O céu se tingia de vermelho enquanto o vilarejo queimava. Chamas dançavam sobre os telhados de madeira, iluminando a noite com um brilho cruel. O cheiro de fumaça e sangue impregnava o ar, misturando-se aos gritos de desespero que ecoavam pelas ruas estreitas.
No centro do caos, Ethan se mantinha firme. Seu escudo estava coberto de fuligem, sua espada já sem brilho, manchada pela batalha. Ele sentia o suor e o sangue escorrendo pelo rosto, mas ignorava a dor.
Ele girou a lâmina e derrubou um dos invasores com um golpe limpo no pescoço. Outro surgiu de seu lado, um brutamontes empunhando uma clava. Ethan ergueu o escudo no último instante, sentindo o impacto brutal sacudir seus ossos. Mesmo assim, avançou. Sua espada rasgou o couro da armadura inimiga, perfurando-o até o coração.
Ao redor, os aldeões tentavam escapar como podiam. Mulheres e crianças corriam para os abrigos...
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