Je m'appelle Samir Harmud, j'ai 29 ans et je suis le deuxième fils de Sheikh Yousef Harmud.

Malgré le fait d'être le fils d'un cheikh, un dirigeant riche et influent, j'ai fondé ma propre entreprise et aujourd'hui je suis un homme d'affaires important dans l'industrie de la bijouterie et des accessoires de luxe.

Cependant, ma liberté, que j'ai acquise en construisant ma propre fortune, est menacée lorsque mon père décide de réaliser un accord conclu lorsque j'étais encore enfant et me force à épouser une jeune fille arabe qui vit au Brésil...

《••••》

Assis dans mon bureau, je fixe mon père, Yousef Harmud, et j'ai du mal à croire ce que je viens d'entendre.

"Non, père ! " dis-je en frappant mes mains sur la solide table en bois. "Je n'ai jamais été au courant de cet accord, alors pourquoi maintenant ?!"

"Mon fils, Omar et moi avons conclu cet accord il y a de nombreuses années, et franchement, je ne m'en souvenais même pas, mais maintenant il fait face à des difficultés financières et la somme qui sera payée pour la mariée servira à les sauver de la dette et de la faillite imminente."

"Qu'est-ce que ça a à voir avec moi ?! S'ils veulent vendre la fille, ils peuvent trouver un autre acheteur ! " Je me promène dans mon bureau comme une bête en cage. "Père, pourquoi moi ? Pourquoi pas Kafar ?"

"Parce que l'accord était de marier sa fille à mon fils aîné\, et Amin est déjà marié\, donc ce sera toi\, le deuxième aîné\, qui épousera la jeune Najla." Mon père prend une profonde inspiration. "Samir\, tu es déjà en âge de te marier\, un homme de 29 ans\, sans famille ni enfants ?! Que deviendront tes descendants ?" Il ouvre les bras et fait un geste autour de lui. "Tant de richesse et de pouvoir\, mais à quoi bon si tu n'as pas de *zawja (épouse)* et d'*aftal (enfants)* ?"

"Père..." Je me rassois sur ma chaise, fermant les yeux fort. "Je n'ai pas besoin d'une zawja. Je suis encore jeune..."

"A ton âge, ta mère et moi avions déjà toi et Amin ! " dit-il sévèrement. "Tu as besoin d'une famille, et tu te marieras ! Je ne veux pas que ces femmes étrangères te courent après tout le temps. Nous avons des traditions, Samir, et tu les suivras."

Je souris ironiquement, ce qui le met en colère.

"Tu parles de coutumes, de traditions et de tenue vestimentaire, mais d'après ce que j'ai compris, cette fille a été élevée au Brésil, loin de notre culture, nos coutumes et nos traditions. Que penses-tu qu'il se passerait si elle était surprise sans porter un hijab, par exemple ? Sait-elle même qu'elle doit le porter ? Se soumettra-t-elle à nos règles ? Ou bien se pavanera-t-elle en exposant sa peau, ses jambes et d'autres parties de son corps ?"

"C'est assez, Samir ! " Il frappe la table, et je soutiens son regard, la mâchoire serrée. "J'ai donné ma parole à Omar, et ma parole est comme l'eau d'une rivière, elle ne recule pas, et si je dis que tu te marieras, tu le feras ! " Il prend quelques papiers dans son dossier et les jette sur la table. "Lis et signe cet accord, je viendrai les chercher avant le coucher du soleil aujourd'hui. Le mariage aura lieu ici et il aura lieu dans une semaine !"

Après avoir prononcé ces mots, qui me frappent comme des épines acérées, il s'en va en claquant la porte du bureau, et je penche la tête en arrière, expirant bruyamment.

Je ne peux pas me marier... comment vais-je dire à Silvia que nous ne pouvons pas nous engager l'un envers l'autre ?!

Silvia Nashville est un mannequin américain que j'ai rencontré lors d'un événement où elle a défilé avec des pièces de l'une de mes collections de bijoux.

Nous avons pris un verre ensemble et nous nous sommes retrouvés impliqués. Je sais que c'est mal et que cela va à l'encontre de mes coutumes, mais j'ai fini par l'emmener avec moi pour le reste du voyage à travers quelques pays européens.

Je l'aime et elle montre qu'elle m'aime, et je lui ai promis que je trouverais un moyen de rendre notre engagement valable. Mais maintenant, avec cette bombe que mon père a lâchée sur mes genoux, comment vais-je faire ça ?

