El don de Alba.

Los primeros meses de Alba transcurrieron en una nube de pañales, biberones y noches sin dormir que Jade y Alejandro afrontaban con la paciencia de quien sabe que cada sacrificio vale la pena. La niña era tranquila, como lo había sido su madre a su edad, y apenas lloraba. Dormía largas horas, se despertaba para comer con un apetito voraz y luego volvía a sumirse en un sueño plácido del que nada ni nadie podía sacarla.

—Es una bendición de niña —comentó Valeria en una de sus visitas, repitiendo las mismas palabras que la matrona Rosa había dicho sobre Jade veintiséis años atrás—. No da ninguna guerra.

—Eso me preocupa —confesó Jade, medio en broma—. Mamá, ¿tú crees que Alba habrá heredado mi don?

Valeria se quedó pensativa. Era una pregunta que ella misma se había hecho muchas veces durante el embarazo de su hija. El don de Jade, aquella capacidad de ver la luz y la oscuridad en las personas, de percibir realidades que escapaban a los sentidos comunes, ¿era hereditario? ¿Se transmitía de padres a hijos como el color de los ojos o la forma de la nariz?

—No lo sé —respondió al fin—. Pero si lo ha heredado, sabremos ayudarla. Tú aprendiste a vivir con ello. Y tuviste a la guardiana, al profesor Castell, a nosotros. Alba tendrá lo mismo.

—Y más —añadió Alejandro, que había entrado en la habitación con una taza de café en la mano—. Porque nos tendrá a nosotros dos.

La respuesta llegó unas semanas después, de una forma sutil pero inconfundible. Alba tenía tres meses y estaba en su moisés, bajo la atenta mirada de sus padres, cuando de repente estiró la manita hacia un rincón de la habitación y sonrió. Era una sonrisa plena, consciente, dirigida a un punto concreto del espacio donde no había nada visible.

—¿Qué mira? —preguntó Alejandro, intrigado.

Jade observó el rincón con sus ojos entrenados. No vio ninguna figura, ninguna luz, ninguna sombra. Pero sí percibió una presencia cálida, familiar, que le recordaba a algo que no había sentido desde su infancia.