chapitre 1

Il Pleuvait, ce jour-là.

‎Pas une pluie douce. Une pluie lourde, insistante, presque étouffante.

‎Livaï était debout devant la grande baie vitrée du salon, vêtu d’une chemise blanche volée à Eren, trop grande pour lui. L’ourlet touchait ses cuisses nues.

‎Il regardait la pluie tomber sur les carreaux comme on regarde le fond d’un gouffre.

‎

‎Un mug refroidissait entre ses mains. Le café était resté intact. Comme souvent.

‎

‎C’était leur anniversaire de mariage. Deux ans déjà. Deux ans qu’il avait dit oui. Deux ans qu’il avait cru…

‎— que le feu dans les yeux d’Eren voulait dire amour.

‎— que les mains fermes voulaient dire protection.

‎— que l’obsession voulait dire tendresse.

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‎

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‎

‎Flashback

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‎Ils s’étaient rencontrés un été. Un bal d’Alpha dans une grande maison blanche, bourgeoise, luxueuse et arrogante.

‎Livaï, Omega mal habillé, venu là en serviteur pour un traiteur. Un plateau entre les mains. Des regards évités. Une odeur camouflée.

‎Et lui…

‎Eren.

‎

‎Alpha du nord. Populaire. Élégant sans faire exprès.

‎Le genre qui entre dans une pièce et fait taire l’univers.

‎

‎Eren l’avait regardé. Et il n’avait plus jamais cessé de le faire.

‎

‎Eren : Tu veux que je t’aide à porter ça ?

‎Livaï : … C’est mon travail.

‎Eren : Et si je veux que tu travailles pour moi ?

‎

‎Il avait souri. D’un sourire presque doux, presque vrai.

‎Et Livaï s’était figé.

‎Pas par amour. Pas encore.

‎Par curiosité. Par trouble.

‎Par l’impression soudaine que sa vie venait de pivoter, comme un verrou dans une serrure.

‎

‎—

‎

‎Les mois avaient filé. Une fois, deux fois, Eren était revenu. Puis dix.

‎Et puis un soir, il n’était plus reparti.

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‎Au début, Eren venait souvent. Toujours plus souvent. Il déposait des plats, des fleurs, des excuses.

‎Puis un jour, il a dit :

‎Eren : Tu devrais rester chez moi. Juste pour dormir un peu. T’as l’air exténué.

‎

‎Livaï a dit oui.

‎

‎Un jour, il s’est réveillé et toutes ses affaires étaient dans l’appartement d’Eren.

‎L’armoire vidée. Le bail résilié.

‎

‎Eren : C’est mieux comme ça, non ? Je prends soin de toi. Plus besoin de t’inquiéter de rien.

‎

‎Et Livaï n’a rien dit.

‎Parce que tout dire, c’était perdre.

‎

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‎

‎Ils s’étaient mariés rapidement. Trop rapidement.

‎Une cérémonie presque secrète. Juste lui, Livaï, et l’ombre d’un “oui” arraché à la gorge.

‎

‎Les premières semaines avaient été belles. Étrangement belles.

‎Livaï avait eu l’impression de flotter dans un rêve sucré et dérangeant.

‎

‎Il cuisinait.

‎Eren le regardait comme on regarde une étoile filante qu’on veut posséder.

‎Il disait :

‎

‎Eren : Tu sais que t’es magnifique quand tu coupes des légumes ?

‎Livaï : T’es bizarre.

‎Eren : Non. Je suis amoureux.

‎

‎Et Livaï y avait cru.

‎Comme un idiot.

‎Comme un enfant.

‎

‎Mais très vite… les regards d’Eren avaient changé.

‎

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‎

‎

‎Il avait commencé par des silences.

‎Des remarques froides, entre deux bouchées.

‎

‎Eren : T’as mis trop de sel. T’écoutes jamais.

‎Eren : T’as dormi toute la journée ? T’es malade ou juste inutile ?

‎

‎Puis les colères. Sans cri. Mais brutales.

‎Une assiette lancée contre le mur.

‎Un verre cassé exprès pour faire sursauter.

‎Un bras agrippé, trop fort.

‎Une nuit, il l’avait tiré du lit juste pour lui dire qu’il puait l’ennui.

‎

‎

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‎

‎Retour au présent

‎

‎La pluie frappait les vitres.

‎Livaï, immobile. Un fantôme à peine debout.

‎

‎Eren entra, comme toujours : sans prévenir, sans demander.

‎

‎Eren : Joyeux anniversaire, mon Omega.

‎

‎Pas de réponse.

‎

‎Eren : Tu vas rester planté là toute la journée à faire la gueule ?

‎Livaï : (à voix basse) J’réfléchis.

‎Eren : T’as pas assez de matière pour ça, non ?

‎

‎Livaï baisse les yeux. Il serre la tasse plus fort, sans s’en rendre compte. Ses jointures deviennent blanches.

‎

‎Eren : Regarde-toi. Même un foutu café, t’es pas foutu de le boire.

‎Tu veux que je te le réchauffe ? Ou tu préfères que je te le foute à la gueule, pour une fois que ça te réveille ?

‎

‎Livaï : (presque un murmure) J’ai pas faim. Et… j’ai pas envie.

‎

‎Eren : Évidemment. T’as plus envie de rien depuis des mois.

‎T’es devenu chiant, vide. Un poids mort dans ma maison.

‎Mais c’est moi le connard, pas vrai ?

‎

‎Livaï : (lèvres tremblantes) Tu… tu m’as appelé parasite.‎T’as pas eu besoin de hurler. C’était pire.

‎

‎Eren ricane. Ce rire-là, Livaï le connaît.

‎Il précède les tempêtes.

‎

‎Eren : Si t’étais pas un foutu Omega, j’t’aurais viré depuis longtemps.

‎Mais regarde-toi. Tu survivrais combien de jours sans moi ? Hein ?

‎T’as besoin de moi, Livaï. T’existes que parce que je te garde.

‎

‎Livaï : (regard fuyant, voix brisée) Et toi… tu frappes que parce que personne te voit.

‎

‎Eren se fige.

‎Un muscle tressaute dans sa mâchoire.

‎La pièce devient soudain plus petite.

‎

‎Eren : T’es à deux doigts de regretter ce que tu viens de dire.

‎

‎Silence.

‎Un long silence.

‎Livaï relève lentement les yeux, noyés d’ombre.

‎

‎Livaï : (voix éteinte) J’regrette déjà d’être resté.

C’est à ce moment-là

quand Livaï osa lever les yeux —

que la patience d’Eren lui fut arrachée

Le premier coup tomba.

Pas une surprise. Un rappel.

Un goût de déjà-vu sur la langue, dans les os, dans le ventre.

Livaï ne cria pas.

Il encaissa, comme toujours.

Il ne chercha pas à fuir.

Il ne supplia pas.

Il attendit que ça passe, les yeux vides, le souffle coupé.

Puis la porte claqua.

Eren était sorti.

Et Livaï…

Livaï était à terre.

À terre.

À sang.

À l’aide.

^^^Écrivain ❤️^^^

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