HISTORIA DE TERROR.
𝑬𝒏𝒕𝒓ó 𝒂 𝒖𝒏𝒂 𝒄𝒖𝒆𝒗𝒂 𝒑𝒐𝒓 𝒉𝒊𝒆𝒓𝒃𝒂𝒔… 𝒚 𝒗𝒐𝒍𝒗𝒊ó 𝟐𝟎 𝒂ñ𝒐𝒔 𝒅𝒆𝒔𝒑𝒖é𝒔.
───❅✵ ·❆· ✵❅───
𝑬𝒏 𝒆𝒍 𝒊𝒏𝒗𝒊𝒆𝒓𝒏𝒐 𝒅𝒆 𝟏𝟗𝟓𝟎, 𝒆𝒏 𝒍𝒐 𝒑𝒓𝒐𝒇𝒖𝒏𝒅𝒐 𝒅𝒆 𝑴𝒊𝒄𝒉𝒐𝒂𝒄á𝒏, 𝒖𝒏 𝒉𝒐𝒎𝒃𝒓𝒆 𝒍𝒍𝒂𝒎𝒂𝒅𝒐 𝑬𝒍𝒐𝒚 𝒗𝒊𝒗í𝒂 𝒆𝒏 𝒖𝒏𝒂 𝒄𝒂𝒃𝒂ñ𝒂 𝒅𝒆 𝒎𝒂𝒅𝒆𝒓𝒂 𝒋𝒖𝒏𝒕𝒐 𝒂 𝒔𝒖 𝒆𝒔𝒑𝒐𝒔𝒂 𝑴𝒂𝒓𝒚 𝒚 𝒔𝒖 𝒉𝒊𝒋𝒐 𝒓𝒆𝒄𝒊é𝒏 𝒏𝒂𝒄𝒊𝒅𝒐. 𝑬𝒓𝒂𝒏 𝒕𝒊𝒆𝒎𝒑𝒐𝒔 𝒂𝒖𝒔𝒕𝒆𝒓𝒐𝒔. 𝑬𝒍 𝒎𝒂í𝒛 𝒆𝒔𝒄𝒂𝒔𝒆𝒂𝒃𝒂, 𝒍𝒐𝒔 𝒄𝒂𝒎𝒊𝒏𝒐𝒔 𝒆𝒓𝒂𝒏 𝒅𝒆 𝒕𝒊𝒆𝒓𝒓𝒂, 𝒚 𝒆𝒍 𝒎𝒐𝒏𝒕𝒆 𝒅𝒆 𝒍𝒐𝒔 𝑻𝒓𝒆𝒔 𝑷𝒂𝒅𝒓𝒆𝒔 𝒔𝒆 𝒂𝒍𝒛𝒂𝒃𝒂 𝒂𝒍 𝒇𝒐𝒏𝒅𝒐 𝒄𝒐𝒎𝒐 𝒖𝒏 𝒈𝒖𝒂𝒓𝒅𝒊á𝒏 𝒄𝒂𝒍𝒍𝒂𝒅𝒐, 𝒄𝒖𝒃𝒊𝒆𝒓𝒕𝒐 𝒄𝒂𝒔𝒊 𝒔𝒊𝒆𝒎𝒑𝒓𝒆 𝒅𝒆 𝒏𝒆𝒃𝒍𝒊𝒏𝒂.
