Neige et absence

New York étouffait sous la neige. Les flocons se collaient aux lampadaires, recouvraient les trottoirs d’un manteau blanc, ralentissaient la ville sans jamais l’arrêter vraiment.

Leif Müller referma la porte de son appartement d’un geste tranquille. Son manteau sombre sur les épaules, l’air froid lui mordit aussitôt le visage. Ses pas résonnaient avec cette régularité qu’il avait toujours eue, comme si chaque geste était mesuré, contrôlé.

Il avait vingt-quatre ans maintenant. Presque dix ans s’étaient écoulés depuis ses premières visites dans la maison des Brown. Huit ans depuis cette soirée où il avait compris — trop brutalement — ce que Chrysander représentait pour lui.

Il inspira profondément, la morsure glaciale lui emplissant les poumons. Ce souvenir lui revenait encore, toujours, avec une clarté agaçante. Les dix-huit ans de sa vie marqués par plusieurs événements et plusieurs évidence qu’il avait tout fait pour enterrer.

Il avait essayé. Des sorties, des filles, des soirées sans lendemain. Mais chaque tentative se fracassait contre le même mur : une paire d’yeux trop vifs, un sourire insolent, un prénom qu’il ne pouvait pas effacer.

Deux ans qu’il ne l’avait pas vu. Une éternité, à l’échelle de ses souvenirs.

Il soupira, serra les poings dans ses poches. Puis il entra dans une boutique de fleurs, choisit un bouquet de lys et de roses blanches, avant de passer à la pâtisserie voisine acheter un gâteau. Ses grands-parents l’attendaient.

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La maison n’avait pas changé. La chaleur qui l’avait élevé, la tendresse qui lui avait toujours été offerte là où son propre père l’avait rejeté. Sa grand-mère l’accueillit à bras ouverts.

« Leif ! Mon garçon, tu es venu. »

Elle le serra contre elle, malgré ses larges épaules qui semblaient avaler la sienne. Il posa le gâteau sur la table, déposa les fleurs dans un vase. Son grand-père, installé dans son fauteuil, lui lança un sourire fier.

« Tu as encore grandi, » dit-il en riant.

« Pas depuis la dernière fois , grand-père », répondit Leif calmement.

Sa grand-mère plissa les yeux.

« Tu as l’air fatigué. Triste, même. Qu’est-ce qu’il se passe ? »

Leif soutint son regard, serein, comme toujours.

« Rien. Tu n’as pas à t’inquiéter. »

Elle insista encore, mais il resta impassible. Il l’aimait profondément, mais certains fardeaux ne pouvaient pas être partagés. Pas même avec elle.

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À quelques rues de là, une autre chambre.

Chrysander Brown, dix-sept ans, était allongé sur son lit, portable à la main, furieux. Ses doigts pianotaient avec une vitesse rageuse sur l’écran.

« T’es vraiment inutile, Aurora », envoya-t-il sèchement dans le groupe de son exposé.

« Je t’avais dit que j’étais occupée », répondit-elle.

« T’es toujours occupée quand c’est ton tour de bosser. Sérieusement, faut tout faire à ta place ?! »

Morgan tenta d’apaiser :

« Calme-toi, Chrys, on trouvera une solution. »

Mais Chrysander ne se calmait jamais facilement.

« J’en ai marre d’être entouré d’incompétents ! »

Il jeta son portable sur le lit et passa ses mains dans ses cheveux. Son reflet dans le miroir attira son attention. Ses traits avaient changé. Ses pommettes plus saillantes, son visage plus fin, presque androgyne. Il savait l’effet qu’il produisait : au lycée, les regards le suivaient, les rumeurs se multipliaient.

Un ange, encore et toujours. Mais à l’intérieur, c’était le chaos.

Il reprit son carnet de croquis. Le portrait de Leif, commencé trois ans plus tôt, attendait toujours sur une page. Il caressa distraitement le trait inachevé de visage.

« Tu m’évites encore… » souffla-t-il.

Un sourire amer étira ses lèvres. Insolent même dans sa solitude.

« On verra bien .»

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