ILSA

O buraco redondo é tudo o que posso ver.

Não a mão que segura a arma ou a pessoa atrás da mão, mas apenas

o buraco redondo do qual sei que uma bala sairá no momento em que o

gatilho for puxado. Eu sei que é uma arma com base na frente quadrada,

a prata brilhando na luz que vem da cozinha.

Estranhamente, não sinto medo. Eu sei que deveria, mas em vez de

medo, me sinto triste. O peso esmaga meu peito, e uma lágrima desliza do

meu olho para o meu cabelo, a umidade quente contra a minha pele. Algo

ruim vai acontecer. Se não for para mim, então para minha família, e não

quero que isso aconteça.

Eu não entendo porque isso está acontecendo.

Minha visão clareia e consigo ver o homem segurando a arma, suas

feições ainda não claras, mas não há como confundir a frieza em sua

expressão.

Eu não quero olhar para ele por mais tempo, então eu viro minha

cabeça e um gemido baixo me escapa quando vejo meu pai olhando para

mim.

No entanto, ele não está olhando para mim. Ele está olhando

através de mim, sangue manchando o lado visível de seu rosto que não

está pressionado contra o chão. — Papa — eu digo fracamente, a emoção

obstruindo minha garganta. — Por favor.

Ele não responde. Não há sorrisos, nem piscadelas como ele faz

quando mamãe o repreende por me mimar.

Não sobrou nada do meu pai a não ser seu cadáver.

Lágrimas caem de verdade agora quando reconheço os gritos de

minha mãe vindos de longe. Ela precisa da minha ajuda. Ela está chorando

e, como meu pai não pode ajudar, cabe a mim ajudá-la.

Afastando-me de meu pai, pego a arma que deveria estar no coldre

em meu cinto, mas não há arma, coldre ou cinto.

O homem puxa a arma para trás e se afasta, suas botas pesadas

ecoando no chão, e eu tento me levantar do chão, olhando para a camisola

que estou vestindo.

Não são os shorts e T-shirt habituais que uso para dormir, mas uma

camisola de babados cor-de-rosa e arco-íris a decorar o fundo branco.

Então percebo que não há nada que eu possa fazer por minha mãe

ou meu pai. Eu não tenho uma arma.

Tudo o que tenho é meu ursinho de pelúcia que carrego comigo para

todo lugar.

Sou Ilsa Petrova e acabei de fazer cinco anos.

Um tiro estilhaça o ar e eu me encolho quando os gritos de minha

mãe são interrompidos. Por um momento, tudo o que posso ouvir é a água

pingando na pia da cozinha, sinto o chão frio sob minhas mãos e as batidas

rápidas do meu coração no peito. Se eu não me mexer, eles não vão

lembrar que estou aqui.

Eu rapidamente fecho meus olhos com tanta força que as lágrimas

se acumulam em minhas pálpebras. Isto é apenas um sonho. Quando os

abrir, estarei no meu quarto, enfiada debaixo do meu edredom rosa com

a luz noturna com a qual sempre durmo, projetando estrelas nas paredes.

Não estarei no chão da sala, ao lado do cadáver de meu pai.

Mas quando abro os olhos novamente, o homem está de volta, e ele

está apontando a arma para o meu rosto, o cheiro de pólvora me fazendo

torcer o nariz. Vou morrer como meu pai.

Engoli em seco e pulei na minha cama, meus olhos freneticamente

olhando ao meu redor antes de perceber que era um pesadelo.

Eu não tenho cinco anos. Tenho vinte e cinco anos e não estou mais

na casa dos meus pais, mas no meu apartamento.

Respirando fundo, passei a mão no rosto, encontrando-o coberto

de suor.

Outro pesadelo sobre o pior dia da minha vida.

Sentindo um ataque se aproximando, peguei o inalador da mesa

de cabeceira e dei alguns esguichos em mim mesma, puxando o ar mais

fundo que pude reunir para fazê-lo entrar completamente. Todos os

médicos que eu tinha visto me disseram que meus ataques foram por

causa do trauma que eu tinha experimentado naquela noite e que

enquanto eu não deixar os eventos tomarem conta da minha mente, eu

não precisava do inalador.

Alguns dias, era como me dizer para não respirar.

A medicação invadiu meus pulmões e continuei a respirar pelo

nariz até o momento passar. Eu tentei de tudo: ioga, meditação,

exercícios de respiração, mas a única coisa que funcionou para mim foi

a sensação de acabar com eles.

Que era o que eu estava planejando fazer esta manhã.

Por mais que eu quisesse ficar na minha cama e puxar as cobertas

sobre minha cabeça, eu me forcei a jogá-las de lado e sair, olhando para

o relógio.

3:00 da manhã. Eu estava louca para levantar a esta hora da

manhã, especialmente porque eu tinha que trabalhar hoje, mas depois

daquele pesadelo, eu não ia fechar os olhos de novo.

Afinal, hoje não é apenas um dia aleatório na minha vida. Hoje é o

aniversário de quando o pesadelo começou para mim, o dia em que

meus pais foram massacrados e fui forçada a anos de terapia para tentar

apagar aquela noite da minha mente.

Foi uma grande perda de tempo.

Instintivamente, peguei o colar que nunca saía do meu pescoço,

onde duas alianças de ouro pendiam da corrente de ouro. Eu os soldei

anos atrás, depois de quase perder um deles, e agora eles eram meu

lembrete de por que escolhi minha profissão para começar.

Suspirando, fui ao meu armário para pegar minhas roupas de

ginástica. Um bom festival de suor longo era o que eu precisava.

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