Les chaînes invisibles

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– Chapitre 2 :

La porte du manoir se referma derrière elle dans un claquement sourd. Éléna eut l’impression d’entrer dans un tombeau. Les murs semblaient respirer les souvenirs, et chacun d’eux portait son nom.

Aleksander la précédait sans un mot, comme un roi certain de sa proie. Elle le suivait, les talons claquant sur le marbre noir, les vitraux teintés projetant des reflets rouges sur sa peau. Des reflets de sang.

« Tu ne dis rien ? » demanda-t-elle enfin, la voix plus sèche qu’elle ne le souhaitait.

Il s’arrêta devant une grande porte en chêne. Lentement, il se retourna vers elle, les yeux posés sur ses lèvres.

« Je savoure le silence. Ça me rappelle les instants après la douleur. »

Éléna eut un frisson. Elle aurait voulu se convaincre qu’elle ne le craignait plus. Mais son corps, lui, se souvenait.

La pièce dans laquelle il l’emmena n’était pas un bureau. Ni un salon. C’était une bibliothèque aux étagères immenses, aux livres couverts de cuir et de poussière. Mais ce qui la figea, c’était la photo, encadrée au mur. Un cliché noir et blanc. Elle. À dix-sept ans. Le regard vide.

Elle fit un pas en arrière. « Tu gardes encore ça ? »

Aleksander la regarda longuement. Puis, il s’approcha d’elle, la contourna comme un prédateur.

« On ne jette pas ce qui nous appartient. »

Elle se retourna brusquement. « Je ne t’appartiens pas ! »

Le silence se fit. Un silence tranchant.

Puis il sourit. Lentement. Dangereusement.

« Dis-le encore. Peut-être que je finirai par y croire. »

Il tendit la main, caressa la photo du bout des doigts. Elle vit l’ombre d’un regret passer dans son regard, comme un souvenir trop ancien pour être effacé.

« Tu étais à moi, Éléna. Tu l’es toujours. Même brisée. Surtout brisée. »

Elle sentit les chaînes invisibles qu’il lui avait mises des années plus tôt se resserrer. Mais cette fois, elle ne les laisserait pas l’étrangler.

« Tu crois me posséder parce que tu as sauvé ma vie ? » souffla-t-elle. « Tu crois que ça te donne le droit de me tenir ici comme un souvenir figé dans le marbre ? »

Il s’approcha encore. Cette fois, il posa sa main sur sa joue.

« Je t’ai sauvée pour mieux te reconstruire à mon image. »

Son souffle était chaud contre sa peau. Elle aurait dû le repousser. Le gifler. Hurler.

Mais elle resta là, piégée dans ce regard gris qui l’avait autrefois dévorée toute entière.

Et au fond d’elle, un murmure ancien renaissait.

Un besoin interdit. Une envie dangereuse.

Aleksander Volkov était un monstre.

Mais il avait été son monstre.

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