Capítulo 57

Cap 57: A un muro de distancia

Lo primero que vio Dante al abrir la puerta a las siete de la mañana fue una maleta negra. Grande, rígida, del tipo que se lleva a viajes de un mes. Estaba apoyada contra el marco de la puerta de enfrente —el departamento que llevaba vacío desde que los anteriores dueños se mudaron a Guadalajara en febrero— y junto a ella, con las llaves en la mano y un traje gris sin corbata que le quedaba ligeramente holgado en los hombros, estaba Sebastián Montero.

Dante se quedó paralizado con la mano en su propia puerta.

Sebastián lo miró. No con súplica, no con desafío. Con una calma devastadora, como la de alguien que lleva horas preparándose para este segundo exacto.

—¿Qué demonios estás haciendo aquí?

La voz le salió más aguda de lo que pretendía. Sebastián metió la llave en la cerradura del departamento de enfrente, la giró, empujó la puerta. El interior estaba vacío excepto por un par de cajas apiladas en la entrada.

—Me pediste que me fuera. Me fui. —Hizo una pausa breve, quirúrgica—. No dijiste que no pudiera mudarme aquí.

El portazo que dio Dante retumbó por todo el pasillo.

Del otro lado, recargado contra su propia puerta cerrada con el corazón latiéndole en las sienes, Dante apretó los dientes hasta que le dolió la mandíbula.

"Maldito seas, Sebastián Montero."

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Día uno.

A las ocho de la mañana, cuando Dante salió hacia la oficina, la puerta de enfrente se abrió al mismo tiempo. Sebastián salió con un vaso térmico en la mano y el celular contra la oreja. Levantó la mirada, asintió una sola vez —un gesto mínimo, casi profesional— y siguió hablando mientras caminaba hacia el elevador.

Dante tomó las escaleras.

A la una de la tarde, cuando volvió a buscar unos expedientes que había olvidado, Sebastián estaba en el pasillo revisando una entrega de muebles. Un sillón gris, una mesa auxiliar, dos lámparas. El departamento de enfrente tenía la puerta abierta y Dante pudo ver el interior por un instante: paredes blancas, piso de madera, cajas…