LA CULPA Y EL SILENCIO

—¡Médico! ¡Que venga el médico ahora mismo! —gritó Selim, arrodillándose a mi lado y tomándome entre sus brazos con manos temblorosas—. ¡Mehmet, habla conmigo! Por Alá, no te vayas… no te vayas como todos los demás.

Bayaceto permanecía inmóvil en lo alto de la escalera, pálido, con la mano aún levantada, como si el tiempo se hubiera detenido para él. Cihangir bajó despacio, cojeando, observándolo todo con una expresión difícil de descifrar. Los visires salieron de la sala, alarmados, y pronto el pasillo se llenó de murmullos y pasos apresurados. Nadie se atrevía a acercarse a Bayaceto, pero todos lo miraban. Lo miraban como quien mira a alguien que ha cruzado una línea de la que no hay retorno.

—Yo… yo no lo empujé —balbuceó Bayaceto, con voz quebrada—. Él… él tropezó. Se tropezó solo.

Nadie respondió. Nadie dijo una palabra. Ese silencio pesaba más que cualquier acusación. Selim me levantó con cuidado, apoyando mi cabeza contra su pecho.

—No mientas, hermano —dijo Selim, sin levantar la voz pero con una firmeza que nunca le había visto—. Todos lo vimos. Lo vimos todo.

Llegó el médico corriendo, seguido de mi madre Hürrem y de Mihrimah. Cuando mi madre me vio tendido en el suelo, soltó un grito desgarrador y se lanzó hacia mí, apartando a todos con desesperación.

—¡Mi hijo! ¡Mi Mehmet! ¿Qué le hicieron? —gritó, mirando a todos con ojos llenos de terror y rabia—. ¿Quién hizo esto?

—Fue Bayaceto —dijo Cihangir suavemente, como si le costara decirlo—. Lo empujó. Todos lo vimos.

Bayaceto se giró hacia él, furioso.

—¡Mientes! Tú… tú siempre me has odiado. Él se tropezó. ¡Fue un accidente!

—¿Un accidente? —repitió Mihrimah, con lágrimas corriendo por su rostro—. ¿En una escalera ancha y bien iluminada? No te creo, Bayaceto. No te creo en absoluto.