Dedicatória/ Prólogo

Dedicatória:

Para quem já amou incondicionalmente.

Para todas as pessoas que amaram alguém que não merecia.

E, finalmente, a cada pessoa que tenha seguido o seu coração pelo caminho menos percorrido.

Isto é para você.

Prólogo

Vinte anos atrás...

Eu posso ouvi-los

novamente.

Meus vizinhos estão brigando. O menino grita para ele parar.

Eu me ajoelho na minha janela. Fechando os olhos com força, tapo os ouvidos e canto para mim mesma.

Eu não gosto disso.

Então, nada.

Eu ouço com dificuldade, então descubro meus ouvidos.

Virando-me, e ainda permanecendo um pouco, espreito por cima da borda da janela e o vejo andando rápido pelo lado da minha casa. Ele tropeça, cai e se arrasta para fora da minha vista.

Ele está machucado.

Meu coração dispara.

Eu poderia entrar em um monte de problemas. Papai ficaria verdadeiramente louco.

Ajoelho-me longe de vista por um momento e espio rapidamente pelo batente da porta.

Eu escuto. Com dificuldade.

As peças de TV e o ouço roncar.

Esperança inflama.

Desço as escadas na ponta dos pés e fujo para a cozinha. Pego uma cadeira da mesa de jantar, subo nela para alcançar a prateleira de cima.

Eu pego o que eu preciso, deslizo a cadeira de volta e vou para a porta dos fundos.

Minha mão chega à maçaneta, agarro-a apertado, então... eu paro.

Eu poderia me arrumar um monte de problemas por isso.

Meu coração bate fora do meu peito.

Girando a maçaneta, ela range um pouco e o medo flui sobre mim. Paro, e então eu giro tão lentamente que ela leva uma eternidade para fazer a rotação.

Finalmente, eu sinto o clique da trava e empurro a porta aberta. Tirando os meus chinelos, eu os coloco entre a porta e o rodapé para que ela não feche.

Descalça e vestindo apenas minha camisola branca, eu ando cuidadosamente através do quintal, o frio da grama macia sob meus pés, seguindo o som da respiração ofegante e do choro suave.

O encontro na parte de trás da linha da nossa propriedade sob uma árvore, eu o vejo cobrir o rosto com as mãos. Seu corpo treme.

Mesmo escondido no escuro, ele não quer que ninguém veja suas lágrimas.

Ele está tentando ser forte.

Meu coração dói.

Caminhando lentamente para mais perto, eu piso em um galho. Ele quebra, e seu rosto se ajusta para olhar para mim.

Pulando como um gato assustado, ele grita: — Fique longe de mim.

Sem me aproximar mais, eu abaixo minhas coisas e sussurro: — Você está ferido.

Ele me observa com cuidado, olhando entre as coisas que eu trouxe e meu rosto, como se estivesse procurando alguma dica de isto ser uma piada.

Ele franze a testa e diz baixinho: — Eu estou sempre ferido.

Mesmo no escuro, eu vejo o ódio em seus olhos. Ele brilha como o dia.

Eu vejo seu rosto ficar mais escuro. Dou um passo à frente com os meus olhos arregalados, digo-lhe: — Você está sangrando.

Alcançando sua bochecha, ele toca a ferida com a ponta dos dedos, retiraos, em seguida, olha para o seu sangue. Ele o esfrega lentamente entre o polegar e o dedo médio. Acariciando o sangue, como se fosse desculpas.

Eu gaguejo: — Eu - eu posso ajudá-lo.

Erguendo os olhos frios para mim, ele cospe: — Ninguém pode me ajudar.

Ele não pode mandar em mim.

Colocando uma mão no meu quadril, eu olho para ele e sussurro. — Eu poderia entrar em um monte de problemas. Meu pai ficaria realmente louco. E... e vim para ajudá-lo. — de repente, com medo por mim, eu digo baixo: — Por favor, deixe-me ajudá-lo.

Eu preciso voltar para dentro antes que meu pai descubra que eu não estou na cama.

Meu rosto deve mostrar o meu medo, porque sua postura relaxa um pouco, e ele pergunta: — Por que você vai me ajudar, então?

Não tenho certeza.

Eu dou de ombros. —Você está ferido.

— Ninguém mais se importa se eu estou ferido.

Meu coração dispara.

Eu sussurro: — Eu me importo.

Ficamos ali, olhando um para o outro por muito tempo.

Finalmente, ele se aproxima de mim e pergunta: — Qual o seu nome?

— Alexa. Alexa Ballentine.

Ele assente, mas não diz nada.

— Qual o seu nome?

Ele chuta em uma pedra. — Não importa. Você vai esquecê-lo uma vez que eu for embora.

Meu estômago dói. Eu preciso saber o nome dele.

Aproximando, eu prometo: — Não, eu não vou.

Erguendo a cabeça, ele passa a mão pelo cabelo castanho bagunçado para mantê-lo fora de seu rosto. Ele me olha mais um segundo antes que ele pronuncie: — Antônio Falco.

Eu quero dizer que é um prazer conhecê-lo, mas não parece certo.

Arrastando em torno de pé em pé, eu pergunto: — Quantos anos você tem?

Ele se inclina para trás no tronco da árvore. — Oito.

Ele parece mais velho para mim.

Ele pergunta: — Quantos anos você tem?

— Seis. — pausa. — Eu vou ter sete em breve. — eu minto.

Sua testa franze. — Você parece mais velha.

Uau. Eu apenas pensei a mesma coisa sobre ele.

Sem pensar, eu deixo escapar: — Por que seu pai te machuca?

Seu maxilar enrijece e ele explica: — Ele é meu padrasto.

Ouvindo um ruído na casa, eu me viro e meus olhos se arregalam de terror. Voltando-me para Antônio, eu sussurro: — Por favor, deixe-me ajudá-lo.

Baixando os olhos, ele murmura: — Tudo bem.

Alívio e alegria espiralam por meu corpo.

Ele dá um passo à frente para a luz da lua e eu suspiro. O topo da sua bochecha está aberto.

Eu engulo em seco, tentando não passar mal.

Levando um pouco de algodão e antisséptico, advirto: — Esta coisa fedorenta arde.

Mas quando eu toco em seu ferimento, ele nem sequer pestaneja. Seus olhos nunca deixando os meus.

Pegando um band-aid, eu o abro e coloco no topo de sua bochecha. Ele não adianta muito. A ferida é muito grande. Mas ele ainda murmura: — Obrigado.

Outro barulho na casa me faz tremer. Olhando nos seus olhos castanhos, eu sussurro urgente. — Eu preciso ir. Vejo você em outra hora, Antônio.

Ele olha para o chão. — Não. Você não vai.

E eu não vi.

Nenhuma vez mais.

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