Convertida En Una Nueva Mujer Para Recuperar A Mis Hijos

Fabricio se pasó una mano por el pelo, desordenando los mechones oscuros que antes llevaba peinado con meticulosidad. El gesto fue un espasmo de rendición, pequeño pero visible. Cuando volvió a hablar, las palabras le salieron torcidas, como si su lengua no estuviera acostumbrada a formar esa sintaxis.

- “Quiero que seas mi novia”, dijo Fabricio.

Los labios de Marjorie se entreabrieron un milímetro, como si las palabras de él hubieran sido un soplo de aire frío sobre su piel. Luego, lentamente, sonrió ligeramente, pero no era estudiada, era genuina, casi incrédula, como si hasta ese momento todavía hubiera una duda de que pudiera lograrlo, y de ahí volvió a calmarse, no podía fallar, cada paso era estar más cerca de sus pequeños.

- “¿Novia?”, repitió Marjorie, y el término sonó extraño en su boca. “Fabricio D’Angelo pide ser novios”.

El modo en que lo dijo, con esa entonación burlona pero no cruel, lo hizo sentir como un adolescente torpe en lugar del hombre que manejaba imperios antes del desayuno. Se enderezó, instintivamente, como si pudiera recuperar algo de dignidad con la postura.

- “No es una petición, es un hecho, vas a serlo”, aclaró Fabricio, aunque el tono carecía de su usual filoso.

Ella cruzó los brazos bajo su pecho, un gesto que empujó sus senos hacia arriba, distrayéndolo por un segundo antes de que pudiera evitarlo. 

- “Interesante, el gran Fabricio D’Angelo, que no pide, que toma, que exige y ahora esto”, dijo Marjorie.

- “No es una debilidad”, gruñó Fabricio.

- “No (inclinó la cabeza y su mirada se suavizó) es algo peor, es honestidad”, expresó Marjorie.

La palabra lo golpeó como un puñetazo en el pecho. Él, que había construido su vida sobre omisiones estratégicas y verdades a medias, estaba siendo honesto con esta mujer que lo desequilibraba con solo respirar.

Marjorie dio un paso hacia él, y luego otro, hasta que sus rodillas rozaron las de Fabricio. El calor de su cuerpo lo envolvió, pero esta vez no había urgencia en su toque. Sus dedos se posaron en su mejilla, trazando la línea de su mandíbula con una ternura que lo descolocó más que cualquier provocación.

- “Dime una cosa (susurró, tan cerca que su aliento le rozó los labios) ¿Esto es por mi familia? ¿O es por mí?”, cuestionó Marjorie, porque muy en el fondo, él le había empezado a gustar, pero aquello no era lo importante por eso lo enterraba muy dentro, ahora su único objetivo era recuperar a sus hijos.

Fabricio sintió el peso de la pregunta, podría mentir,  podría decir que era estratégico, que una relación estable sería beneficiosa para su imagen, para la empresa, pero algo en el modo en que ella lo miraba, como si ya conociera la respuesta, le cerró la garganta.

- “Por ti”, admitió Fabricio, y la palabra le saboreó a derrota y a libertad al mismo tiempo.

Marjorie no celebró, solo asintió. Luego, con una sonrisa se sentó a horcajadas sobre él, el vestido subiéndose lo justo para que pudiera sentir el calor de sus muslos a través de la tela de su traje.

- “Entonces (sus labios rozando los de él) vamos a ver qué se siente”, murmuró Marjorie.

El beso no llegó como un asalto, Marjorie no se abalanzó sobre él con la furia de quien reclama un trofeo, sino que se inclinó, lenta, como si el aire entre sus labios y los de Fabricio fuera un líquido espeso que debiera desplazar con cuidado. 

Sus rodillas seguían presionando las de él, el calor de sus muslos filtrándose a través de la tela del traje italiano, ahora arrugado donde sus caderas se hundían en el sofá de cuero. Él sintió el aliento cálido que le rozó la comisura de los labios antes de que estos se encontraran.

Los dedos de Marjorie se enredaron en el cabello oscuro de Fabricio, tirando justo lo suficiente para que su cabeza se ladeara hacia atrás, exponiendo la garganta. Sus labios se sellaron contra los suyos con una presión que no pedía permiso.

La lengua de ella no esperó a ser invitada trazó el contorno de su boca cerrada, húmeda y persistente, hasta que Fabricio cedió con un gruñido sordo. El sonido vibró contra su pecho, donde las manos de Marjorie ya se aferraban a los botones restantes de su camisa, arrancándolos con un crujido seco. Los dedos de él se clavaron en sus caderas, el cuero del sofá chirriando bajo el peso combinado de sus cuerpos cuando ella se acomodó, las piernas abiertas sobre sus muslos, la falda del vestido negro subiendo hasta dejar al descubierto el encaje oscuro de sus bragas. 

En el fondo, para Marisela llegar a la intimidad era el paso más difícil de su plan y si no lo hacía ahora, no lo iba a lograr nunca, así que iba a entregar todo y no iba a retroceder, porque ahora ella era Marjorie Lauder una mujer que obtiene lo que quiere.