Les Cicatrices Du Silence
La chambre d’Élias était plongée dans l’obscurité. Les volets fermés depuis des jours, l’air étouffant, saturé de sueur et de peur. Il n’arrivait plus à dormir. Chaque fois qu’il fermait les yeux, il revivait la scène — son corps cloué contre le sol froid, sa voix brisée, ses mains tremblantes qu’il avait tendues dans le vide. Personne n’était venu. Personne n’avait entendu.
Il porta ses doigts à sa gorge, comme pour vérifier s’il pouvait encore parler. Mais les mots s’étaient figés en lui, avalés par une honte qu’il ne comprenait pas. Pourquoi moi ? Pourquoi personne n’a rien vu ?
Ses parents, quand il avait osé balbutier une vérité incomplète, avaient détourné le regard. Son père avait serré les poings, mais pas contre l’agresseur :
— « Arrête tes histoires, Élias. Tu inventes toujours des drames. »
Et sa mère, en chuchotant, avait ajouté :
— « Si tu continues, les voisins vont en parler. Tu veux qu’on ait honte de toi ? »
Alors il s’était tu.
La seule chose qui restait, c’était l’odeur de sang dans ses souvenirs et le rire déformé de celui qui l’avait détruit. Un rire qui s’infiltrait jusque dans ses rêves.
Cette nuit-là, incapable de respirer, Élias attrapa son carnet noir. Il ouvrit la première page et écrivit d’une main tremblante :
« Si je disparais demain, ce ne sera pas un accident. »
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