Le réveil fut brutal. Pas à cause du bruit ou d'un cauchemar, mais plutôt parce que tout semblait... trop petit.

Castle cligna des yeux, le plafond qu'il fixait n'était pas celui de son loft new-yorkais. Il y avait des toiles d'araignées dans les coins, une odeur étrange de poussière et... de renfermé. Il se redressa d'un coup, sentant ses bras, ses jambes... et constata avec stupéfaction que rien n'était à la bonne taille. Ses mains étaient minces, ses bras courts, et ses vêtements? Un sac à patates trop grand et mal odorant.

— Qu'est-ce que... Bon sang...

Sa voix était aiguë. Celle d'un enfant.

Il se précipita vers le miroir le plus proche, un vieux miroir fendu accroché au-dessus d'un lavabo miteux. Et là, l'impensable : une tignasse noire en bataille, des yeux verts éclatants, et... une cicatrice en forme d'éclair.

— Non... Non, non, non... Ce n'est pas...

Il posa une main sur son front. Elle était là. La cicatrice. La cicatrice.

— Harry Potter... Je suis dans le corps d'Harry Potter ?

Il tourna sur lui-même, inspectant la chambre. Elle correspondait. Le placard sous l'escalier. La misère ambiante. Les Dursley.

Castle – ou plutôt Harry – se laissa tomber sur le lit grinçant.

— Ok, Rick, t'as bu quoi hier soir ? Du bourbon enchanté ? Du whisky au polynectar ?

Mais rien n'y faisait. Tout était réel. Trop réel.

Il passa l'heure suivante à chercher une logique à cette situation. Était-ce un rêve ? Un coma ? Un délire provoqué par Alexis qui lui aurait mis un coup pour lui faire comprendre une leçon quelconque et ça aurait mal tourné? Mais non. Il était bel et bien... Harry Potter. Avant la rentrée à Poudlard.

Une pensée le frappa: s'il était Harry maintenant... il connaissait toute l'histoire. Absolument tout.

Les Dursley toquèrent brutalement à la porte.

— Debout, vermine ! cria la voix nasillarde de l'oncle Vernon.

Castle leva les yeux au ciel. Très vite, il comprit qu'il allait devoir jouer le jeu.

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Durant la journée, il observa les Dursley avec un mélange de fascination d'auteur et d'indignation humaine. Vernon était bien plus grotesque que dans les films, Pétunia plus sèche encore, et Dudley... un mini-dictateur en puissance.

Il dut avaler un bol de flocons d'avoine tièdes pendant que les Dursley se régalaient de crêpes. Il prit une inspiration et se rappela: tu es Castle... tu peux survivre à tout ça. Même à une maison sans café.

Heureusement, l'attente fut courte. Le soir-même, des lettres commencèrent à apparaître dans la boîte aux lettres, et l'oncle Vernon les déchira sans même les lire.

Castle esquissa un sourire.

— Oh non, mon gros lard. Cette fois, tu ne m'empêcheras pas d'aller à Poudlard.

Il passa la nuit à élaborer un plan.

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Le lendemain, lorsqu'une pluie de lettres entra par la cheminée, Castle se mit à rire comme un enfant – ce qu'il était, techniquement.

Il observa l'hystérie de Vernon avec un œil critique. "Ce serait parfait pour un chapitre d'ouverture. Hystérie, lettres volantes, magie dans une maison moldue. Titre : 'L'invasion des hiboux.'"

Mais le plus grand moment vint quand Hagrid débarqua.

Un homme gigantesque, barbu, les yeux brillants de gentillesse et d'une légère naïveté. Castle se figea en le voyant. Hagrid, en vrai. Pas un acteur, pas une fanfiction. Le vrai de vrai.

— 'T'es un sorcier, 'Arry.

Castle s'humecta les lèvres. Il joua le rôle à la perfection.

— Un... sorcier ?

Mais au fond de lui, il jubilait. Enfin. C'était parti.

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Le chemin de traverse dépassa tout ce que son imagination aurait pu concevoir, même après des années à écrire des intrigues et à lire la saga. Les rues pavées, les échoppes tordues, les hiboux, les chaudrons, et les familles sorcières qui se promenaient avec une insouciance joyeuse.

— C'est encore mieux que dans les livres... murmura Castle, des étoiles plein les yeux.

