Le goût du poison

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Chapitre 3:

Le crépitement du feu dans la cheminée rompait le silence, lançant des éclats d’ombre sur les murs de la bibliothèque. Éléna était assise dans l’un des grands fauteuils en velours, le dos droit, les doigts crispés sur l’accoudoir. Aleksander, lui, versait deux verres de vin rouge. Le liquide sombre glissa lentement dans les verres comme du sang.

« Tu te souviens de ce vin ? » demanda-t-il, tendant le verre.

Elle ne répondit pas. Bien sûr qu’elle se souvenait. C’était celui de leur première nuit. Celui qu’il lui avait fait goûter alors qu’elle tremblait encore de peur, de désir, de confusion.

Elle prit le verre. L’odeur la ramena sept ans en arrière.

« Tu crois pouvoir me faire replonger dans ton monde avec une simple bouteille ? » murmura-t-elle.

Il s’installa face à elle, jambes croisées, regard inébranlable.

« Je n’ai pas besoin de te faire replonger. Tu n’es jamais vraiment partie. »

Elle rit. Un rire amer, cassé.

« C’est ce que tu veux croire. Que je suis restée attachée à toi. Mais ce qu’il y avait entre nous, c’était une illusion. Une erreur née du chaos. »

Il se pencha lentement, posant son verre sur la table basse.

« Non, Éléna. Ce qu’il y avait entre nous, c’était une vérité trop laide pour que tu l’acceptes. Une vérité qu’aucun de nous n’a su détruire. »

Elle planta ses yeux dans les siens. Il y avait là une intensité brûlante, presque douloureuse. Il avait tort. Elle l’avait détruite, cette vérité. Enterrée sous les ruines, sous les années.

Et pourtant… pourquoi son cœur battait-il si vite ?

Il tendit la main, effleura ses doigts.

« Je sais ce que je t’ai pris. »

Elle retira sa main brusquement, comme si son toucher brûlait.

« Tu m’as tout pris. »

Un silence.

Puis il murmura, d’une voix presque brisée :

« Et moi, tu crois que je n’ai rien perdu ? Tu crois que voir ton visage me laisse intact ? J’ai brûlé avec toi, Éléna. Mais je suis resté dans les cendres. »

Elle se leva d’un bond. Les larmes montèrent, incontrôlables.

« Arrête. Tu n’as pas le droit de dire ça. Pas après ce que tu as fait. »

Il se leva à son tour, plus lentement. Chaque geste était maîtrisé. Dominant. Mais dans ses yeux, quelque chose tremblait. Quelque chose qu’elle n’avait jamais vu chez lui : du remords.

« Tu crois que je dors la nuit ? Tu crois que je ne revois pas ton visage, là, juste avant que tu ne partes ? »

Elle recula jusqu’à la porte, le souffle court.

« Je ne suis pas venue pour raviver ce cauchemar. Je suis venue pour reprendre ce qu’on m’a volé. »

Il s’approcha, tout près. Son souffle contre ses lèvres.

« Et moi, Éléna, je suis venu pour te reprendre. »

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