Dona Pietra

"No final das contas, só você sabe quem você realmente é."

Lorenzo Varrialle.

San Teodoro

Sardenha/Itália

Dias atuais.

Notei que havia algo errado quando a encontrei no tapete da minha sala, olhando fixamente para a imagem de um porta-retratos.

Era uma fotografia nossa que me acompanhou quando, há mais de oito anos, deixei a cobertura em Roma para morar sozinho em San Teodoro.

Cabelos moldados discretamente, roupas neutras e lábios sem pintura, definitivamente, não faziam parte da marca registrada de minha mãe.

Algo muito errado estava acontecendo com a minha mãe.

Atingido por um puxão forte no peito, soltei a mão da garota que me acompanhava e caminhei até o centro da sala, deslizando meus dedos até o esterno, abrindo um dos botões da camisa social.

— Mãe, não me avisou que vinha.

— E desde quando preciso avisar sobre uma visita?

Permaneceu fixa no porta-retratos, a voz doce estremecida, camuflada por um sorriso

distraído, longe de ser espontâneo.

— Nunca, mas você sempre avisa. Está tudo bem?

— Essa foto é a minha preferida.

Virou o objeto e fixou em meus olhos, abalando todas as minhas estruturas.

— Por que seus olhos estão vermelhos, mãe?

Uma gota fria se formou no alto da minha testa. Cristo, ela não estava nada bem.

— Uma semana sem ver você é muito para mim, meu amor. Senti saudade.

— Alargou o sorriso, piscando lentamente, camuflando a fraqueza.

— Você é a…?

Mudou o olhar para minha jovem amante.

— Antonella.

A loira de traços delicados encostou ao meu lado e estendeu a mão em cumprimento.

— Seu filho me convidou para o almoço. É

um prazer conhecê-la pessoalmente.

— Você é nova.

Dona Pietra arqueou o canto do lábio, desafiando-me com o olhar.

— Maior de idade?

Soltou a mão da garota depois de acariciá-la.

Ela tinha a mania de tatear as pessoas, pois dizia que assim identificava a energia, a

espiritualidade. Eu preferia moldar a percepção através do contato visual.

— Antonella é filha de um fornecedor da Varrialle. Vinte anos.

Espalhei as informações, distraindo-me com os lábios pequenos e finos da garota.

— E estão transando iguais a coelhos nos últimos dias de inverno, estou certa?

perguntou e pude jurar que todo o sangue da menina foi drenado do rosto.

— Eu… eu… posso esperar lá dentro, Lorenzo? Não quero atrapalhar.

Desconcertada diante da verdade, a jovem ninfeta fitou o próprio tênis e deixou que os cabelos curtos e loiros escondessem parte de seu rosto meigo.

Teria rido se o medo não estivesse atado ao lado esquerdo do meu peito.

— É, estamos nos divertindo nos últimos dias.

Afirmei, vendo Antonella levar parte dos cabelos para detrás da orelha, lutando contra a timidez.

— Somos adultos, dona Pietra.

Apoiei a mão na coluna da loira, deixando um silencioso "tudo bem".

— Você se importa de voltar para o jantar, querida?

Mamãe perguntou, fazendo uma indiscreta avaliação no corpo da garota que, de fato, aparentava ser mais jovem do que os documentos comprovavam.

— Não.

Antonella sorriu docemente.

— Será um prazer, senhora.

— Então volte mais tarde, querida. Preciso de Lorenzo só para mim agora.

Piscou, murchando o sorriso da garota.

— Me espere na recepção do prédio, Antonella, levo você em alguns minutos.

Proferi, olhando fixamente para a mulher que me carregou no ventre, lendo sua postura corporal, lutando contra o nó que angustiava a minha garganta.

— Ela vai de táxi.

Dona Pietra ditou.

— A tarde é só nossa, filho. A Antonella entende.

— O que está acontecendo, mamma?

Meu tom de voz demonstrou o grau de preocupação.

— Tudo bem, Lorenzo.

A jovem arfou passiva.

— Foi um prazer conhecê-la, dona Pietra.

— Esperarei você para o jantar, querida. Agora, se apresse.

Mamãe sorriu honestamente.

— Sim, senhora. Até mais tarde.

Antonella disse, fitando-me pelo reflexo, esperando um “até breve” que não recebeu.

Ouvi o clique da porta e me sentei sobre o tapete, olhando dentro dos olhos da minha mãe, presenciando uma enxurrada de lágrimas escaparem por ali.

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