Stella, l'enfant de la lumière et le vol vers une nouvelle vie

Je m’appelle Stella.

Mes parents ont choisi ce prénom parce qu’il signifie « étoile ». Pour eux, je devais être lumière, espoir et guidance dans leur vie de couple. J’étais la promesse d’un avenir heureux, l’éclat au cœur de leurs jours.

Mais le destin m’a privée de ce bonheur. À l’âge de dix ans, un crash d’avion a emporté mes parents. Ce jour-là, mon enfance s’est brisée, et la lumière qui m’entourait s’est éteinte d’un coup. J’ai été recueillie par le frère de mon père. Avec lui, j’ai grandi, et peu à peu, il est devenu ma famille. Pourtant, le vide laissé par mes parents n’a jamais cessé de hanter mes pas.

De mes dix ans à mes dix-huit ans, j’ai vécu dans une solitude étrange. Je n’ai pas eu d’amis, ni connu l’amour. Non pas parce que je n’en avais pas envie, mais parce qu’une peur profonde m’habitait : peur d’aimer, peur de m’attacher, peur de perdre à nouveau ceux que j’aurais laissés entrer dans mon cœur. Alors, je me suis protégée en dressant autour de moi des murs invisibles.

Chaque fois que mon oncle devait voyager pour son travail, mon cœur s’emballait. Les nuits devenaient des veilles silencieuses, remplies de prières : je suppliais Dieu de le protéger et de le ramener vivant. La crainte de revivre la perte que j’avais connue m’empêchait de trouver la paix.

Puis vint le jour où j’ai réussi mon bac. Ce fut une victoire douce-amère, car mes parents n’étaient plus là pour partager cette fierté. Mais mon oncle, lui, a pris une décision importante : m’envoyer aux États-Unis pour poursuivre mes études supérieures. Un avenir nouveau s’ouvrait à moi, plein de promesses et de défis.

Le jour de mon départ fut pourtant une épreuve. Quitter la maison de mon oncle, celle qui avait été mon refuge depuis la tragédie, était difficile. Ce qui m’a le plus blessée fut son oubli : absorbé par ses affaires, il ne s’est pas souvenu que je devais prendre l’avion. Et pour moi, monter dans un avion n’était pas un simple voyage. C’était raviver la blessure la plus profonde de mon passé.

Le jour de mon départ pour les États-Unis, mon cœur battait à l’envers. Chaque bruit d’avion me transperçait comme un écho du passé. L’odeur métallique des aéroports, les annonces au micro, le sifflement des moteurs… tout réveillait en moi la douleur de mes dix ans, cette nuit où le ciel avait avalé mes parents.

Assise à ma place, j’étais prisonnière de mes pensées, tremblante, incapable de trouver la paix. C’est alors qu’il est apparu : Yves.

Son prénom, à lui seul, portait un sens profond. Yves, comme l’if, cet arbre millénaire symbole de sagesse, de longévité, de persévérance et d’éternité. Il s’est assis près de moi, et son regard n’avait rien d’intrusif. Il n’a pas cherché à fouiller mes blessures, il m’a simplement offert une présence.

D’une voix douce, il a parlé. Pas de moi, pas de mon passé, mais du monde : des horizons à découvrir, de ses propres rêves, de la beauté qu’il voyait dans la vie. Ses mots étaient comme des racines invisibles qui m’enracinaient à l’instant présent. Peu à peu, mes tremblements se calmaient.

Quand l’avion a décollé, j’ai osé regarder par le hublot. À travers la vitre, le ciel n’était plus une menace, mais une promesse. J’ai senti que je n’étais plus seule. Yves, par sa simple présence, avait transformé ma peur en courage.

Ce jour-là, une étoile blessée a rencontré un arbre éternel. Et dans ce ciel où je craignais de me perdre, j’ai trouvé une force nouvelle.

✨ Stella et Yves : une étoile et un arbre. Deux symboles qui se complètent.

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