chap1

Wen Xiao mourut dans une pièce souterraine de vingt mètres carrés, à seulement un mois de son dix-huitième anniversaire.

Mais lorsqu'il rouvrit les yeux, ce qu'il vit n'était pas l'au-delà, mais une salle de classe baignée de soleil.

La lumière automnale brillait à travers les vitres, et d'en haut, il pouvait voir, à travers les denses feuilles de ginkgo, le ciel bleu clair, aussi beau qu'une peinture à l'huile.

Les rires des enfants résonnaient à ses oreilles, et des visages d'enfants apparurent devant ses yeux, totalement inconnus.

Wen Xiao baissa les yeux : un cahier tout neuf était posé sur la table, tout juste signé.

Classe de première, deuxième, Wen Xiao.

L'écriture était griffonnée, mais encore lisible.

Un badge d'école était imprimé au milieu du cahier, sur lequel était inscrit le nom de l'école noble de Slanert, et en dessous, une ligne manuscrite en anglais.

Il était né de nouveau, il était mort à dix-huit ans, il était remonté dix ans en arrière, il était devenu un élève de primaire de sept ans.

Les autres enfants venaient d'entrer à l'école primaire, curieux de tout, et certains sons lui parvinrent aussi aux oreilles.

« Comment s'appelle le nouvel élève ? J'ai entendu le professeur dire qu'il était en mauvaise santé, qu'il était absent depuis deux mois et qu'il venait juste d'arriver à l'école. »

« On dirait… Wen Xiao, n'est-ce pas ? »

« Après avoir été conduit en classe par le professeur, il était allongé face contre terre sur la table, endormi… Hé ! Regardez, il est réveillé. »

Wen Xiao se sentait comme un singe dans un zoo entouré de gens, face aux regards curieux, son expression ne changea pas. Ce n'est qu'au bout d'un moment qu'il se sentit de nouveau endormi, posa la tête sur la table et s'endormit.

Dans son étourdissement, il pensa que si c'était un rêve, il se réveillerait après s'être endormi.

Il se souvenait d'avoir déjà été allongé dans la pièce froide et humide du sous-sol. En novembre, le froid était déjà intense, mais Wen Xiao sentait que la pièce était encore plus froide.

À cause d'insomnies et d'anémie prolongées, associées à plusieurs jours sans manger, il s'était évanoui dans la pièce.

Personne ne le découvrirait, personne ne prêterait attention à lui ; il pouvait simplement mourir tranquillement dans cette petite pièce, sans savoir combien de temps il faudrait pour le découvrir.

Telle une chair à canon dans un livre, telle était sa fin dans l'original.

Désespoir, désespoir.

Mourir dans un coin caché, sans que personne ne s'y intéresse, tel était un destin irrésistible.

Exactement, dans un roman.

Lorsque le corps perdait le contrôle, mou et impuissant, alors que le cerveau était encore un peu conscient, de nombreuses images lui apparaissaient au ralenti.

Il y avait des scènes qu'il avait vues, et d'autres qu'il n'avait jamais vues, comme un roman se déroulant en entier sous ses yeux.

Ce n'est qu'à sa mort qu'il réalisa qu'il vivait dans un roman BL.

Il jouait le rôle d'une chair à canon détestée de tous.

Bien que ce fût la première fois qu'il entendait le mot « BL », il devinait approximativement l'intrigue : l'amour entre hommes. Mais qu'il s'agisse d'hommes et d'hommes, de femmes et de femmes, ou d'hommes et de femmes, à ses yeux, il n'y avait aucune différence.

Ses relations avec tout le monde étaient d'une propreté effrayante, il n'avait ni amis ni famille, ce qui convenait parfaitement au décor de chair à canon du roman.

Car la chair à canon ne nécessitait pas beaucoup de jeu d'acteur, ni de descriptions détaillées.

Wen Xiao entendit vaguement des coups frappés sur la table près de son oreille.

Il ouvrit les yeux, c'était toujours la salle de classe familière, mais il y avait une autre personne devant lui, un enfant.

Il portait un uniforme bleu clair, impeccable et impeccable, avec des yeux de renard. On le voyait toujours sourire, il avait l'air très amical.

Son jeune âge lui donnait de grands yeux brillants, ce qui rendait ses yeux légèrement bridés flous. On devinait facilement qu'il deviendrait beau.

Mais ces yeux lui donnaient toujours une impression familière.

« Camarade, tu t'es mal assis. » Sa voix était volontairement douce, très douce.

Comme il venait de se réveiller et que sa tête bourdonnait encore, réveillé par cette voix douce, il n'éprouvait aucune dégoût.

Wen Xiao regarda de côté. Lorsqu'on le fit entrer, il n'y prêta pas attention et s'assit, car les deux tables étaient parfaitement propres, aussi propres que si personne ne s'y était assis.

Il se leva silencieusement et s'assit à la table voisine, se demandant s'il avait un camarade de classe.

« N'est-ce pas Song Jingbai ? Il est allé à l'école aujourd'hui ? »

« Ne s'est-il pas battu avec Huo Zhanyan hier ? Huo Zhanyan n'est pas venu aujourd'hui. »

« Huo Zhanyan a été récupéré par ses parents. J'ai entendu dire que personne de la famille de Song Jingbai n'était venu, il est rentré seul. »

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