A velha casa encostada na encosta do morro respirava um ar de abandono, suas paredes de pedra cobertas por uma teia de hera que se esgueirava por frestas e janelas, como dedos hesitantes. No seu interior, o pó se acumulava, um manto opaco sobre móveis desgastados e retratos desbotados. Era ali que Mariana vivia, envolta em um silêncio denso que lembrava a névoa que pairava sobre as montanhas ao redor.
Mariana já não se lembrava de quando chegara àquela casa. As memórias se diluíam em um mar de esquecimento, deixando apenas fragmentos fragmentados e desbotados. Uma imagem vaga de uma mansão em meio a um jardim florido, o brilho do sol sobre um vestido de renda, um riso abafado por uma porta que se fechava. E, acima de tudo, a imensa dor pela perda de alguém que ela não conseguia nomear, nem mesmo reconhecer em seus sonhos.
O tempo se esticou em um fio tênue, esgarçando suas lembranças como uma teia de aranha ao vento. Um dia, enquanto buscava por algo em um baú de madeira no sótão poeirento, Mariana tocou em um diário encadernado em couro. Era escrito em uma caligrafia elegante, que parecia sussurrar histórias adormecidas. As palavras traziam à tona imagens que antes estavam esquecidas. Era a história da sua vida, a vida que ela havia esquecido, mas que agora a chamava de volta, como uma melodia familiar.
A cada página que virou, Marina mergulhava mais fundo em um passado que lhe era tão estranho quanto familiar. Via a sua infância sob o olhar atento de uma figura materna ausente, a alegria de seus primeiros amores, a amargura da perda de um amigo, a dor profunda da partida de seu marido. As palavras do diário eram como faróis que iluminavam a escuridão da sua mente, revelando a beleza e a dor de uma vida vivida e esquecida.
Mas a lembrança mais forte era a da menina que, ainda criança, sonhava em ter uma vida diferente, uma vida livre e sem amarras. Era a menina que havia se perdido no caminho, aprisionada por um passado que ela não conseguia abandonar. E era a menina que, agora, no crepúsculo da sua vida, havia se reencontrado no espelho da sua memória.
Quando Mariana terminou de ler o diário, o sol já se punha, tingindo o céu com cores vibrantes de laranja e roxo. Uma sensação de paz a preenchia, como se as lembranças fossem um abraço reconfortante. Ela sabia que a sombra da memória nunca mais a deixaria, mas também sabia que, a partir daquele momento, ela não era mais uma alma perdida, mas, sim, uma mulher que, finalmente, havia reconhecido a sua história. E, assim, sob a luz do crepúsculo, Mariana fechou o diário e se permitiu sorrir, pela primeira vez em muitos anos, para o seu próprio reflexo.
