Capítulo 87

Emilio no miró hacia el círculo de bugambilias.

Quiso hacerlo.

Cada parte de su cuerpo quiso girarse, arrodillarse sobre la piedra y contestar con los nudillos hasta que Sebastián entendiera que no estaba solo.

No lo hizo.

La mamba negra seguía bajo la mesa. Amos seguía frente a él. Los guardias seguían esperando una señal que todavía no llegaba.

Emilio dejó que la taza cerrada se le resbalara de los dedos.

El plástico golpeó la mesa, rodó y cayó al suelo.

Leandro apareció antes de que Amos llamara.

—Perdón, señor —dijo, agachándose para recogerla—. No la cerré bien en la bandeja.

No era cierto.

Amos lo sabía.

Emilio también.

Pero la mentira era pequeña, doméstica, perfecta para cubrir un golpe que nadie debía haber escuchado.

—Está nervioso —dijo Amos, mirando a Emilio.

Emilio apretó ambas manos contra el borde de la silla.

—Pensé que era él.

La frase salió rota y útil.

Amos no miró el círculo. Miró el rostro de Emilio.

—Quiere responderle.

Emilio bajó la cabeza.

—Sí.

—No lo haga.

—¿Por qué?

—Porque Tártaro escucha mejor que usted.

Leandro dejó una taza nueva sobre la mesa. Al retirarse, rozó con el pulgar el borde del plato de pan: una vez. Nada más.

Uno.

Advertencia confirmada.

Amos siguió hablando como si no hubiera visto el gesto.

—Cuando construí este lugar, no quería otra puerta inútil como la de Kellander. Quería un sistema que entendiera intención. Golpes, feromonas, presión, calor, ritmo. Todo puede convertirse en llave o en castigo.