1. Alfileres

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El vestido costaba más que el departamento donde Mónica había vivido toda su vida. Lo supo porque una de las costureras lo mencionó en voz baja mientras le ajustaba la cintura: treinta mil euros en encaje francés cosido a mano. La mujer tenía los dedos manchados de alfileres y una expresión que no revelaba nada. Mónica se miró en el espejo de cuerpo entero y no se reconoció. El vestido era color marfil, ceñido al torso, con una cola que se arrastraba por el suelo como algo vivo. Le dejaba los hombros descubiertos. Tenía moretones en el brazo izquierdo, del golpe que su padre le propinó tres días atrás cuando le dijo que no se casaría. Los moretones ya estaban amarillos. La maquilladora los cubrió con base y corrector.

Su padre estaba sentado en un sillón del vestidor, con las manos sobre las rodillas. No la miraba. Miraba el suelo. Debía cuatrocientos mil euros a la familia Marín. No era un préstamo. Era una deuda de juego, acumulada durante años, con intereses que crecían más rápido de lo que él podía contar. La oferta había llegado directamente: la chica se casa con Valentín Marín, la deuda desaparece. Su padre tardó exactamente cuatro segundos en decir que sí. Mónica lo recordaba porque contó los segundos mientras él hablaba por teléfono, de pie en la cocina, con la camisa manchada de café y las uñas negras de mugre.

- “Estás lista”, dijo la costurera, y le quitó el último alfiler del dobladillo.

Mónica no respondió. Se miró una última vez en el espejo. El escote del vestido era discreto, pero la tela marcaba cada curva de su cuerpo con una precisión que la hacía sentir desnuda. Llevaba el recogido en un moño bajo con horquillas de perlas. El maquillaje le oscurecía los ojos y le pintaba los labios de un rojo que parecía sangre seca.

Su padre se levantó del sillón. Tenía la camisa arrugada, el nudo de la corbata torcido. No la miró a la cara. Le tendió el brazo.

- “Vamos”, dijo su padre.

La ceremonia fue en una finca en las afueras de Sevilla. Un caserón blanco del siglo XVIII con jardines de naranjos y una capilla privada. Había cien invitados, todos hombres de traje caro y mujeres con joyas que brillaban bajo la luz del atardecer. Mónica caminó por el pasillo de la capilla agarrada al brazo de su padre. Las piernas le temblaban. No por nerviosismo de novia. Por algo distinto. Por algo que se parecía al pánico que se siente cuando se camina por un borde de tejado y se mira hacia abajo.

Valentín Marín la esperaba junto al altar. Era más alto de lo que Mónica recordaba. La había visto solo dos veces antes: una en la reunión donde se acordó el matrimonio, y otra en una cena donde él no le dirigió la palabra en toda la noche. Tenía cuarenta y un años, dieciséis más que Mónica. El cabello negro peinado hacia atrás con gel. La mandíbula cuadrada con una sombra de barba de tres días. Los ojos oscuros, casi negros. Llevaba un traje gris oscuro con corbata negra. En la solapa, un alfiler de oro con el escudo de la familia: un león rampante sobre una espada.

Cuando Mónica llegó al altar, su padre le soltó el brazo y retrocedió. No le dio un beso. No le dijo nada. Se sentó en la primera fila y cruzó las manos sobre el regazo.

Valentín la miró de arriba abajo. La recorrió con la mirada como quien inspecciona un objeto que ha comprado. Se detuvo en el escote, en la cintura, en las caderas. Luego la miró a la cara.

- “Te ves adecuada”, dijo Valentín.

No dijo "hermosa". No dijo "guapa". Dijo "adecuada".

El sacerdote ofició la misa en latín. Mónica respondió los votos cuando le tocaba. La voz le salió plana, sin inflexión. Valentín dijo los suyos con la misma cadencia con la que habría leído un contrato. Cuando llegó el momento del anillo, él le tomó la mano izquierda. Sus dedos estaban fríos. Le deslizó la alianza en el dedo anular. Era de oro blanco con un diamante que pesaba tanto que Mónica tuvo que ajustar el dedo para que no se inclinara.

- “Con esto estás sellada”, le dijo Valentín al oído, lo bastante bajo para que solo Mónica escuchara.

El beso de esposos fue seco. Valentín le agarró la nuca con una mano y la acercó. Le puso los labios encima durante un segundo. No abrió la boca. No cerró los ojos. Cuando se separó, la mantuvo agarrada por la nuca dos segundos más de lo necesario.

El banquete se sirvió en el jardín de los naranjos. Mesas redondas con manteles de lino blanco. Centros de mesa con rosas rojas. Una orquesta de cuerdas tocaba piezas de Vivaldi en una esquina. Mónica se sentó junto a Valentín en la mesa principal. Él comió cordero asado y bebió vino tinto de una copa que nunca estuvo vacía. Mónica no probó bocado. Bebió agua.

Los invitados pasaban a felicitar al novio. A Mónica no la miraban. Le daban la mano a Valentín, le daban palmadas en el hombro, le decían cosas al oído. Algunos le lanzaban miradas rápidas, de arriba abajo, y volvían a sus sitios. Uno de ellos, un hombre gordo con bigote cano, le dijo a Valentín en voz alta:

- “Buenas carnes tiene. Va a dar hijos fuertes”.

Valentín sonrió. Fue la primera vez que Mónica lo vio sonreír.

- “Eso espero”, respondió Valentín, y le puso la mano sobre el muslo a Mónica por encima del mantel.

La mano pesaba. Los dedos apretaban. Mónica no se movió.

Fue durante el segundo plato cuando Mónica lo vio por primera vez.

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