu me movo no piloto automático, gritando ordens, que seus homens sabiamente acatam. Eles querem que eu salve a vida dele, o que é muito improvável, e eu não tenho enfermeiros para ajudar, então eles são a solução. "Molhe uma toalha agora. Água quente. E me traga uma garrafa de vodca do meu armário de bebidas no outro cômodo."

Vou até o meu bloco de facas com as mãos manchadas de vermelho e tiro todas. Estou sozinha com o homem sangrando, agora inconsciente, e o homem cuja arma está apontada para mim. Eu poderia me lançar sobre ele, esfaqueá-lo com uma dessas facas, mas sou cirurgiã em primeiro lugar, mulher em segundo. Posso ter uma arma apontada para a minha cabeça, mas se houver uma chance de salvar este homem, preciso fazer isso. Escolho a faca de descascar. Ela manterá o furo o menor possível.

Voltando-me para o homem na ilha, carrego a faca e a coloco ao lado do seu corpo no mármore frio. Ele ainda está de lado, respirando fundo. Se eu tivesse meu estetoscópio, poderia ouvir sua respiração e avaliar se a bala está no pulmão ou em outro tecido mole, mas não tenho nada em casa. Médicos não atendem em domicílio. Todos os nossos instrumentos são deixados no hospital.

Enfio meu dedo em seu ferimento o mais fundo que posso, e ele grita de dor, o que o desperta de seu estado de inconsciência.

"Uau, moça", diz o homem com a arma, mas seus amigos correm de volta com os suprimentos.

"Ro, eu cuido disso." Um deles coloca a garrafa de vodca no balcão ao lado da faca, e vejo que ele encontrou meu uísque escocês envelhecido. Droga. "Isso é caro, droga."

"Ele precisa. A menos que você tome uma injeção de morfina ou algo assim."

Estou discutindo com um neandertal. "Puta merda. Vai afinar o sangue dele e fazê-lo sangrar até a morte." Pego a garrafa, e o homem com a arma se aproxima.

"Isso vai acalmá-lo", ele diz, e eu tenho que ceder. Eu o salvo ou eles me matam. Foi o que ele disse.

Ignorando sua idiotice, volto-me para o meu paciente desavisado e pego o pano das mãos do terceiro homem. Limpo suas costas com a água para remover o máximo de sangue possível. Não vejo o buraco de bala em suas costas, então o empurro até que ele fique deitado de costas. Seus ombros caem moles e ele vira o uísque de um só gole. Então, pego uma toalha limpa da minha gaveta e a molho em vodca, certificando-me de molhar bem as mãos.

"Ele está correndo risco de infecção. Vocês, idiotas, vão matá-lo. Ele deveria estar no pronto-socorro por causa disso." Minhas mãos se movem com facilidade. Já fiz isso uma dúzia de vezes desde que assumi o cargo no St. James, no Pronto-Socorro. As ruas são um lugar assustador, e estou acostumado a tentar salvar as pessoas da própria raiva e violência, como agora.

Limpo o peito dele com o pano com vodca e, em seguida, enfio o dedo no buraco pela frente novamente. É tão fundo que parece que a bala se fragmentou ou foi parar nos pulmões. Não tenho uma serra de osso nem um retrator de tórax, e de qualquer forma, não tem como o uísque escocês sedá-lo a ponto de eu conseguir abri-lo.

"Pegue meu kit de costura", eu lati. "Do meu quarto." Sacudo a cabeça e enfio o dedo mais fundo. Pelo menos o sangramento parou ali. Os outros ferimentos não estão em locais vitais e, embora ele esteja perdendo sangue, é apenas lesão muscular. Posso suturar esses pontos e ele ficará novinho em folha, mas esta bala precisa sair ou ele vai morrer. Sinto a ponta do meu dedo roçar em algo duro e sei que o alcancei.

"Seria muito mais fácil me concentrar nisso sem essa arma na minha cara." Olho feio para o homem que aponta a arma para mim, e ele dá um passo para trás, abaixa a arma, mas não a guarda.

Concentro-me no ferimento e esterilizo a faca. Ela corta a carne dele fundo o suficiente para que eu possa deslizar meu indicador e meu polegar no buraco e retirar a bala. Não está quebrada. Que bom. Jogo-a no mármore e me viro para o meu quarto. Quando dou dois passos naquela direção, o homem dele aparece na porta com meu kit de costura.

"Ai, meu Deus", suspiro e pego a arma dele. Minhas mãos estão calmas e firmes agora, como as mãos de um cirurgião devem ser. Estou operando sob pressão, mas meu treinamento já está funcionando.

Enfio uma linha na agulha e volto para ele. A vodca serve como um limpador e um meio de esterilização. Não tenho betadine e tudo está coberto de germes, mas ele não vai sangrar até a morte, pelo menos. Em menos de vinte minutos, costuro-o e todas as entradas e saídas de bala estão fechadas.

A bagunça na minha cozinha não é nada comparada à bagunça na minha cabeça enquanto me inclino sobre o balcão e olho para ele, imóvel e mal respirando. Espero que ele não morra. Espero que alguém no trabalho perceba que não estou lá, que alguém, em algum lugar, esteja me chamando.

O nó celta em seu músculo peitoral esquerdo me encara, aquele que eu tive que cortar e costurar. Sua tatuagem será arruinada pela cicatriz feia se ele conseguir, e agora eu sei quem ele é. No instante em que meu cérebro não precisa se concentrar em salvar sua vida, ele registra.

Ronan O'Rourke, filho do Don irlandês, está deitado na minha ilha, e eu me tornei seu prisioneiro.

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