Capítulo 5 – Um atropelo, um alvo e uma língua solta

( Valentina )

Acordo com gosto de terra e medo na boca. Tô num carro, cercada pelos capangas das sombras, esses filhos do capeta com filme de ação de domingo à noite.

— “Pra onde cês tão me levando agora, hein? Pro inferno ou pra fila do SUS?”

Ninguém responde. Só o silêncio e o motor resmungando.

Depois de umas curvas que quase me fazem vomitar meu passado, o carro para. Descem me puxando que nem saco de batata e me largam no meio da calçada de uma cidade chique que só vi na novela. Gente de salto alto, café com nome inglês e cachorro usando roupa melhor que a minha.

Aí um dos capanga fala com a voz fina de quem tá engasgando ódio:

— “Ali, número 107. Casa do juiz Pierre Scott Moreau. Teu alvo. Vai se aproximar dele e fazer o que mandamos. Estamos de olho.”

— “Mas vocês nem me disseram como é que vou...”

— “Improvisa.”

E vão embora. Me deixam ali feito marmita esquecida no portão.

Respiro fundo. Olho pro céu. Peço força. E aí...

BUZINAAAA!

— “SAAAAI DA FRENTE, LOUCA!”

Olho pro lado e vejo um carro vindo igual alma penada com pressa. Tento correr, mas minhas pernas tão mais lentas que internet de zona rural.

PAH.

Escurece.

Acordo com o cheiro de álcool, luz branca na cara e um negócio espetando meu braço.

— “Tô viva? Ou é aqui que fazem o purgatório?”

Uma enfermeira me olha, rindo com pena.

— “Você desmaiou. Foi quase atropelada. Um rapaz te trouxe. Pagou tudo e deixou você sob observação.” — Ela me responde.

— “Um anjo?”

— “Se for, é um anjo de terno caro e cara de bravo. Disse que volta daqui a pouco.”

Eu já tô pensando que pode ser um vereador, um doido, ou quem sabe um desses sugar daddy que anda salvando moça perdida (mentira, mas sonhar é de graça).

Até que...

A porta do quarto se abre.

E quem entra?

Ele.

Alto. Moreno. Bem vestido. Queixo empinado. Olhos verdes brilhantes. E um olhar que atravessa a gente feito raio-x.

— “Tá se sentindo melhor? Quase foi esmagada por um Corolla, parabéns pela façanha.” — Ele começa.

Fico uns segundos olhando, tentando juntar as peças.

É ele.

Pierre Scott. O juiz que eu devia dar cabo.

Mas ao vivo ele é mais bonito do que imaginei. Pena que tem cara de quem nunca riu de uma piada de caipira na vida.

— “Obrigada por ter me salvo, viu? Mas também, do jeito que você me olha parece que fui eu quem jogou o carro em mim mesma.” — Retruco.

Ele franze a testa.

— “Você estava parada no meio da rua. Poderia ter se matado. Mora aqui?”

— “Mais ou menos. Tô... em fase de transição. Tipo cebola: cheia de camada e dando vontade de chorar.”

— “Que ótimo. Uma andarilha filosófica.”

— “E você é o quê? Juiz, né? Deve julgar até quem respira errado.”

Ele fecha os olhos, respira fundo.

— “Você precisa de um lugar pra ficar. Vou chamar assistência social.”

— “Nem precisa, excelência. Tô ótima. Capaz de sair dançando frevo daqui uns minutos. Só quero tomar um banho e comer um pão com mortadela.”

Ele já tá se virando pra sair quando eu solto:

— “Aliás, você é Pierre, né?”

Ele para. Me olha com mais desconfiança que beata olhando vidente.

— “Por quê?”

— “Sei lá... nome bonito. Nome de quem toma vinho com o dedinho levantado.”

— “Você é estranha.”

— “E você é chato. Olha que a gente tá quites.”

Ele sai. Bate a porta. E eu caio de volta na cama.

Pronto. Conheci o tal Pierre.

O homem que eu devia matar... me salvou.

E agora tô aqui, deitada, com dor nas costas, coração doido e a consciência gritando.

Porque o plano é matar o homem…

Mas no fundo, alguma coisa me diz que a história vai dar uma volta tão grande, que vai me deixar mais tonta do que esse carro que quase me levou pro além.

Continua...

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