La Couleur De La Toile

Épisode 1

Comme à chaque jour agité, je me retrouve une fois de plus à cet endroit. Alors que beaucoup préfèrent se promener dans de vastes prairies, se plonger dans des livres ou fréquenter le cinéma, mes préférences sont un peu différentes et particulières - c'est ce qui me calme lorsque cette vague de malaise m'envahit.

"Bleer, et si on jouait à un jeu ?" ai-je suggéré, en serrant mon couteau préféré - et j'en possède toute une collection. Son manche brille d'un éclat doré et est agrémenté de délicats inserts en verre qui lui confèrent une certaine sophistication. Mais plus que ça, son tranchant affûté peut découper le papier le plus fin. C'était un cadeau d'anniversaire de mon père il y a quelque temps ; il donne toujours les plus beaux présents.

Aujourd'hui, je vais me lancer dans la création d'un nouveau chef-d'œuvre. Je vais encore peindre pour ma bien-aimée Stefy ; elle apprécie toujours mes œuvres, surtout en sachant que le pigment est imprégné de sang. Au début, mes toiles étaient la chair de Bleer, mais j'ai fini par manquer de place alors Stefy a proposé une autre utilisation pour son existence déplaisante - il fait une excellente source de peinture.

Le regard de Bleer croise le mien comme toujours - un mélange de peur, de douleur, de frustration, de colère, de désir ou peut-être toutes ces émotions combinées. Pourtant, son regard ne parvient pas à susciter la moindre pitié en moi. J'ai sorti mon téléphone portable, branché mes écouteurs - contrairement à mon père qui utilise la musique pour maîtriser ses impulsions, je l'utilise pour alimenter ma motivation. Alors que Megadeth se met à jouer, je m'approche de Bleer.

"Quand me laisseras-tu mourir ? S'il te plaît, je ne veux plus vivre", plaida-t-il, le regard baissé, incapable de me regarder dans les yeux. Sa vision s'est affaiblie, mais il est clair que le jour de sa mort paisible n'est pas encore arrivé. J'ai toujours envie de le voir souffrir un peu plus. Pourtant, pour être honnête, son existence commence à me déplaire et à m'ennuyer d'une certaine manière.

Au début, c'était une vendetta pour tout ce qu'il avait fait pendant ma jeunesse - me séparer de mes parents, me causer du tort. Mais avec le temps, c'est devenu quelque chose d'assez amusant ; entendre ses pleurs, ses supplications sont devenus l'incarnation de l'expression artistique. Mais dernièrement, il a cessé de m'amuser ; ses cris et ses hurlements ont disparu. Ça ne me procure plus de joie.

En m'approchant de lui, j'ai saisi son bras et j'ai enfoncé le couteau dans sa chair, le tournant en mouvements circulaires jusqu'à ce que j'en ai taillé un petit morceau. Le trou sanglant saignait abondamment. Son sang n'est plus aussi rouge vif, ce qui me fait me demander s'il a besoin de vitamines. Au grand dam de tous, la qualité de mes tableaux a diminué, d'après mon professeur d'art - "Tu dois trouver un pigment de meilleure qualité", m'a-t-il conseillé. J'ai simplement souri et l'ai assuré que je le ferais, même si ma nature froide ne m'a pas encore permis de chercher le remplaçant de Bleer.

Peut-être que la qualité s'estompe parce qu'il ne crie plus ; son corps, parsemé de ces trous, a peut-être fini par s'habituer à la douleur. C'est devenu un supplice, vraiment. J'ai soif d'excitation, mais il n'arrive plus à me la procurer comme avant. Il ne reste plus qu'un être misérable qui aspire à la mort qui lui échappe.

Le divertissement s'était estompé ; voir son sang ne me procurait plus de plaisir. J'ai travaillé sur le tableau mais je n'éprouvais aucune satisfaction. Finalement, je l'ai détruit, car il n'avait plus l'essence qu'il avait lors de mes premiers pas dans la peinture pour elle - la magie était partie ; le rouge de son sang n'était pas ce que je recherchais tant. "Stefy ne sera pas satisfaite de cette œuvre", ai-je pensé, découragé. Stefy mérite une œuvre de qualité, pas de la médiocrité.

"Ton sang ne m'attire plus ; il a perdu cette touche enchanteresse qu'il apportait à mes œuvres. Que vais-je faire de toi ? J'ai besoin que tu retrouves cette magie..." ai-je soupiré.

Prenant un couteau de boucher, je me suis approché de lui. Je n'avais pas l'intention de le découper ; j'ai simplement coupé la chaîne qui le retenait, reculé et me suis accroupi pour lui murmurer à l'oreille : "Si tu t'en sors vivant d'ici, je ne te torturerai plus", lui ai-je dit avant de m'éloigner.