"Ahhh ! " Je crie de frustration.

Réfléchis, Samir... réfléchis...

Je dois trouver un moyen de me sortir de ce mariage arrangé, mais comment ?!

Mon frère aîné est déjà marié, donc il est hors de question. Et pour aggraver les choses, Silvia viendra me rejoindre exactement dans une semaine, lorsque le mariage aura lieu.

Ma seule alternative serait de quitter ma famille et de vivre loin, mais cela est hors de question ! Je ne peux pas abandonner mon peuple, ma maison et mes racines.

Je regarde la ville depuis la hauteur de mon bureau...

Il me faut trouver une solution à ce problème, mais laquelle ?!

Mon téléphone sonne et dès que je sors l'appareil de ma poche, je vois le nom de Silvia apparaître sur l'écran.

Je prends une profonde inspiration et je coupe l'appel. Je ne peux pas lui répondre maintenant, il faut que je trouve une solution à tout ça... attendez, peut-être qu'il y a une solution ! Je souris, excité par mon idée !

Cependant, au Brésil...

Yasmin

"Père, pourquoi dois-je me soumettre à cela ? Nadja devrait être celle qui se marie, après tout, c'est la plus âgée." Tu as dit que tu me permettrais d'étudier...

"Tais-toi, Yasmin !" hurle mon père. "Ne remets pas mes ordres en question, obéis simplement !"

"Je ne peux pas simplement obéir, papa ! Je suis encore une jeune fille, je ne suis pas assez vieille pour le mariage." Je supplie presque.

"Tu as déjà 20 ans, tu es trop vieille pour te marier et donner des enfants à ton futur mari ! Et ce mariage me sera bénéfique."

"Des bénéfices ?!" Je m'irrite. "Je ne serai pas utilisée comme monnaie d'échange pour te sortir des dettes dans lesquelles tu t'es enfoncé avec tes dépenses irresponsables !"

À ce moment-là, je sens mon père agripper fermement mon poignet, secouant mon corps et me traînant dans la pièce où je suis piégée depuis des années, ne sortant que pour faire les tâches ménagères depuis le décès de ma mère.

"Non ! Ne me laisse pas ici, papa ! S'il te plaît !" Je supplie.

"Laisse-la réfléchir, Omar !" j'entends la voix de ma belle-mère, Ursula. "Elle t'a défié, donc elle mérite de passer quelques heures à réfléchir à ses actes et à sa rébellion."

"Non, je m'excuse ! Ne me laisse pas ici, il fait noir !" Je pleure.

"Eh bien, peut-être qu'elle réfléchira à deux fois avant de défier l'autorité de son père, chère belle-fille." Elle esquisse un sourire sadique et me pousse, fermant la porte à clé.

Bientôt, les lumières de la pièce s'éteignent et je me recroqueville sur le lit, couvrant ma tête d'un tissu.

J'ai peur du noir depuis que je suis toute petite, et depuis que ma mère, qui était la première épouse, est décédée... oh, maman !

J'ai tellement souffert depuis le départ de ma mère, tant de nuits enfermée dans l'obscurité, effrayée, affamée... cela finira-t-il un jour ?

《••••》

Je finis par m'endormir et je ne sais même pas combien de temps s'est écoulé, mais je sens mon corps être secoué et je me réveille sursautée.

"Réveille-toi, Belle au bois dormant." J'entends la voix de Najla, ma sœur aînée. "Nous devons prendre le petit-déjeuner, alors dépêche-toi et prépare-toi !"

Je soupire, fatiguée, et me lève. Je regarde par la fenêtre et je vois que le jour s'est déjà levé, donc je sais que, une fois de plus, j'ai dormi sans dîner.

"On t'attend pour le petit-déjeuner, alors ne prends pas trop de temps ! Je dois aller à la fac et papa doit encore m'emmener avant d'aller au magasin."

Elle part en claquant la porte de ma petite chambre. Je soupire de nouveau et vais au petit bureau, où j'ai une photo de ma mère, l'un des rares souvenirs qu'Ursula ne m'a pas pris.

Je regarde la photo et ferme les yeux, me rappelant son parfum, l'affection qu'elle me donnait toujours, le goût du baklava qu'elle préparait pour moi...

Ma mère était heureuse, du moins c'est ce qu'elle me disait, mais il lui a fallu beaucoup de temps pour tomber enceinte, c'est pourquoi mon père a épousé Ursula, car ils vivaient encore dans notre pays d'origine à l'époque, et la culture là-bas permet aux hommes d'avoir plus d'une femme.

