Capítulo 1, crónicas de un gordo mentiroso

              John el Menor

«Puedo soportar el sol abrazador, el hambre de mil días y sus noches. Puedo…»

No. No creo que esa idiotez le gusten. Borro el mensaje, y empiezo a escribir otra cosa. Tal vez le guste algo así:

«Que no daría por tenerte, disfrutar cada parte de tu cuerpo y descubrir junto a ti un mundo nuevo, nena estás siempre en mi mente.»

Creo que ese le puede gustar. Solo espero que no se de cuanta de que no lo escribí yo. Envío el mensaje. Y la respuesta no hace esperar.

«Oh, te adoro. Eres un encanto. Gracias por decir eso de mi»

«Es la verdad»

«Te adoro. Mándame una foto»

Hay vamos otra vez.

«Pronto. Aún no es el momento»

«¡Que misterioso¡ Me encantas»

«A mi también, preciosa»

Y con eso soy finalizada mi sesión de hoy. Estaba en mi computadora la noche de un viernes, sin nada mejor que hacer que robar poemas de otros sitio para mandárselos por Instagram a mi «Novia».

Que patético.

Regreso la atención a mi computadora y Abro de nuevo el perfil de la chica. Selena Houston. Selena, lo que en griego quiere decir luna, nombre perfecto, ya que cuando ella sonríe, brilla con la misma intensidad. Valla eso se me ocurrió en el momento. Creo que de tanto leer poesía, se me está pegando algo.

Tomo la bolsa de papitas, de nuevo, y meto la mano en ellas. Rebusco. Nada, debe haber algo más. ¡Mierda! Solo quedan pedazos. Da igual, no los voy a desperdiciar, ¿o si?. Tomo los pocos pedazos que quedan en mi bolsa, los junto en mi puño, y lo saco de la bolsa. Me los llevo de un solo movimiento y los dejo entrar a mi boca sin quejarme.

Mientras mastico las pocas papitas que me quedan, devuelvo mi atención a las fotos de la chica. Ella era hermosa. No la conocía en persona. Pero me había topado con su perfil, justamente una noche solitaria como está. Era de los Ángeles California, tenia diecisiete años (¡Dos más que yo!), y tenía un lugar en la universidad de Yale asegurado. Era capitana del equipo de porristas de su preparatoria, y tenía el segundo mejor promedio de su clase. Era alta, esbelta, tenía unos encantadores y traviesos ojos azules, unos grandes pechos, y el cabello rubio asta la cintura… era perfecta.

Lastima que era falso. Si, era falso. No era que lo hubiera descubierto yo directamente, pero… bueno, ¿Qué hacía una chica como ella, un viernes por la noche a finales del verano con la cara fija en una pantalla?

Lo más probable, es que fuera un treintañero gordo de Ohio, con la voz suave (por qué ya hemos hablado por teléfono), que aún vive con su madre. O tal vez, es mi vecino, el señor Velázquez, que resultó ser un pervertido. ¡Que miedo! ¿No?

Pero bueno ¿Qué se podía hacer?

Con mi otra mano, golpee la bolsa, y la hice bolita, asta que quedó lo suficientemente gruesa, como para poder lanzarla, al bote de basura.

¡¿Preparado?!

¡Uno! ¡Dos! ¡Tres…!

¡Mierda!

No aterrizó. Solo por unos centímetros.

Vuelvo mi vista a la computadora. La verdad yo tampoco he sido muy honesto, pero es por qué sabía que el perfil era falso. Aunque tampoco podía criticar al viejo avaricioso y pervertido que estaba detrás del perfil de la dulce y bella Selena Houston, por qué yo no era una preciosidad. Aunque tampoco mentí… solo omití un par de verdades. Dije que: era alto, tenía el cabello corto color castaño, ojos avellana. Que tocaba el saxofón, leer, ver televisión y… bueno, eso es todo. Soy alguien de gusto sencillos.

Pero lo que no le dije, y tal vez sea lo más importante es que, peso 115 kilos. Así es, ¡115, putos kilos! Un total de 253 libras. Dios santo.

Pero bueno, si me ama es por mi personalidad ¿No…?

—¡John, ya está la comida!—grita Drew, desde el pasillo.

—¡Ya voy!—grito de respuesta. Me levanto, y camino a la puerta, no sin antes apagar mi computadora, y tirar la bolsa de papitas, al sesto de basura.

—¡¿Qué hacías, gordo?!—me dice tan cariñosamente (nótese el sarcasmo) Drew.

—¿Qué te importa?

—Tienes razón. Bajemos o mi mamá se va a poner como loca.

Los dos bajamos las escaleras, para ir a la sala.

Drew es mi hermano mayor, solo por dieciséis meses, y mi contrario, en casi todo. El es un deportista nato, juega fútbol, béisbol y básquetbol, y sale a correr todas las mañanas, lo invitan a fiestas y tiene a la chica más hermosa de novia. Tiene el cabello bien cuidado y rubio. Y sobre todas las cosas, el es delgado.

En el comedor, me encuentro al resto de mi familia.

Me siento, y mi mamá, que es la mamá más dulce de todas, pone frente a mi dos hamburguesas de pavo caseras, con un puñado de papas al lado. Y claro un vaso lleno de refresco de cola. Le sonríe, y ella me la devuelve.

—¿Qué hicieron hoy?—pregunta a las tres personas sentadas a la mesa.

El otro es mi papá. El no dice nada. De echo me tiene retirada la palabra desde que supere los noventa quilos. En su juventud fue un deportista de alto rendimiento, pero no en fútbol o béisbol como Drew, sino en pista a pie. Corría (usando su palabras) mejor que un jodido nigeriano. Un poco racista ¿No? Pero así era.

El hubiera querido que uno de sus hijos siguieran sus paso y lo superará en la pista. Pero a Drew se le dio mejor los juegos de pelota. Así que se enfoco en mi… y bueno ya vemos que pasó.

—¿Y… cómo están las cosas en el trabajo papá?—pregunte esperanzado en por una respuesta. Pero nada.

—¿Y cómo están las cosas en el trabajo papá?—pregunto Drew viéndome de manera burlona.

—Bien.. hubo dos partos., y… un herido de bala.—mientras habla Drew me mira de manera burlona.

¡Maldito idiota! Que ganas tengo de golpearlo.

Mi mamá nos observa con tristeza. Yo le sonrió para que se calme. Ella y yo tenemos un lenguaje secreto, y sabe lo que quiero hacer así que también me sonríe.

Mi papá es un reconocido médico internista, y mi mamá es diseñadora de interiores. De ella fue de quién saque mi lado artístico.

Pero bueno ¿Qué se le puede hacer? Solo lo primordial: seguir comiendo.

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