Footing

Caprice, le ventre creux — elle n’avait rien avalé depuis la veille —, sentit très vite ses jambes se transformer en plomb. Une nausée acide remonta dans sa gorge. Le monde autour d’elle tanguait. Le vertige la prenait, chaque pas résonnait comme un coup de marteau dans son crâne.

— Respire avec ton ventre, pas comme une petite souris apeurée ! aboya sa mère depuis le vélo.

Mais Caprice n’entendait plus qu’un brouillard de sons. Les maisons, les arbres, même la silhouette de Martha semblaient lointains, irréels. Elle courait dans un rêve fiévreux.

Soudain, Martha freina. Le téléphone vibrait dans son sac de sport. Elle décrocha d’un geste sec, ordonnant à Caprice de continuer.

Caprice s’effondra presque sur le trottoir, s’asseyant lourdement, le souffle sifflant. Ses mains tremblaient. Elle avait l’impression que ses poumons allaient éclater.

Elles firent une pause de cinq minutes. Martha parlait au téléphone, concentrée sur une conversation à voix basse. Caprice, elle, essayait tant bien que mal de reprendre son souffle.

Puis, tout bascula.

Au loin, un grondement de moteur. Caprice releva la tête. Une voiture rouge déboulait à toute allure, phares allumés, fonçant droit sur le passage réservé aux joggeurs et aux piétons.

— Maman… souffla Caprice, mais sa mère, distraite, continuait à parler au téléphone.

Le temps sembla ralentir. La voiture approchait, trop vite, bien trop vite. Caprice écarquilla les yeux, paralysée. Sa gorge se noua. Sa mère se retourna enfin, l’expression figée.

Et puis — boum !

Un fracas assourdissant éclata juste devant elles. Des éclaboussures chaudes et poisseuses jaillirent, recouvrant Caprice. Sa bouche, ses joues, ses vêtements : tout était maculé de sang. Elle resta immobile, incapable de crier.

Sur le bitume, à quelques mètres d’elles, gisait une biche. Son corps encore tremblait par à-coups, ses yeux vides fixant le ciel. L’animal avait traversé au mauvais moment, fauché par la voiture qui disparut aussitôt dans la nuit.

Caprice, couverte du sang de la bête, ne bougea pas. Ses yeux fixaient la carcasse, comme hypnotisés. Aucune larme, aucun cri. Seulement un silence froid.

Martha, elle, lâcha son téléphone qui tomba dans l’herbe. Ses mains tremblaient tout en regardant sa fille avant de recupérer son téléphone au sol , et de composait en hâte le numéro des secours. Elle dévisageait sa fille avec un mélange d’horreur et d’incompréhension.

— Mon Dieu… Caprice…

Mais l’adolescente resta de marbre. Figée, le regard rivé sur la masse ensanglantée.

Caprice resta plantée au milieu de la route, figée, le souffle coupé. Le sang chaud qui maculait sa peau et ses vêtements commençait déjà à sécher, collant contre son sweat. Ses yeux restaient accrochés à la biche éventrée, à ses convulsions qui s’éteignaient peu à peu dans un silence pesant.

— Caprice ! Tu… tu vas bien ?! cria Martha, raccrochant brusquement son téléphone pour composer le 911.

Mais sa voix tremblait. Pour la première fois, elle paraissait moins solide, moins sûre.

Caprice tourna lentement la tête vers elle. Aucune larme. Aucune peur. Son visage était lisse, presque vide d’expression. Elle se contenta de hausser imperceptiblement les épaules, comme si tout cela n’était qu’un détail.

Ce calme glaça sa mère.

— Ne reste pas là ! Reviens sur le trottoir, immédiatement !

Caprice obéit mécaniquement, sans dire un mot. Ses jambes tremblaient de fatigue, mais elle ne montrait rien. Martha, encore secouée, rangea son téléphone après avoir prévenu les secours. Puis, avec une dureté retrouvée, elle lança :

— Essuie-toi. Et tiens-toi droite. Tu ne vas pas me faire honte en rentrant ainsi.

La route fut vite contournée, et elles regagnèrent la maison dans un silence étouffant.

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