cada história é um dia a menos que ele vive

Francesca

Acordo e não estou no quarto do Marco. Ainda bem. Aquele homem não pode me ver que quer me tocar.

No começo quando ele me toca, fico assustada, mas depois acabo gostando do toque de Marco. E me odeio por isso, por gostar. Eu deveria odiar, assim como odeio ele.

Aproveito que estou sozinha e tomo um banho demorado. Escovo meus dentes, seco meu cabelo e passo um brilho labial.

Vou até meu closet, que está cheio de roupas novas, as minhas não pude trazer nenhuma. Segundo a tradição na máfia, quando a mulher casa, não pode levar nada da sua antiga vida, para a casa de seu marido.

Coloco um vestido folgadinho branco um pouco acima do joelho e uma sandalhinha também branca.

Desço e a casa está a todo vapor. Algumas mulheres limpando. Outras cozinhando. Pelas janelas enormes abertas, consigo ver gente cuidando do jardim imenso. Muitos seguranças em todo canto.

Me dirijo até a sala de jantar e tem uma mesa posta como a de ontem, cheia de comida.

Aproveito bastante, pois tenho medo que se eu fizer algo errado ele me puna me deixando sem comer, como meu pai as vezes fazia. Marco disse que não é igual ao meu pai, mas ele tem fama de mal, eu não o conhecia, nunca o tinha visto, mas conhecia sua fama e não quero ser algo de sua ira.

Me sirvo e encho meu prato igual de um homem que trabalhou o dia todo na obra. Não conte resolvo pegar outro prato e encher, pois não coube tudo que tinha num prato só.

- também eu não sei o dia de amanhã né, preciso garantir o estômago bem cheio kkk /falo baixinho para mim mesma

- vejo que está de bom humor hoje / Marco diz atrás da minha cadeira onde acabei de sentar.

Droga... ele me ouviu e olha que falei baixo.

- ah... sim estou com fome

- você está sempre com fome e também come como se não soubesse quando terá outra refeição, por que isso? / ele pergunta e senta a minha frente do outro lado da mesa

- bom... tenho medo que me tire a comida caso fique bravo com alguma besteira que eu faça...

- Deus... Francesca quantas vezes vou lhe dizer que não vou fazer essas coisas com você? Não me diga que seu pai deixava vocês passando fome como punição?

- as vezes...

- cada história é um dia a menos que ele vive / Marco diz baixo

Comemos juntos, ele fica quieto todo tempo e mal me olha... melhor assim mesmo.

Ele fica mandando mensagens, provavelmente para alguma amante sua, tomara Deus que ele tenha uma ou várias, pois assim que cansar de mim vai procurar elas. E me deixará em paz.

O telefone dele toca e ele atende e começa a falar em inglês, não entende nada, mas ele está muito bravo e quase cuspindo as palavras. Fico com medo.

Logo ele desliga e levanta indo em direção a rua. Minutos depois vejo movimentação dos seguranças e 3 carros pretos passam vindo da garagem para o portão da rua em alta velocidade.

Com certeza houve algum problema sério, para ele sair apressado assim.

Melhor para mim, posso ficar sozinha. Assim me sinto mais segura do que com ele aqui, me querendo a toda hora.

Vou para sala, tiro minhas sandálias e ponho os pés para cima, se não fosse o fato do meu marido ser um monstro e chefe de um cartel eu estaria feliz de ter me livrado do meu pai. Pobre da minha mãe, vai sofrer tudo sozinha agora... mas por pouco tempo, segundo o que Marco disse.

Fico ali assistindo TV. Aqui tem todos os canais que se possa imaginar.

Escolho um que tá passando um filme e fico assistindo. As horas passam e como tomei café tarde, não almoço. Acabo adormecendo no sofá.

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