Capítulo 3 - La Mujer en el Sótano

La tijera trabajó despacio. Él sujetó solo la punta de la tela, lejos de la piel, cortando fibra por fibra, para que el ruido no pareciera una amenaza. El nudo cedió. La mordaza se aflojó por sí sola, cayó en su regazo. Los labios agrietados se abrieron en un hilo, sorbieron aire, y un sonido ronco escapó, no como palabra, sino como el primer suspiro de alguien que regresa.

—Agua. —pidió Theo, sin mirar hacia atrás.

Nikos ya extendía la botella. Theo la destapó, la colocó en el suelo, la empujó levemente con dos dedos hasta tocar la manta. No avanzó un milímetro más. La joven no se movió. Todo su cuerpo parecía programado para obedecer la única orden que podía darse a sí misma: no confíes.

—Puedes beber cuando quieras. —dijo él, y la frase se quedó allí, a la espera de que naciera un hilo de coraje.

El silencio no es solo falta de sonido, a veces es espacio para que el otro haga una elección. Theo esperó. Un segundo, dos, cinco. La mano de ella se movió con la lentitud del miedo. Primero un dedo, luego la muñeca, después el brazo entero.

La punta de los dedos tocó la manta como si probara hielo, la arrastró un poco, tomó la botella. Intentó llevarla a la boca con ambas manos, pero el temblor traicionó la fuerza. El agua tocó los labios, bajó un trago que ardió, otro que casi la hizo toser. Bajó la botella, tragando como quien traga fuego.

—Despacio. —dijo Theo, y la voz salió más baja de lo que pretendía.

Bebió dos tragos más, cortos, y puso la botella en el suelo, como si pedir “más” fuera un lujo que no merecía. El ojo sano volvió a él. No había gratitud. Había evaluación. Como si la mente de la joven hiciera cálculos: ¿qué quiere él a cambio? Hombres así siempre quieren algo.

Theo no desvió la mirada. Sabía lo que aquellos ojos buscaban y, más aún, sabía lo que no quería ver reflejado en ellos. No necesitaba ser amado, respetado o admirado. Necesitaba ser… previsible. En el mundo en que ella estuvo, la imprevisibilidad era un tipo de tortura.

—Voy a quitar la cadena de tu pie. —avisó— No voy a tocarte. Solo voy a cortar el candado.

Nikos le tendió la tenaza de presión. Theo se agachó, calibrando la herramienta con cuidado para que el primer chasquido no sonara como una amenaza. La cadena gimió cuando el hierro mordió el eslabón equivocado. Ajustó la posición, respiró al compás del tic del goteo, encontró el punto, y el chasquido que vino después fue seco, eficiente, casi limpio. El metal se abrió como labio que confiesa. La cadena cayó un centímetro, aliviando la carne herida.

Ella no huyó. Podría haberse arrastrado hacia el rincón más oscuro, podría haber lanzado la botella contra él como gesto desesperado de quien recupera un centímetro de autonomía. No lo hizo. Se quedó, tensa, como si todo el cuerpo solo aguardara la orden invisible de un capataz que ya no estaba allí.

Algo se quebró por dentro de Theo, pero nadie lo oyó. Sí vieron, en cambio, la forma en que miró la herida expuesta en el tobillo, el músculo que saltó y desapareció en la línea de la mandíbula, el cuidado milimétrico con que apartó la cadena hasta el punto de que ya no tocara la piel. Compadecerse no combinaba con Don Greco. Pero la compasión no pide permiso para entrar, a veces irrumpe por delante y se sienta en el trono un minuto.

—Manta. —dijo, y la empujó con dos dedos más cerca.

La joven la atrajo hacia sí con movimientos cortos, como quien roba algo. Cubrió los hombros. La tela áspera pareció un abrazo mal hecho, pero fue el primero en mucho tiempo. El temblor disminuyó un punto.

—Don… —empezó Nikos, sin terminar. No hacía falta terminar. La pregunta estaba en el aire… ¿qué hacemos con ella?

Theo siguió mirando la figura encogida. El mundo a su alrededor giraba sobre un eje simple: deudas, rutas, cargamentos, códigos, fidelidad. Aquel sótano, aquella cadena, aquel ojo insistente… eso no entraba en ninguna columna de la contabilidad. Y, aun así, allí estaba la decisión más lúcida que había tomado en meses.

—Ella no se queda aquí. —La orden salió sin ápice de voz— Ella no vuelve con nadie. No es prueba, mercancía ni moneda.

Nikos asintió, un gesto corto, aliviado por tener una orden que obedecer.

—¿Médico, Don? —se atrevió.

Theo pensó en el toque de manos extrañas sobre la piel herida. Pensó en la mordaza cortada y en el movimiento delicado de llevar agua a la boca. Pensó en la mirada que medía peligros. Y decidió:

—Médico, sí. Pero no aquí abajo. Y no ahora. Primero sale de la oscuridad.

La lámpara del techo parpadeó como si hubiera escuchado. El tic del goteo siguió marcando un tiempo antiguo. Theo se irguió despacio, las rodillas protestando bajo el peso de la edad que solo recordaba cuando el cuerpo se doblaba. Enderezó el saco como si se recolocara en el rostro la máscara que la compasión intenta jalar.

—Preparen la salida. —dijo a Nikos— Quiero el pasillo libre, coches listos, gente en el perímetro doblado. Y… —miró a la joven de nuevo, midiendo palabras, quizá por primera vez en años— nadie habla de lo que vio. Ni hoy, ni nunca. Quien quiera respirar mañana, aprende a callar ahora.

—Sí, Don.

Se quedó un instante más. No era necesario, estratégicamente no sumaba nada, pero se quedó. El ojo sano de ella se fijó en el suyo durante tres segundos enteros. Tres segundos son una eternidad cuando lo que se intercambia es la posibilidad de no morir.

—Cuando estés lista, te pones de pie. —dijo, como quien da una alternativa y no una orden— No antes.

La cabeza de ella hizo un gesto mínimo que podía significar nada, y quizá significara exactamente eso: nada. Pero, para Theo, fue suficiente. Dio un paso atrás, otro, retrocediendo sin dar la espalda. Le cedió a Nikos el espacio para cruzar al frente, organizar a los hombres, anunciar la subida.

Cuando la suela volvió a tocar el primer peldaño de la escalera, Theo sintió el aire distinto, más ligero, como si el sótano exhalara un último recuerdo de todo lo que guardó. El mundo de arriba esperaba: cuerpos, cenizas, papeles quemados, candados nuevos en puertas viejas. Subió. Al llegar al nivel de la nave, la noche descontó sobre su rostro el viento frío de Toronto. Los hombres abrieron camino. Los coches aguardaban.

—Don… —llamó Nikos desde abajo, la voz baja, pero firme, como quien trae en los brazos algo que puede quebrar el silencio— Está listo.

Theo no respondió de inmediato. Metió las manos en los bolsillos, tocó el borde del encendedor, sintió la ausencia del cigarro, pero no encendió nada. Miró hacia la entrada de la trampilla como quien encara un portal.

Cuando bajó los ojos, ya sabía que el gesto siguiente cambiaría el eje de todo lo que llamaba orden. Y, aun así, fue lo único que tuvo sentido.

—Tráiganla. —La voz no tembló— Con cuidado.

Nadie se movió con prisa. Ni él. La noche, cómplice de todos los acontecimientos, pareció contener la respiración por un segundo, como si el sótano de abajo hubiera decidido, por fin, devolver un secreto al mundo.

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