𝑼𝒏𝒂 𝒎𝒂𝒅𝒓𝒖𝒈𝒂𝒅𝒂, 𝑴𝒂𝒓𝒚 𝒄𝒐𝒎𝒆𝒏𝒛ó 𝒂 𝒕𝒆𝒎𝒃𝒍𝒂𝒓 𝒅𝒆 𝒇𝒊𝒆𝒃𝒓𝒆. 𝑬𝒍 𝒔𝒖𝒅𝒐𝒓 𝒍𝒆 𝒆𝒎𝒑𝒂𝒑𝒂𝒃𝒂 𝒆𝒍 𝒓𝒐𝒔𝒕𝒓𝒐 𝒚 𝒆𝒍 𝒏𝒊ñ𝒐 𝒍𝒍𝒐𝒓𝒂𝒃𝒂 𝒔𝒊𝒏 𝒑𝒂𝒓𝒂𝒓. 𝑬𝒍𝒐𝒚 𝒊𝒏𝒕𝒆𝒏𝒕ó 𝒄𝒂𝒍𝒎𝒂𝒓𝒍𝒂 𝒄𝒐𝒏 𝒑𝒂ñ𝒐𝒔 𝒇𝒓í𝒐𝒔 𝒚 𝒐𝒓𝒂𝒄𝒊𝒐𝒏𝒆𝒔 𝒂𝒑𝒓𝒆𝒏𝒅𝒊𝒅𝒂𝒔 𝒅𝒆 𝒎𝒆𝒎𝒐𝒓𝒊𝒂, 𝒑𝒆𝒓𝒐 𝒏𝒂𝒅𝒂 𝒇𝒖𝒏𝒄𝒊𝒐𝒏𝒂𝒃𝒂. 𝑺𝒊𝒏 𝒂𝒗𝒊𝒔𝒂𝒓, 𝒔𝒊𝒏 𝒑𝒆𝒏𝒔𝒂𝒓𝒍𝒐 𝒎𝒖𝒄𝒉𝒐, 𝒂𝒈𝒂𝒓𝒓ó 𝒔𝒖 𝒎𝒂𝒄𝒉𝒆𝒕𝒆, 𝒖𝒏𝒂 𝒎𝒐𝒓𝒓𝒂𝒍𝒆𝒕𝒂, 𝒚 𝒔𝒆 𝒊𝒏𝒕𝒆𝒓𝒏ó 𝒆𝒏 𝒆𝒍 𝒎𝒐𝒏𝒕𝒆. 𝑹𝒆𝒄𝒐𝒓𝒅𝒂𝒃𝒂 𝒒𝒖𝒆 𝒔𝒖 𝒂𝒃𝒖𝒆𝒍𝒐 𝒍𝒆 𝒅𝒊𝒋𝒐 𝒅𝒆 𝒖𝒏𝒂 𝒑𝒍𝒂𝒏𝒕𝒂 𝒒𝒖𝒆 𝒃𝒂𝒋𝒂𝒃𝒂 𝒍𝒂 𝒇𝒊𝒆𝒃𝒓𝒆. 𝑺𝒐𝒍𝒐 𝒄𝒓𝒆𝒄í𝒂 𝒆𝒏 𝒍𝒐 𝒂𝒍𝒕𝒐, 𝒄𝒆𝒓𝒄𝒂 𝒅𝒆 𝒖𝒏𝒂𝒔 𝒄𝒖𝒆𝒗𝒂𝒔.
𝑺𝒖𝒃𝒊ó. 𝑬𝒍 𝒂𝒊𝒓𝒆 𝒆𝒓𝒂 𝒆𝒔𝒑𝒆𝒔𝒐, 𝒍𝒂 𝒏𝒆𝒃𝒍𝒊𝒏𝒂 𝒍𝒐 𝒕𝒓𝒂𝒈𝒂𝒃𝒂 𝒕𝒐𝒅𝒐. 𝑬𝒍 𝒎𝒐𝒏𝒕𝒆 𝒑𝒂𝒓𝒆𝒄í𝒂 𝒄𝒆𝒓𝒓𝒂𝒓𝒔𝒆 𝒂 𝒔𝒖 𝒑𝒂𝒔𝒐. 𝑳𝒐𝒔 á𝒓𝒃𝒐𝒍𝒆𝒔 𝒏𝒐 𝒄𝒓𝒖𝒋í𝒂𝒏, 𝒎𝒖𝒔𝒊𝒕𝒂𝒃𝒂𝒏. 𝑪𝒂𝒎𝒊𝒏ó 𝒂 𝒄𝒊𝒆𝒈𝒂𝒔 𝒉𝒂𝒔𝒕𝒂 𝒒𝒖𝒆, 𝒂 𝒍𝒐 𝒍𝒆𝒋𝒐𝒔, 𝒖𝒏𝒂 𝒈𝒓𝒊𝒆𝒕𝒂 𝒔𝒆 𝒂𝒃𝒓𝒊ó 𝒆𝒏𝒕𝒓𝒆 𝒍𝒂𝒔 𝒑𝒊𝒆𝒅𝒓𝒂𝒔. 𝑼𝒏𝒂 𝒄𝒖𝒆𝒗𝒂.
𝑫𝒆𝒏𝒕𝒓𝒐, 𝒆𝒍 𝒇𝒓í𝒐 𝒆𝒓𝒂 𝒎á𝒔 𝒔𝒆𝒄𝒐, 𝒎á𝒔 𝒓𝒆𝒂𝒍. 𝑪𝒂𝒎𝒊𝒏ó 𝒔𝒊𝒏 𝒑𝒆𝒏𝒔𝒂𝒓, 𝒂𝒕𝒓𝒂í𝒅𝒐 𝒑𝒐𝒓 𝒍𝒂 𝒄𝒖𝒓𝒊𝒐𝒔𝒊𝒅𝒂𝒅. 𝑺𝒖 𝒆𝒙𝒑𝒓𝒆𝒔𝒊ó𝒏 𝒇𝒖𝒆 𝒅𝒆 𝒂𝒔𝒐𝒎𝒃𝒓𝒐.
