Capítulo 2

Trinta dias se esvaíram como fumaça em meio ao caos... e agora, aqui estou: o implacável novo Don da Camorra Nera, soberano absoluto de Portenza, herdeiro de um império construído com ferro, fogo e sangue. Meu pai exibe um sorriso orgulhoso, enquanto minha mãe carrega nos olhos uma tristeza silenciosa. Ela sempre soube que esse dia chegaria, mas nem todos os anos de preparação no mundo são capazes de acalmar o coração de uma mãe ao ver seu filho se transformar no monstro que todos temem.

O gosto do poder… é doce, exatamente como meu pai dizia. Mas o amargor dos inimigos acompanha essa doçura. Eles surgem de todos os cantos, se multiplicam como ratos saindo das sombras, esperando uma falha, uma fraqueza. Eu não tenho direito a nenhuma.

E entre todos os fantasmas que me cercam, há um que não sai da minha mente: a garota da pista de dança. Não a vi desde aquela noite, e me amaldiçoo por não tê-la tirado dali imediatamente. Foi um erro. Um que jamais se repetirá. Da próxima vez que cruzar meu caminho, ela será minha. Casada ou não, prometida ou livre. Não faz a menor diferença.

Falando em casamento, a pressão só aumentou. Antes, era apenas meu pai. Agora, todo o conselho exige uma noiva. Para minha desgraça, até minha mãe se juntou à caçada. Inferno é pouco para descrever.

— Chefe, estamos prontos — diz um dos soldados, arrancando-me dos meus devaneios.

— Meu pai e meu irmão?

— Já estão a caminho do autódromo com sua mãe.

— Ótimo. Vamos.

Hoje é dia de evento no meu Autódromo Castellani, uma das maiores pistas privadas da Itália. Construído com cada centavo da minha ambição e obsessão, aquele lugar é um templo para quem ama velocidade. As arquibancadas modernas abraçam a pista como serpentes; camarotes de vidro blindado oferecem vistas privilegiadas. As luzes estão impecáveis, o som ribomba pelo ar e o cheiro de borracha queimada é uma sinfonia para os sentidos. Em exposição, meus “Clássicos”: Ferraris, Lamborghinis, Maseratis — relíquias restauradas até o último detalhe. Minha coleção é lendária.

— E aí? Como estão? — pergunto a um funcionário enquanto acaricio o capô brilhante de uma das máquinas.

— Perfeitos, senhor. A nova piloto, que também é mecânica, revisou cada detalhe pessoalmente.

— Mecânica? — repito, franzindo o cenho.

— Sim, senhor. Ela é a melhor que temos. E vai competir hoje ao lado do filho de um dos nossos associados.

Mecânica. Nunca houve uma mulher nesse cargo. Não por falta de talento, mas porque a máfia não aceita facilmente mulheres quebrando padrões. E agora… uma ousa?

Antes que eu possa dizer algo, uma voz firme corta o ar, como um chicote.

— Não toque nos carros! Eles já estão prontos. Henrique. você enlouqueceu deixando um estranho aqui dentro? Ninguém põe a mão neles antes da corrida!

A voz é forte, rouca, cheia de autoridade.

O soldado empalidece, tentando se explicar, mas levanto a mão para silenciá-lo. Me viro devagar.

E o mundo para.

Lá está ela.

A mulher que não saiu da minha mente desde aquela noite.

Vestida com o uniforme do autódromo, cabelos presos de forma prática, graxa nas mãos e olhos que queimam como brasas. Linda. Intensa. Letal. Meu peito aperta. Não era sonho, era ela — era real. Ali, bem na minha frente.

— Esse não é seu lugar, senhor. A corrida começa em minutos. Se puder se retirar… — diz ela, a voz firme, sem medo, sem titubear.

Ela me encara como se eu fosse apenas mais um homem qualquer. Não desvia o olhar. Não baixa a guarda.

— Você sabe quem eu sou? — pergunto, com calma mortal.

Ela dá um passo à frente, os olhos firmes nos meus.

— Claro que sei. Anthony Ferrari. Don da Camorra. Mas mandar cheques gordos não te dá o direito de atrapalhar meu trabalho.

A audácia.

— Acho que são meus carros…

— No papel, sim. Mas quem faz eles voarem sou eu. E o box não é lugar para chefes de máfia. Os camarotes estão cheios de convidados. Sugiro que volte para lá.

Ela dá um passo para me empurrar levemente para trás, afastando-me de seu reino mecânico, mais preocupada com os carros do que com a própria vida.

— Você é da família? — pergunto, curioso, observando cada movimento seu.

Ela se aproxima perigosamente, como se quisesse me expulsar com o próprio corpo.

— Isso não é da sua conta.

A buzina estridente corta o ar. A corrida vai começar.

Ela me lança um último olhar, cheio de desprezo e autoridade.

— Adeus. — E vira as costas.

Eu fico parado, hipnotizado, enquanto ela desaparece entre os carros.

Chamo o soldado sem desviar o olhar.

— Quero tudo sobre ela. Nome, idade, histórico. Tudo. Antes do final da corrida.

— Sim, senhor. Mas… já sei algo. É Verena Marconi, filha de Frederico Marconi. Seu homem no autódromo.

Verena Marconi.