Épisode 3

Je me dirige lentement vers la petite salle de bains improvisée dans le coin de la pièce, faisant de mon mieux pour prendre soin de mon hygiène. Je noue mes longs cheveux et m'habille de mes vêtements simples habituels, qui sont assez différents des vêtements chers et colorés que porte ma belle-sœur.

Je quitte la chambre et me dirige vers la cuisine, où je commence une nouvelle journée de dur labeur !

Je termine de préparer tout, mets la table pour le petit-déjeuner, et bientôt mon père, Ursula et Najla s'assoient et commencent à manger.

Je reste à côté, comme toujours, jusqu'à ce qu'ils aient fini leur repas. Ensuite, je ramasse tout, nettoie et organise la table, lave la vaisselle du petit-déjeuner, et seulement alors je m'assieds dans la cuisine et mange quelque chose, généralement un pain arabe avec du thé... ma mère aimait les thés et m'a appris à les préparer pour en extraire le meilleur goût et arôme des herbes.

Je range la cuisine et commence les autres tâches de la journée, puisque mon père et Najla ne rentrent qu'à l'heure du déjeuner, et Ursula se rend à ses activités avec certaines femmes des commerçants arabes des environs. Elle dit qu'elles font du travail social, mais je ne suis pas sûre de lui faire confiance.

J'ai pensé à profiter de ces moments-là et à m'enfuir, mais depuis que mon père s'est endetté, nous avons déménagé dans un appartement au-dessus d'une boulangerie, et ma belle-mère verrouille la porte quand elle part.

Fuir ? Où pourrais-je m'échapper ? Vivre dans la rue ? Je pense même que vivre dans la rue serait mieux que de vivre ici, traitée de cette façon.

J'essuie les larmes que j'ai versées sans m'en rendre compte, et je retourne rapidement à mes corvées.

Pendant que je prépare le déjeuner, je me demande à quoi ressemblera ce fiancé. Je me souviens avoir entendu une conversation à propos des fils de Yousef Harmud. Le prétendu fiancé est un homme grossier, arrogant et cupide connu pour ses nombreuses conquêtes féminines.

Najla ne veut pas être liée à un mariage, elle dit qu'elle a un avenir devant elle, et mon père ne voit pas qu'elle ne fait rien d'autre que dépenser son argent.

J'ai même pensé qu'elle se marierait, parce que malgré sa mauvaise réputation, le fils de M. Harmud vient d'une famille riche, mais j'ai entendu dire qu'il est au bord de la faillite car la dot payée à mon père sera donnée par le cheikh lui-même, car le fils a dépensé toute sa fortune avec des femmes européennes... oh mon Dieu, où vais-je finir ?!

Il ne sert à rien de me lamenter sur mon triste destin, car mon père a déjà décidé, et je n'ai d'autre choix que d'accepter cette décision et de prier le ciel pour que ce fiancé ne soit pas l'un de ces hommes qui suivent rigoureusement la culture et punissent leurs épouses.

《••••》

Une semaine plus tard...

"Souviens-toi, ne nous embarrasses pas devant la famille de Sheikh Harmud, compris Yasmin ?!" dit mon père d'un ton sévère alors que nous descendons de l'avion, déjà sur le sol arabe.

"Oui, mon père, je vous comprends," je réponds, effrayée par les immeubles imposants.

Au Brésil, nous vivions à Sao Paulo, mais c'était dans un quartier avec principalement des immeubles de faible hauteur, avec des façades plus anciennes.

Je sortais rarement de la maison, sauf lorsque c'était absolument nécessaire, comme la semaine dernière lorsque je devais me rendre à une consultation pour le mariage. Je ne suis donc pas habituée à autant de mouvement et à d'aussi grandes structures imposantes.

Je regarde autour de moi et resserre mon hijab, comme ma mère m'a appris dès mon plus jeune âge que je ne devais pas laisser mes cheveux découverts dans les rues.

Nous quittons l'aéroport, mais je sens quelqu'un tirer sur mon foulard, ce qui me fait perdre l'équilibre et tomber, immédiatement en couvrant ma tête de mes mains par peur.

Je relève la tête, surprise, et vois Najla sourire en jetant mon foulard.

"Najla ! Qu'as-tu fait ?" m'exclamé-je désespérée, regardant mon foulard être emporté par le vent et s'accrocher à une plante un peu plus loin.

"Moi ?!" elle feint l'offense. "Tu es juste maladroite ! Nous ne sommes même pas encore arrivés et tu embarrasses déjà notre famille !" Elle me réprimande.

"Yasmin !" mon père s'irrite. "Comment as-tu pu causer des problèmes comme ça ?! Va vite, dépêche-toi de récupérer ton hijab !"

J'essaie de me lever mais ressens une douleur à la cheville.

"Papa, ma cheville me fait mal, je pense l'avoir tordue," dis-je en frottant la zone douloureuse.

"Arrête d'être une chochotte ! Est-ce que tu veux que ton père soit embarrassé pour éviter le mariage ?!" elle montre discrètement le chauffeur du Sheikh Harmud, qui nous observe. "Va maintenant, toi, la fille impétueuse !"

Alors que j'essaie de me relever, je vois une grande main tendre le foulard devant mes yeux, et je couvre rapidement mon visage avec mes cheveux.

"Je pense que ce *hijab* t'appartient\, n'est-ce pas ?" demande l'homme\, sa voix puissante comme le tonnerre\, mais cela ne me fait pas peur.

"Merci !", dis-je timidement en prenant mon foulard, couvrant rapidement mes cheveux et mon visage.

"As-tu besoin d'aide pour te relever ?", interroge-t-il en tendant sa main, et je remarque une belle bague à son doigt.

"Ma fille ne sera touchée que par son mari, personne d'autre !", s'empare de mon bras mon père et me soulève brusquement. "Allez, fille maladroite !"

"Vous devriez être plus poli avec votre propre fille, monsieur !", dit l'étranger, et je regarde discrètement dans sa direction, mais étrangement, il porte un masque, et tout ce que j'aperçois ce sont une paire d'yeux intenses et profonds, qui semblent attirer et dévorer comme du sable mouvant.

"C'est elle la maladroite, ce n'est pas la faute de son mari !", intervient Ursula.

"Alors, en tant que matriarche, la femme la plus âgée, vous auriez dû l'aider en lui offrant un autre foulard."

"Nous n'avons pas à nous justifier devant vous ! Allons-y déjà !" mon père me tire et je n'ai pas d'autre choix que de le suivre.

Mais quand même, alors que je monte dans la voiture, je regarde l'étranger, qui semble me fixer à travers la vitre fermée.

Mis à part ma mère, personne ne m'a jamais défendue de cette manière...

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