𝑼𝒏 𝒑𝒂𝒍𝒂𝒄𝒊𝒐.
𝑱𝒐𝒚𝒂𝒔. 𝑶𝒓𝒐 𝒉𝒂𝒔𝒕𝒂 𝒆𝒏 𝒆𝒍 𝒕𝒆𝒄𝒉𝒐. 𝑴𝒐𝒏𝒕𝒐𝒏𝒆𝒔 𝒅𝒆 𝒎𝒐𝒏𝒆𝒅𝒂𝒔, 𝒄𝒐𝒓𝒐𝒏𝒂𝒔, 𝒐𝒃𝒋𝒆𝒕𝒐𝒔 𝒂𝒏𝒕𝒊𝒈𝒖𝒐𝒔. 𝑪𝒐𝒎𝒐 𝒔𝒊 𝒆𝒍 𝒕𝒊𝒆𝒎𝒑𝒐 𝒉𝒖𝒃𝒊𝒆𝒓𝒂 𝒐𝒍𝒗𝒊𝒅𝒂𝒅𝒐 𝒆𝒔𝒆 𝒍𝒖𝒈𝒂𝒓, 𝒐 𝒄𝒐𝒎𝒐 𝒔𝒊 𝒆𝒍 𝒍𝒖𝒈𝒂𝒓 𝒎𝒊𝒔𝒎𝒐 𝒔𝒆 𝒂𝒍𝒊𝒎𝒆𝒏𝒕𝒂𝒓𝒂 𝒅𝒆𝒍 𝒐𝒍𝒗𝒊𝒅𝒐.
𝑫𝒊𝒐 𝒖𝒏 𝒑𝒂𝒔𝒐. 𝑳𝒖𝒆𝒈𝒐 𝒐𝒕𝒓𝒐. 𝑺𝒆 𝒊𝒏𝒄𝒍𝒊𝒏ó 𝒚 𝒕𝒐𝒎ó 𝒖𝒏𝒂 𝒑𝒖𝒍𝒔𝒆𝒓𝒂. 𝑬𝒓𝒂 𝒑𝒆𝒔𝒂𝒅𝒂. 𝑹𝒆𝒂𝒍.
—𝑻𝒐𝒅𝒐... 𝒐 𝒏𝒂𝒅𝒂.
𝑳𝒂 𝒗𝒐𝒛 𝒏𝒐 𝒗𝒆𝒏í𝒂 𝒅𝒆 𝒖𝒏 𝒍𝒖𝒈𝒂𝒓 𝒆𝒔𝒑𝒆𝒄í𝒇𝒊𝒄𝒐. 𝑬𝒓𝒂 𝒄𝒐𝒎𝒐 𝒔𝒊 𝒍𝒂 𝒅𝒊𝒋𝒆𝒓𝒂 𝒆𝒍 𝒂𝒊𝒓𝒆 𝒎𝒊𝒔𝒎𝒐.
𝑬𝒍𝒐𝒚 𝒗𝒐𝒍𝒕𝒆ó. 𝒂 𝒖𝒏 𝒍𝒂𝒅𝒐 𝒂 𝒐𝒕𝒓𝒐 𝒚 𝒆𝒏 𝒖𝒏 𝒓𝒊𝒏𝒄ó𝒏.
𝑼𝒏 𝒆𝒔𝒒𝒖𝒆𝒍𝒆𝒕𝒐 𝒄𝒖𝒃𝒊𝒆𝒓𝒕𝒐 𝒑𝒐𝒓 𝒖𝒏𝒂 𝒕ú𝒏𝒊𝒄𝒂 𝒏𝒆𝒈𝒓𝒂. 𝑵𝒐 𝒕𝒆𝒏í𝒂 𝒐𝒋𝒐𝒔, 𝒑𝒆𝒓𝒐 𝒍𝒐 𝒐𝒃𝒔𝒆𝒓𝒗𝒂𝒃𝒂. 𝑵𝒐 𝒕𝒆𝒏í𝒂 𝒃𝒐𝒄𝒂, 𝒑𝒆𝒓𝒐 𝒉𝒂𝒃𝒍𝒂𝒃𝒂.
