Capítulo 9

Punto de Vista: Pietro Moretti

Debería estar en la oficina. Tenía un cargamento de mármol atascado en la aduana y tres llamadas pendientes con Estambul. Pero el olor a canela y manzana estaba subiendo por las escaleras, invadiendo mi territorio como un ejército dulce y persistente.

—Es por la seguridad de la mansión —murmuré para las paredes vacías—. Dos chicas impulsivas en una cocina llena de gas y cuchillos afilados es una receta para el desastre.

Caminé en dirección a la cocina con mi postura habitual: hombros rectos, pasos silenciosos, cara de pocos amigos. Cuando llegué a la puerta, me detuve.

La cocina, que generalmente parece un laboratorio quirúrgico, estaba irreconocible. Había cáscaras de manzana por todas partes, una nube de harina flotando en el aire y Emma estaba intentando abrir un bote de mermelada con una fuerza innecesaria. Aurora estaba de espaldas a mí, amasando una masa con un entusiasmo que hacía que sus rizos rubios se balancearan.

—¡La técnica de amasar lo es todo, Emma! —decía Aurora, con la voz amortiguada—. Mi abuela decía que si no le pones amor a la masa, se convierte en una galleta triste y dura. Y nadie quiere comer tristeza, ¿verdad?

—Creo que a Pietro le encantaría una galleta triste. Combina con su humor —replicó Emma, riendo.

Me aclaré la garganta.

Aurora dio un salto, girando con las manos llenas de harina. El resultado fue inmediato: una nube blanca voló en mi dirección, asentándose perfectamente sobre mi abrigo de cachemira hecho a medida.

Punto de Vista: Aurora

Me morí. Oficialmente. Que alguien llame al enterrador.

Pietro Moretti estaba parado en la puerta, pareciendo un dios griego de la venganza, pero un dios griego que acaba de ser espolvoreado con harina de trigo tipo 1. Su traje, que probablemente cuesta más que mi apartamento, estaba manchado de blanco.