Bien qu'elle soit la première épouse, ma mère n'a pas eu d'enfants, tandis qu'Ursula est tombée enceinte quelques mois après leur mariage, elle avait donc plus de privilèges et plus d'attention de la part de mon père.

Quand Najla est née, ma mère a dit qu'elle était triste parce que mon père était heureux avec Ursula et sa fille, mais il n'a pas suivi ce que les lois dictaient et n'a pas traité les deux femmes de manière égale.

Et quand Najla a eu 5 ans, ma mère est tombée enceinte. Et ce qui aurait dû être une cause de joie s'est transformé en disputes incessantes parce qu'Ursula est devenue jalouse et trouvait toujours des raisons pour que mon père se dispute avec ma mère.

Mais ma mère ne m'a jamais rien dit de tout cela ; au contraire, elle m'a toujours dit que mon père était un homme bon mais très occupé, c'est pourquoi il venait rarement du côté de la maison où nous vivions.

Quand j'étais encore enfant, nous avons déménagé au Brésil, et c'est là que nous avons commencé à vivre dans une maison à deux étages, où ma mère et moi vivions à l'arrière, à côté de l'entrepôt, et Ursula et Najla vivaient à l'étage, où il y avait plus de soleil et moins d'humidité que là où nous vivions.

La santé de ma mère s'est détériorée peu à peu, jour après jour, et quand mon père a enfin pris conscience de son état, il était déjà trop tard.

Ma mère est décédée quand j'avais 8 ans, et je me suis retrouvée seule parce que mon père ne m'a jamais aimée, il ne m'a même jamais montré d'affection.

Et moi, qui ai toujours été tant aimée et protégée par ma mère, me suis retrouvée forcée de servir comme femme de chambre, en échange d'un toit pour dormir et d'un peu de nourriture.

Nous n'avons aucun membre de la famille au Brésil, et quand ils nous rendent visite rarement, je dois faire semblant d'être la fille chérie, mais en réalité, je suis celle rejetée dans cette maison !

Je me dirige lentement vers la petite salle de bains improvisée dans le coin de la pièce, faisant de mon mieux pour prendre soin de mon hygiène. Je noue mes longs cheveux et m'habille de mes vêtements simples habituels, qui sont assez différents des vêtements chers et colorés que porte ma belle-sœur.

Je quitte la chambre et me dirige vers la cuisine, où je commence une nouvelle journée de dur labeur !

Je termine de préparer tout, mets la table pour le petit-déjeuner, et bientôt mon père, Ursula et Najla s'assoient et commencent à manger.

Je reste à côté, comme toujours, jusqu'à ce qu'ils aient fini leur repas. Ensuite, je ramasse tout, nettoie et organise la table, lave la vaisselle du petit-déjeuner, et seulement alors je m'assieds dans la cuisine et mange quelque chose, généralement un pain arabe avec du thé... ma mère aimait les thés et m'a appris à les préparer pour en extraire le meilleur goût et arôme des herbes.

Je range la cuisine et commence les autres tâches de la journée, puisque mon père et Najla ne rentrent qu'à l'heure du déjeuner, et Ursula se rend à ses activités avec certaines femmes des commerçants arabes des environs. Elle dit qu'elles font du travail social, mais je ne suis pas sûre de lui faire confiance.

J'ai pensé à profiter de ces moments-là et à m'enfuir, mais depuis que mon père s'est endetté, nous avons déménagé dans un appartement au-dessus d'une boulangerie, et ma belle-mère verrouille la porte quand elle part.

Fuir ? Où pourrais-je m'échapper ? Vivre dans la rue ? Je pense même que vivre dans la rue serait mieux que de vivre ici, traitée de cette façon.

J'essuie les larmes que j'ai versées sans m'en rendre compte, et je retourne rapidement à mes corvées.

Pendant que je prépare le déjeuner, je me demande à quoi ressemblera ce fiancé. Je me souviens avoir entendu une conversation à propos des fils de Yousef Harmud. Le prétendu fiancé est un homme grossier, arrogant et cupide connu pour ses nombreuses conquêtes féminines.

Najla ne veut pas être liée à un mariage, elle dit qu'elle a un avenir devant elle, et mon père ne voit pas qu'elle ne fait rien d'autre que dépenser son argent.

