L'Enquête du Détective

Chapitre 3

La nuit enveloppait le cimetière d’un silence oppressant, seulement troublé par le crissement des feuilles sous les pas d’Henri Moreau. Le détective, vêtu de son trench-coat sombre, avançait prudemment, sa lampe torche éclairant les pierres tombales recouvertes de mousse. Chaque pas semblait le rapprocher d’un mystère qu’il n’osait nommer, mais son esprit cartésien refusait d’y voir autre chose qu’une affaire à résoudre.

Les rumeurs d’esprits hantant ce lieu n’avaient jamais perturbé sa concentration. Pourtant, les disparitions récentes de trois habitants du village – un médecin, un forgeron, et une jeune institutrice – ne pouvaient être ignorées. Tous avaient été vus pour la dernière fois près du vieux cimetière. Si le surnaturel n’existait pas, comme il l’affirmait toujours, une explication logique devait se cacher ici.

Henri s’arrêta près d’un vieux mausolée dont les portes étaient entrouvertes, une fine couche de rouille rendant leur ouverture improbable sans force considérable. Pourtant, quelqu’un ou quelque chose était entré récemment. Il nota rapidement ses observations dans son carnet : “Portes déplacées – traces de boue au sol – empreintes humaines ou animales à déterminer.”

Il continua son inspection, ses yeux analysant chaque détail. Une sensation étrange, cependant, s’insinuait en lui. Il tenta de l’ignorer, mais l’air semblait plus froid ici, presque glacial. Un bruit sourd retentit soudain à quelques mètres. Instinctivement, il éteignit sa lampe et se colla contre un pilier de pierre, retenant son souffle.

Une ombre passa furtivement entre deux tombes. Une silhouette humanoïde, mais trop rapide pour être normale. Henri sentit un frisson lui parcourir l’échine. Était-ce une illusion d’optique ? Le fruit de son imagination, stimulée par les histoires locales ?

Il alluma sa lampe d’un geste brusque, balayant les environs de son faisceau lumineux. Rien. Tout semblait immobile. Pourtant, au loin, il remarqua un détail qui n’était pas là avant : une lanterne suspendue à un arbre mort, sa lumière vacillante à cause du vent. Qui l’avait placée ici ? Et pourquoi ?

Déterminé à en savoir plus, il s’approcha lentement de la lanterne. À mesure qu’il avançait, une odeur âcre envahit ses narines, un mélange de terre humide et de quelque chose de plus désagréable, presque métallique. Lorsqu’il atteignit l’arbre, il découvrit une autre anomalie : au pied du tronc, une trappe en bois était dissimulée sous un tapis de feuilles. Elle portait d’étranges gravures, des symboles qu’il ne reconnaissait pas.

Il ouvrit la trappe avec précaution. Une échelle descendait dans l’obscurité. Loin de reculer, Henri savait que c’était là que se trouvait la clé de cette énigme. Prenant une grande inspiration, il commença à descendre, son carnet dans une main, sa lampe dans l’autre.

À mesure qu’il s’enfonçait dans les profondeurs, un murmure lointain parvenait à ses oreilles. Était-ce le vent, ou des voix humaines ? Les murs du tunnel étaient couverts des mêmes symboles étranges. Le détective les photographia mentalement, conscient que chaque détail pourrait être crucial.

Soudain, le sol sous ses pieds se fit plus ferme. Il arriva dans une pièce exiguë, éclairée par des torches vacillantes. Au centre, un autel rudimentaire était dressé, couvert de taches sombres qui semblaient être du sang séché. Autour de l’autel, plusieurs objets étaient disposés : un couteau rituel, des ossements, et une petite boîte en bois.

Henri s’approcha de la boîte, hésitant. Alors qu’il tendait la main pour l’ouvrir, un bruit sec derrière lui le fit se figer. Une voix grave, presque inhumaine, résonna dans l’ombre :

« Vous n’auriez pas dû venir ici. »

Le détective se retourna vivement, son cœur battant à tout rompre. Face à lui se tenait une figure encapuchonnée, ses yeux brillants d’une lumière rougeâtre. Pour la première fois de sa vie, Henri Moreau douta de sa réalité, mais il n’eut pas le luxe de réfléchir davantage. La silhouette s’élança vers lui, et tout devint noir.

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