03

"Não. Vamos fazer as outras coisas. Você não quer a minha boca em você?" Minhas mãos vão até a cintura dele, puxando o elástico da calça dele. "Você disse que eu era bom nisso."

Ele desliza a mão pela frente da minha blusa larga. Minha pele dança sob o roçar dos seus dedos.

“Não, eu quero você.”

Alcançando meus seios nus, ele segura um mamilo entre o indicador e o polegar e aperta. Com força. A dor me percorre, pulsando entre minhas coxas. Ele se aproxima para me beijar, a boca ardendo de desejo.

Deixo que ele me beije. Perco-me momentaneamente no ato, sentindo-me quente e líquida. Ele enfia a língua na minha boca, roçando a sua contra a minha, e depois indo fundo demais, quase me engasgando. Ele desliza a mão pela frente da minha calça de pijama e me envolve em concha, as pontas dos dedos tateando desajeitadamente a minha entrada.

De repente, sinto um calor no corpo todo, mas não de um jeito bom — é um calor irritante que queima meu rosto e minha nuca. Interrompo o beijo e me afasto, balançando a cabeça. "Eu não quero isso."

"Vamos lá." Ele segura meu seio na palma da mão. "Você está me provocando há tanto tempo. Você me deve isso."

Soltas e lânguidas há apenas um momento, suas palavras me deixam tensa. "Te devo o quê?"

Seu polegar circunda meu clitóris, e eu me encolhi. Suas palavras me reviram o estômago. "Você me deve isso."

Minha virgindade? "Porque eu te fiz sexo oral algumas vezes? Acho que não." Eu me esquivo do toque dele, mas ele não recua. Não tira a mão da minha calça. Ele beija meu pescoço, saliva com cheiro de cerveja na minha pele. Ele morde minha nuca com muita força, causando dor. Aperto minhas mãos contra seu peito. "Vamos lá", digo. "Estou falando sério."

Seus olhos se fixam nos meus. "Eu também." Ele enfia um dedo dentro de mim com força.

Um suspiro se prende na minha garganta. Algo quente em seu olhar parece estranho — determinação alimentada pelo desejo. O calor espinhoso do desconforto se transforma em uma onda de pânico.

Ele não vai me deixar ir.

De repente, eu queria não estar sozinha em casa esta noite.

Meu coração lateja nos ouvidos; minha pele começa a ficar úmida. Meu estômago se revira num nó nauseante. Este não é o Carter que eu conheço. Quanto álcool ele tinha bebido? Ouvi dizer que pode deixar algumas pessoas maldosas.

Pela primeira vez, tenho medo do que me atraiu nele: seu porte atlético.

“Dê-me o que preciso”, ele exige.

Ele apalpa meu outro seio, sua boca novamente em meu pescoço, quente e úmida. Seu dedo penetra mais fundo em mim. Apesar do meu medo e da minha relutância, meus músculos o apertam.

Eu disse não... certo? Fui clara? Ele me acusou de provocá-lo, dizendo que eu lhe devia algo. Eu me odeio por sequer perguntar isso...

Eu não devo nada a ele...devo?

“Carter…” Eu paro de falar.

A porta do meu quarto se abre bruscamente. A maçaneta de metal bate na parede atrás dela com um estrondo alto, ecoando pelo quarto silencioso e sacudindo meu corpo.

As mãos de Carter rapidamente se afastam de mim.

Em uníssono, nos viramos para encarar a porta.

Um estranho alto, grande e de ombros largos entra no meu quarto.

Apesar da linha do maxilar forte e tensa, sua expressão é de tranquilidade, um homem em completo controle. Cabelos e olhos escuros. Ele veste um traje formal de negócios: uma camisa social branca passada com a goma que a vovó usa nas camisas de igreja do vovô e calças cinza-escuras. O visual imponente é completado por um cinto preto, sapatos engraxados e uma gravata preta de cetim.

Não sou bom em adivinhar idades, mas ele é muito mais velho que nós.

Friamente, ele enfia as mãos nos bolsos. Seu olhar se fixa em Carter, e sua voz está carregada de perigo. "Você. Fora." Quando ele fala, Carter e eu ficamos ali, chocados e em silêncio. Eu deveria estar gritando pela minha mãe, mas algo em seu olhar me impede.

O homem continua: "Agora". A palavra faz parecer que ele está arrastando um ancinho sobre brasas.

Carter olha de mim para ele, com a incerteza brilhando em seus olhos. Ele está tentando decidir se deve fugir ou se vale a pena lutar por mim.

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