J'ai même pensé qu'elle se marierait, parce que malgré sa mauvaise réputation, le fils de M. Harmud vient d'une famille riche, mais j'ai entendu dire qu'il est au bord de la faillite car la dot payée à mon père sera donnée par le cheikh lui-même, car le fils a dépensé toute sa fortune avec des femmes européennes... oh mon Dieu, où vais-je finir ?!

Il ne sert à rien de me lamenter sur mon triste destin, car mon père a déjà décidé, et je n'ai d'autre choix que d'accepter cette décision et de prier le ciel pour que ce fiancé ne soit pas l'un de ces hommes qui suivent rigoureusement la culture et punissent leurs épouses.

《••••》

Une semaine plus tard...

"Souviens-toi, ne nous embarrasses pas devant la famille de Sheikh Harmud, compris Yasmin ?!" dit mon père d'un ton sévère alors que nous descendons de l'avion, déjà sur le sol arabe.

"Oui, mon père, je vous comprends," je réponds, effrayée par les immeubles imposants.

Au Brésil, nous vivions à Sao Paulo, mais c'était dans un quartier avec principalement des immeubles de faible hauteur, avec des façades plus anciennes.

Je sortais rarement de la maison, sauf lorsque c'était absolument nécessaire, comme la semaine dernière lorsque je devais me rendre à une consultation pour le mariage. Je ne suis donc pas habituée à autant de mouvement et à d'aussi grandes structures imposantes.

Je regarde autour de moi et resserre mon hijab, comme ma mère m'a appris dès mon plus jeune âge que je ne devais pas laisser mes cheveux découverts dans les rues.

Nous quittons l'aéroport, mais je sens quelqu'un tirer sur mon foulard, ce qui me fait perdre l'équilibre et tomber, immédiatement en couvrant ma tête de mes mains par peur.

Je relève la tête, surprise, et vois Najla sourire en jetant mon foulard.

"Najla ! Qu'as-tu fait ?" m'exclamé-je désespérée, regardant mon foulard être emporté par le vent et s'accrocher à une plante un peu plus loin.

"Moi ?!" elle feint l'offense. "Tu es juste maladroite ! Nous ne sommes même pas encore arrivés et tu embarrasses déjà notre famille !" Elle me réprimande.

"Yasmin !" mon père s'irrite. "Comment as-tu pu causer des problèmes comme ça ?! Va vite, dépêche-toi de récupérer ton hijab !"

J'essaie de me lever mais ressens une douleur à la cheville.

"Papa, ma cheville me fait mal, je pense l'avoir tordue," dis-je en frottant la zone douloureuse.

"Arrête d'être une chochotte ! Est-ce que tu veux que ton père soit embarrassé pour éviter le mariage ?!" elle montre discrètement le chauffeur du Sheikh Harmud, qui nous observe. "Va maintenant, toi, la fille impétueuse !"

Alors que j'essaie de me relever, je vois une grande main tendre le foulard devant mes yeux, et je couvre rapidement mon visage avec mes cheveux.

"Je pense que ce *hijab* t'appartient\, n'est-ce pas ?" demande l'homme\, sa voix puissante comme le tonnerre\, mais cela ne me fait pas peur.

"Merci !", dis-je timidement en prenant mon foulard, couvrant rapidement mes cheveux et mon visage.

"As-tu besoin d'aide pour te relever ?", interroge-t-il en tendant sa main, et je remarque une belle bague à son doigt.

"Ma fille ne sera touchée que par son mari, personne d'autre !", s'empare de mon bras mon père et me soulève brusquement. "Allez, fille maladroite !"

"Vous devriez être plus poli avec votre propre fille, monsieur !", dit l'étranger, et je regarde discrètement dans sa direction, mais étrangement, il porte un masque, et tout ce que j'aperçois ce sont une paire d'yeux intenses et profonds, qui semblent attirer et dévorer comme du sable mouvant.

"C'est elle la maladroite, ce n'est pas la faute de son mari !", intervient Ursula.

"Alors, en tant que matriarche, la femme la plus âgée, vous auriez dû l'aider en lui offrant un autre foulard."

"Nous n'avons pas à nous justifier devant vous ! Allons-y déjà !" mon père me tire et je n'ai pas d'autre choix que de le suivre.

Mais quand même, alors que je monte dans la voiture, je regarde l'étranger, qui semble me fixer à travers la vitre fermée.

Mis à part ma mère, personne ne m'a jamais défendue de cette manière...