Il savait déjà quels livres acheter. Il nota mentalement tous les objets qu'il allait éviter (pas de retourneur de temps, pas de carte du Maraudeur laissée à traîner...), mais aussi tous ceux qu'il allait utiliser mieux que l'original Harry.

Quand Hagrid lui offrit Hedwige, Castle s'émerveilla réellement.

— Tu es magnifique, ma belle.

Il la renomma dans sa tête. White Queen. Parce que Hedwig lui faisait un peu trop penser à un opéra dramatique.

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Dans la chambre du Chaudron Baveur, Castle passa la soirée à écrire frénétiquement. Il n'avait pas de machine à écrire, ni de tablette, mais il avait de quoi griffonner. Il rédigeait une nouvelle version de l'histoire.

— Première règle, murmura-t-il, pas de passivité. Harry Castle Potter sera proactif. Il va lire tous les livres. Il va comprendre la politique magique. Il va demander conseil aux gobelins. Et il va éviter de jouer les héros sans cerveau.

Il s'arrêta et sourit.

— Et peut-être qu'il donnera une chance à ce pauvre Rogue. Ou pas.

Il pensait déjà à l'arrivée à Poudlard. Au choixpeau. Au trio. Ron et Hermione... est-ce que je veux rester fidèle à eux? Ou tenter autre chose?

Il se gratta la tête.

— Peut-être que je vais devenir ami avec Neville, tiens. Ou Luna. Ou... Draco? Hmmm... intrigue potentielle.

Il se pencha sur son carnet.

Titre du projet : "Harry Castle Potter et la Réécriture Totale"

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Quelques jours plus tard, il monta à bord du Poudlard Express avec une résolution claire: cette fois, l'histoire allait changer.

Et l'auteur derrière cette réécriture était plus que prêt à prendre sa plume... et sa baguette.

Castle se réveille un bon matin dans le corps d'un Harry Potter qui n'est pas encore monté dans le train pour la première fois. L'écrivain décide de réécrire l'histoire à sa manière.

Histoire en plusieurs chapitres!

J’ai décidé de relever le défi mais j’ai parfois des doutes sur si c’est bien…

Le 1er septembre arriva plus vite que prévu. Castle, toujours piégé dans le corps d'un Harry Potter de onze ans, se tenait debout sur le quai 9 ¾, une main posée sur la poignée de son chariot. À ses côtés, Hagrid lui faisait un petit signe d'au revoir, un mouchoir trop petit à la main.

— Bonne chance, 'Arry. Tu vas adorer c'te place.

Castle leva les yeux vers le mur de briques séparant les quais moldus du monde magique. Il inspira profondément.

— D'accord, Rick. C'est maintenant que tout commence.

Et il franchit le mur.

Le quai 9 ¾ apparut dans un tourbillon de vapeur et de cris d'enfants excités. Le train rouge et noir du Poudlard Express crachait un nuage épais, et les hiboux hululaient dans tous les sens. Des familles embrassaient leurs enfants, des élèves riaient, et certains pleuraient à l'idée de quitter la maison.

Castle, en bon observateur, nota immédiatement les visages. Certains lui étaient familiers — Ron Weasley, ses cheveux roux brillants comme un feu de joie. Les jumeaux qui chariaient Percy. Une petite fille au visage curieux, Hermione Granger sans doute, qui passait les doigts sur un exemplaire de Histoire de la Magie.

— Intéressant, murmura Castle. Premier point stratégique: qui mérite mon amitié ?

Mais d'abord, il devait monter à bord. Il poussa son chariot jusqu'à un compartiment vide, le fit glisser d'un mouvement fluide, plus qu'il ne l'aurait cru possible avec ses muscles d'enfant maltraité, et s'installa. Un sifflement retentit: le train allait partir.

Il n'eut que quelques secondes de calme avant que la porte du compartiment ne s'ouvre.

— Excuse-moi, tous les autres sont pleins... je peux m'asseoir ?

Castle leva les yeux. Ron Weasley, avec ses oreilles décollées, ses tâches de rousseur et un sandwich dans la main.

— Bien sûr. Entre.

Ron entra, visiblement soulagé, et posa sa cage à rat (contenant Croûtard) sur la banquette.

— Moi c'est Ron. Ron Weasley.

Castle sourit.

— Harry. Harry Potter.

Ron s'étrangla.

— T'es... le Harry Potter ?

Castle se pencha légèrement en avant, un éclat malicieux dans le regard.

