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Ambos entraron a sus respectivas recámaras dentro del enorme penthouse. El silencio se apoderó temporalmente del lugar mientras el sonido del agua corriendo en las duchas marcaba el inicio de la transformación nocturna. Tras un baño largo y reparador que terminó de disipar los últimos estragos de la resaca, llegó el momento de alistarse para la noche mexicana.

Dmitriy optó por una vestimenta casual pero sumamente sofisticada: unos pantalones oscuros de corte impecable, una camisa de seda negra con los primeros botones desabrochados y una fragancia intensa que evocaba maderas orientales. Se miró al espejo, se acomodó el cabello rubio y sonrió con suficiencia. La chispa en su interior seguía ardiendo, y tenía el presentimiento de que la noche le deparaba algo grande.

Sin embargo, la sonrisa se le borró del rostro en cuanto abrió la puerta de la sala y vio a su primo esperándolo junto a la entrada. Taras permanecía de pie, con la espalda recta, luciendo un atuendo que parecía sacado directamente de una junta del Fondo Monetario Internacional. Iba rigurosamente vestido de oficina.

Dmitriy se detuvo en seco, abriendo los ojos con incredulidad.

—¿Qué carajos traes puesto? —exclamó el heredero, señalándolo de arriba abajo con una mezcla de horror y diversión.

Taras no se inmutó. Ajustó la montura de sus lentes con el dedo índice y respondió con su habitual tono imperturbable.

—Mi ropa. ¿Por qué? ¿Tiene algún problema?

Dmitriy se llevó una mano a la frente, soltando un bufido exagerado.

—Pues que vamos a un antro, a algún bar, o ya de perdida a una de esas tan populares pulcatas que leí en internet el otro día... ¡Pero definitivamente no vas a ir vestido de catedrático de universidad rusa a un lugar de fiesta! —reprochó el rubio, agitando las manos en el aire—. Desentonas con todo el continente, Taras.

Taras miró su propia vestimenta, visiblemente ofendido por la comparación académica.

—Pero es un traje italiano de tres piezas, Dmitriy. Es de la última colección de Milán —a…