The End

Les larmes roulaient sur les joues de (Z)Elle ne savait plus si son pied tapait de rage ou de douleur.

— Pourquoi ? demanda-t-elle d’une voix brisée.

— Je suis comme ça… Je plais à plusieurs filles, et parfois je me perds moi-même. Mais… ça ne veut pas dire que je ne tiens pas à toi, murmura-t-il.

(Z)secoua la tête, le cœur en miettes.

— Alors c’est fini, Bechabecha. On ne pourra jamais être heureux ensemble.

Il ne tenta pas de la retenir. Il savait qu’elle avait raison.

Avant de partir, il dit seulement :

— Après tout… c’est un amour impossible

(Z) tourna les talons, les larmes brouillant sa vue. Elle avait aimé trop fort, trop vite, et lui… il avait détruit leur histoire naissante.

Mais au fond d’elle, elle savait qu’elle ne l’oublierait jamais. 🌧️

(Z) était assise près du rebord, le visage blême, les yeux vides comme si l’espoir s’était dissipé. Ses mains, froides et immobiles, tenaient encore le pull qu’elle avait porté toute la journée. Elle avait l’air d’avoir abandonné le monde en silence : plus de larmes, seulement une fatigue si profonde qu’elle semblait irréversible. Ses pensées tournoyaient sans repos — le visage de Bechabecha revenait, les mots qu’il avait prononcés, la trahison qui lui avait lacéré le cœur. Chaque souvenir l’écrasait un peu plus, jusqu’à ce que toute couleur s’éteigne autour d’elle.

Elle regarda la ville par la fenêtre, comme si elle cherchait une réponse dans les lumières dispersées. La pluie avait laissé des traces sur le rebord ; l’air humide sentait la terre et quelque chose d’indistinct — un mélange d’odeurs qui lui rappelait les jours plus simples. Zéro colère véritable maintenant, seulement un vide résigné qui englobait tout. Elle savait qu’elle ne retrouverait pas la même insouciance. Elle s’était convaincue, en silence, qu’il n’y avait plus d’issue qui vaille la peine.

Au-dehors, la porte d’entrée craqua. La mère de (Z) rentra, la fatigue de la journée encore collée aux épaules. Elle entra dans la maison en appelant doucement : « (Z)? » Pas de réponse. Elle gravit les marches à petits pas, s’attendant à trouver sa fille plongée dans un de ses dessins ou riant devant une vidéo. La chambre, cependant, lui apparut immobile, trop parfaite, étrangement prête pour une absence.

Puis elle vit la lettre, posée seule sur la table, la feuille blanche Sa main trembla en la prenant. Les mots sur la page n’avaient pas besoin d’être ici pour être compris : la mine humble et ferme, l’écriture serrée, les lignes pressées… elle devina sans tout lire que c’était l’adieu de sa fille. Un cri monta de sa gorge, étouffé, puis éclata en sanglots.

La nouvelle se répandit vite, d’abord dans la rue, puis dans les couloirs de l’école. Quand Bechabecha l’apprit, il resta muet un long moment. Ses yeux s’embuaient malgré lui. Personne n’aurait su dire si c’était de la douleur, de la culpabilité ou quelque chose de plus complexe. Puis, lentement, ses lèvres se courbèrent et laissa apparaître un sourire , de regret ou amer ? Nous ne le saurons jamais.

« C’était… un amour impossible » dit-il d’une voix tremblante

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