— Tu veux dire celui qui a survécu à l'attaque de Voldemort, qui a une cicatrice en forme d'éclair et qui a grandi enfermé chez des Moldus odieux? Ou celui qui a lu Histoire de la Magie deux fois et qui compte bien ne pas se faire manipuler comme un pion cette année?

Ron le fixa, bouche bée.

— Heu... le premier?

Castle rit.

— Je suis les deux, je suppose.

Ron semblait déjà un peu dépassé. Castle en profita pour sortir un des livres qu'il avait demandé à Hagrid de lui acheter en plus des manuels scolaires: "La Politique Magique et l'Héritage des Grandes Familles".

— T'aimes lire, toi? demanda Ron, surpris.

— Disons que... j'aime savoir dans quoi je me lance.

Il aurait pu s'en contenter, mais Castle avait une mission: reprendre le contrôle de l'histoire.

Il savait que Dumbledore l'observerait. Que Snape le testerait. Que Quirrell portait déjà Voldemort derrière sa tête. Alors pas question d'attendre bêtement que les événements se produisent.

— Et toi, Ron, tu veux être dans quelle maison?

— Gryffindor! Comme tous les Weasley. Je veux pas tomber à Serpentard, ce serait la honte.

Castle haussa un sourcil. Il avait toujours trouvé ça réducteur.

— Tu sais, la maison ne fait pas l'homme. Et Slytherin n'est pas synonyme de méchant. Sauf si tu t'appelles Malefoy et que tu le cries sur tous les toits.

Ron le regarda avec des yeux ronds.

— T'es vraiment pas comme je pensais...

La porte du compartiment s'ouvrit une seconde fois. Hermione Granger entra, les cheveux en bataille, les bras chargés de livres.

— Excusez-moi... vous n'auriez pas vu un crapaud? Un garçon nommé Neville l'a perdu.

Castle secoua la tête.

— Pas de crapaud ici. Mais tu peux t'asseoir, si tu veux.

Hermione cligna des yeux. Visiblement, elle s'attendait à une remarque moqueuse. Au lieu de ça, elle s'assit doucement.

— Je m'appelle Hermione Granger, au fait.

— Harry Potter, répondit Castle. Et voici Ron Weasley.

— Oh, je sais qui tu es. Et j'ai lu Hogwarts: A History trois fois! Tu savais que les elfes de maison ont leur propre réseau de tunnels sous l'école?

Castle sourit, ravi.

— Je suis justement en train de cartographier tout ce qui pourrait m'être utile cette année. Tu serais partante pour m'aider?

Hermione rougit. Ron eut l'air complètement dépassé.

Le train poursuivait sa route à travers la campagne, mais dans ce compartiment, les alliances se redessinaient. Castle avait déjà influencé les deux futurs membres du trio.

Il se promit de ne pas laisser le destin décider de tout.

Non. Cette fois, c'était son histoire.

...⸻...

Quand la sorcière au chariot passa avec ses friandises, Castle ne se gêna pas. Il acheta tout. Chocolats, dragées surprise, patacitrouilles, et même une curieuse boîte de chocogrenouilles de collection.

— On dirait un roi, souffla Ron, impressionné.

— J'ai grandi sans magie, répondit Castle. J'ai bien le droit de me rattraper.

Mais pendant que ses compagnons dînait et jouaient avec leurs cartes de sorciers célèbres, Castle prenait des notes. Il écrivait dans un petit carnet moldu qu'il gardait sur lui.

Objectifs:

    1.    Ne pas se faire berner par Quirrell.

    2.    Trouver un moyen de protéger la pierre philosophale sans être utilisé comme appât.

    3.    Étudier les lois magiques avant que Dumbledore ne s'en mêle.

    4.    Créer un cercle de confiance restreint. Hermione \= alliée. Ron \= ?

    5.    Trouver un moyen d'exploiter la Pensine dès la première année.

    6.    Ne surtout pas toucher un journal magique douteux l'an prochain.

Le train ralentit peu à peu. Le soir tombait sur la campagne écossaise. Des montagnes sombres se dessinaient à l'horizon.

— On y est presque, dit Castle. Hogwarts...

Il se leva, ajusta sa robe noire, et lança un regard à ses nouveaux camarades.

— Vous êtes prêts ? Parce que moi, j'ai l'impression attendu ça toute ma vie.

Et cette fois, il ne serait pas qu'un pion dans le jeu.