La ciudad de Nueva York, con su brillo incandescente y su ritmo incesante, es un escenario de historias. Algunas se escriben con tinta, otras con sangre. En la cima, los rascacielos tocan el cielo, y en las sombras, los secretos se guardan con un silencio mortal.
Laila Thorne, la autora más aclamada del thriller psicológico, ha hecho de esas sombras su hogar. Su mente es un laberinto de intriga, sus palabras, trampas para la mente. Millones de lectores la siguen, devorando cada página, sin saber que la misma mujer que los cautiva con historias de peligro, se niega a vivirlo en la realidad.
Adrian Volkov, el “Lobo” de la mafia rusa, es el amo de la noche. Su imperio se extiende por debajo de las calles de la ciudad, invisible para la mayoría, pero letal para todos. Él no cree en las coincidencias. Cada movimiento es calculado, cada acción tiene un propósito. Y su propósito ahora es Laila.
Dos mundos opuestos. Ella, una artista que vive del caos que crea en sus libros. Él, un depredador que encuentra en ese caos su único refugio. El destino los ha puesto en un rumbo de colisión, un juego de obsesión, poder y peligro que solo uno puede ganar. Y en las calles de la ciudad que nunca duerme, la línea entre la fantasía y la realidad está a punto de desvanecerse.
Él la observó desde la distancia, el reflejo de las luces de la ciudad bailando en sus ojos fríos. No la quería en sus libros, la quería en su vida. Cada sonrisa que ella le regalaba a un desconocido en la calle, cada vez que su cabello se mecía con el viento, era un clavo más en el ataúd de su autocontrol. Había pasado de ser una curiosidad a una necesidad, de una necesidad a una obsesión. Y un hombre como él no dejaba que sus obsesiones se escaparan. Nunca.
Laila se movía por su mundo como un fantasma, una sombra en las librerías abarrotadas y los cafés de Brooklyn. Para ella, los horrores de sus historias eran solo eso: ficción. Las noches de insomnio que pasaba imaginando a sus personajes huyendo de sus cazadores eran el precio de su arte, no un reflejo de su realidad. O eso creía.
Adrian había encontrado en las palabras de Laila algo que no sabía que necesitaba. Un eco de la oscuridad que él llevaba dentro, pero destilado en una forma que lo hacía sentir menos monstruoso. Era una extraña conexión, una que él no entendía, pero que su mente depredadora no podía ignorar.
La primera vez que la vio, fue a través de la vitrina de una librería en el West Village. Ella firmaba ejemplares, su rostro iluminado por la luz de un proyector, una sonrisa genuina en sus labios. En ese momento, Adrian supo que esa mujer no era solo una escritora; era la llave a un nuevo tipo de poder, una que no se podía comprar con dinero ni conseguir con violencia. Era el control sobre su propia alma.
A medida que sus mundos se acercaban, la inocencia de Laila y la brutalidad de Adrian colisionaban. Lo que empezó como una curiosidad para él y una extraña sensación de ser vigilada para ella, se transformó en una danza mortal. Él quería poseerla, no solo su cuerpo, sino su mente, su alma.
Quería que escribiera su historia, que se convirtiera en su musa, su rehén.
Y Laila, sin saber que su vida estaba a punto de convertirse en la historia más oscura que jamás había escrito, continuaba su rutina, ignorante de que su depredador ya había echado el anzuelo y estaba a punto de empezar a recoger el sedal.
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