No enterro do meu marido bilionário, eu chorei até desmaiar, mas de raiva. Um ano de casamento arranjado, e o infeliz não me deixou um centavo de herança: doou tudo para a caridade.
Quando abri os olhos de novo, tinha voltado dez anos no tempo, aos dezessete, no colégio… Cara a cara com a versão adolescente do marido que eu mal conheci, fiz as contas rapidinho: dessa vez eu conquisto ele antes e garanto a herança.
O plano é perfeito. Só tem um problema.
Arthur Cavalcanti, o herdeiro mais frio (e mais rico) que eu já vi, não parece nem um pouco interessado:
— Garota que trata os outros como cachorro só pra se exibir? Não faz meu tipo.
Só que, quanto mais ele me rejeita, mais estranho fica. Ele sempre aparece quando eu preciso. E, anos depois, numa festa, quando perguntam o que ele anda fazendo da vida, o homem mais cobiçado de São Paulo aponta pra mim e responde, sem piscar:
— Ultimamente? Ando de cachorro pra ela.
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