Les jours défilaient sans forme. Élias errait dans sa chambre comme un fantôme. Il ne supportait plus les miroirs. Chaque fois qu’il croisait son reflet, il voyait un corps sali, brisé, marqué d’un souvenir qu’il ne pouvait raconter.
À l’école, les choses n’allaient pas mieux. Les regards pesaient, comme si tout le monde savait. On murmurait dans son dos. Il avait l’impression d’être nu, exposé, incapable de se défendre.
Un midi, il s’était réfugié dans la bibliothèque. Là, entre deux rayonnages, il avait ouvert son carnet noir. Les mots coulaient sans qu’il réfléchisse :
« Je hurle à l’intérieur, mais ma voix est sourde. Je suis vivant, mais je voudrais ne plus l’être. »
Ce fut à ce moment-là qu’une ombre tomba sur lui. Un garçon venait de s’asseoir en face, silencieux. Élias releva les yeux. Il le connaissait vaguement : Noah, un élève discret, toujours seul. Ses cheveux noirs tombaient devant ses yeux, et il avait ce regard fatigué qui ressemblait au sien.
Noah pointa le carnet du menton.
— « Tu écris quoi, là ? »
Élias claqua le cahier d’un geste brusque.
— « Rien. »
— « On n’écrit jamais rien. » La voix de Noah était basse, presque cassée, mais ses mots vibraient d’une étrange certitude.
Élias ne répondit pas. Pourtant, quelque chose dans ce garçon l’intriguait. Comme si lui aussi connaissait ce goût amer de la souffrance qu’on cache.
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