CAPÍTULO 1: O PRÍNCIPE LADRÃO DE OVELHAS

Elio

A primeira vez que eu vi o príncipe Cassian, ele estava bêbado.

Completamente, perdidamente, escandalosamente bêbado.

Montado num cavalo branco que devia custar mais do que toda a minha vila junta, usando uma capa de veludo vermelho que arrastava no chão como se a terra fosse digna de tocá-la, e gritando — gritando! — para os meus animais:

— Ovelhas! Criaturas magníficas! Tão brancas! Tão fofas! Tão... ovelhais!

Eu estava pastoreando o rebanho na colina leste, aquela que dá vista para o vale onde o rio serpenteia como uma fita prateada, quando ouvi a comoção. No começo, pensei que fosse um lobo. Depois, um bando de salteadores. Quando finalmente avistei a figura cambaleante no lombo do cavalo, já era tarde demais.

— Com licença! — gritei, correndo colina abaixo com meu cajado na mão. — O que o senhor pensa que está fazendo?

O homem — se é que se podia chamar aquilo de homem, parecia mais um deus grego castigado por Dionísio — virou-se para mim com olhos tão verdes que doía olhar. Cabelos negros como asas de corvo caindo em ondas sobre os ombros. Lábios vermelhos e entreabertos num sorriso que era metade deboche, metade promessa.

— Finalmente! — exclamou, abrindo os braços como se eu fosse um velho amigo. — Um nativo! Diga-me, nativo, estas ovelhas são suas?

— São. E eu não sou um nativo. Sou o pastor.

— Pastor! — Ele riu, um som rouco e musical. — Claro que é. Com esse rosto de porcelana e esses cachinhos dourados, só podia ser um pastor. Provavelmente chamado... Elio.

Eu pisquei.

— Como sabe meu nome?

— Porque eu sou mágico. — Ele piscou de volta. — Na verdade, não. Eu li na placa da vila. "Pastor Elio, ovelhas para venda". Muito criativo, aliás.

Senti o sangue subir às faces. Minhas bochechas, traiçoeiras, começaram a arder — a maldição da minha pele clara, que denunciava cada emoção antes mesmo que eu pudesse processá-la.

— O senhor está bêbado.

— Estou. — Ele confirmou, com uma sinceridade desconcertante. — Mas isso não muda o fato de que vou levar uma de suas ovelhas.

— Não vai.

— Vou.

— Não.

— Sim.

— Não!

Ele suspirou, como se eu fosse uma criança difícil.

— Escute, pastor de porcelana. Eu sou o príncipe Cassian de Veridia. Herdeiro do trono. Senhor da Guerra. Defensor do Reino. E atualmente, muito bêbado e com uma vontade inexplicável de ter uma ovelha. Você realmente vai negar ao seu futuro rei uma ovelha?

— Sim.

Ele piscou novamente, surpreso. Devia estar acostumado a conseguir tudo o que queria com um estalar de dedos. Mas eu não era um cortesão bajulador. Eu era um pastor. E pastores não se impressionam com capas de veludo.

— Você é irritante. — declarou ele.

— Obrigado.

— Não era um elogio.

— Eu sei.

Ficamos nos encarando. O vento balançava seus cabelos escuros e os meus cachos dourados. As ovelhas baliam, alheias ao impasse. E então, lentamente, ele sorriu.

Não o sorriso bêbado de antes. Outro sorriso. Um sorriso que me fez sentir como se o chão tivesse se movido sob meus pés.

— Sabe, Elio — ele disse, e meu nome na sua boca soou como mel —, eu gosto de você.

— Não me conhece.

— Mas vou conhecer.

— Não quero.

— Vai querer.

— Duvido.

Ele desceu do cavalo com uma graça que não combinava com seu estado de embriaguez. Aproximou-se de mim, cambaleando apenas um pouco, e parou tão perto que eu podia sentir o cheiro de vinho, cavalo e algo mais — algo almiscarado e perigoso.

— Pastor de porcelana — murmurou, seus olhos verdes faiscando —, eu sempre consigo o que quero. E agora... eu quero você.

— Para quê? — Minha voz saiu mais fina do que eu gostaria. — Para pastorear suas ovelhas?

— Para ser meu.

O mundo parou.

Literalmente.

Até as ovelhas ficaram em silêncio.

— O senhor está bêbado — repeti, mas minha voz tremia.

— Estou. — Ele concordou. — Mas quando estou bêbado, sou honesto. E a verdade, doce Elio, é que eu nunca vi nada tão bonito quanto você nesta colina idiota.

— Isso é... é...

— Insultuoso? Invasivo? Inapropriado?

— Ridículo! — explodi. — O senhor aparece aqui, tenta roubar minha ovelha, e agora está me cantando como se eu fosse uma donzela de taverna?

— Você não é uma donzela de taverna. — Ele inclinou a cabeça. — Donzelas de taverna não usam cajado. Nem têm olhos da cor do céu antes da chuva.

Eu corei. Maldita pele de porcelana.

— Vá embora.

— Levo a ovelha?

— Não!

— Então fico.

E ficou. Sentou-se numa pedra, ainda cambaleante, e ficou olhando as ovelhas como se fossem a coisa mais fascinante do mundo. Eu não sabia o que fazer. Nunca ninguém — NUNCA — tinha me cantado antes. Ainda mais um príncipe. Ainda mais bêbado. Ainda mais lindo daquele jeito insuportável.

— Sabe — ele disse, depois de um longo silêncio —, eu nunca tinha visto ovelhas de perto.

— O quê?

— Ovelhas. São... macias?

— São ovelhas.

— Posso tocar uma?

— Não!

— Você diz muito "não". Já percebeu?

— Alguém precisa dizer, já que o senhor não sabe ouvir.

Ele riu. Uma gargalhada gostosa, que ecoou pela colina e fez meu coração dar um salto traiçoeiro.

— Definitivamente, eu gosto de você.

— Pois eu não gosto do senhor.

— Ainda não. — Ele se levantou, ajeitando a capa. — Mas vai gostar.

E antes que eu pudesse responder, ele se aproximou novamente, segurou meu queixo com dedos surpreendentemente firmes, e beijou minha testa.

Minha. Testa.

Um beijo na testa.

Fiquei paralisado, o rosto em chamas, enquanto ele montava no cavalo com a mesma graça de antes.

— Até amanhã, pastor de porcelana.

— Não volte.

— Voltarei.

— Não!

— Sim.

E partiu. Deixando um rastro de vinho, perfumes caros, e o cheiro de algo perigoso no ar.

Eu fiquei ali, o cajado caindo das minhas mãos, as ovelhas me olhando com aquela expressão de quem diz "você se meteu numa enrascada".

— Que homem insuportável — murmurei.

Mas no fundo — bem no fundo, onde a verdade se esconde —, eu queria que ele voltasse.

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