—𝑺𝒊 𝒕𝒐𝒎𝒂𝒔 𝒂𝒍𝒈𝒐, 𝒕𝒆 𝒍𝒐 𝒍𝒍𝒆𝒗𝒂𝒔 𝒕𝒐𝒅𝒐. 𝑺𝒊 𝒏𝒐, 𝒔𝒂𝒍𝒆𝒔 𝒄𝒐𝒏 𝒍𝒂𝒔 𝒎𝒂𝒏𝒐𝒔 𝒗𝒂𝒄í𝒂𝒔.
𝑬𝒍𝒐𝒚 𝒅𝒆𝒋ó 𝒍𝒂 𝒑𝒖𝒍𝒔𝒆𝒓𝒂 𝒆𝒏 𝒆𝒍 𝒔𝒖𝒆𝒍𝒐.
—𝑽𝒐𝒍𝒗𝒆𝒓é. 𝑵𝒐 𝒑𝒖𝒆𝒅𝒐 𝒄𝒐𝒏 𝒕𝒂𝒏𝒕𝒐 𝒂𝒉𝒐𝒓𝒂.
𝑬𝒍 𝒄𝒖𝒓𝒂 𝒏𝒐 𝒓𝒆𝒔𝒑𝒐𝒏𝒅𝒊ó.
𝑬𝒍𝒐𝒚 𝒔𝒂𝒍𝒊ó. 𝑳𝒂 𝒏𝒆𝒃𝒍𝒊𝒏𝒂 𝒔𝒆 𝒉𝒂𝒃í𝒂 𝒅𝒊𝒔𝒊𝒑𝒂𝒅𝒐. 𝑬𝒍 𝒄𝒂𝒎𝒊𝒏𝒐 𝒏𝒐 𝒆𝒓𝒂 𝒆𝒍 𝒎𝒊𝒔𝒎𝒐. 𝑳𝒂 𝒗𝒆𝒓𝒆𝒅𝒂 𝒑𝒂𝒓𝒆𝒄í𝒂 𝒎á𝒔 𝒂𝒏𝒈𝒐𝒔𝒕𝒂. 𝑪𝒖𝒂𝒏𝒅𝒐 𝒍𝒍𝒆𝒈ó 𝒂 𝒍𝒂 𝒄𝒂𝒃𝒂ñ𝒂, 𝒔𝒆 𝒅𝒆𝒕𝒖𝒗𝒐.
𝑳𝒂 𝒎𝒂𝒅𝒆𝒓𝒂 𝒆𝒔𝒕𝒂𝒃𝒂 𝒗𝒊𝒆𝒋𝒂, 𝒆𝒍 𝒕𝒆𝒄𝒉𝒐 𝒑𝒂𝒓𝒄𝒉𝒂𝒅𝒐. 𝒀 𝒇𝒓𝒆𝒏𝒕𝒆 𝒂 𝒍𝒂 𝒑𝒖𝒆𝒓𝒕𝒂, 𝒖𝒏𝒂 𝒎𝒖𝒋𝒆𝒓 𝒒𝒖𝒆 𝒓𝒆𝒄𝒐𝒏𝒐𝒄𝒊ó 𝒂𝒍 𝒊𝒏𝒔𝒕𝒂𝒏𝒕𝒆: 𝑴𝒂𝒓𝒈𝒂𝒓𝒊𝒕𝒂, 𝒍𝒂 𝒉𝒆𝒓𝒎𝒂𝒏𝒂 𝒅𝒆 𝑴𝒂𝒓𝒚.
—𝑴𝒂𝒓𝒈𝒂𝒓𝒊𝒕𝒂... ¿𝒒𝒖é 𝒉𝒂𝒄𝒆𝒔 𝒂𝒒𝒖í? ¿𝑫ó𝒏𝒅𝒆 𝒆𝒔𝒕á 𝑴𝒂𝒓𝒚?
𝑬𝒍𝒍𝒂 𝒍𝒐 𝒎𝒊𝒓ó 𝒄𝒐𝒎𝒐 𝒔𝒊 𝒗𝒊𝒆𝒓𝒂 𝒖𝒏 𝒇𝒂𝒏𝒕𝒂𝒔𝒎𝒂.
—𝑬𝒍𝒐𝒚...
—¿𝑸𝒖é?
—𝑯𝒂𝒏 𝒑𝒂𝒔𝒂𝒅𝒐 𝒗𝒆𝒊𝒏𝒕𝒆 𝒂ñ𝒐𝒔.
—¿𝑸𝒖é 𝒅𝒊𝒄𝒆𝒔?
𝑫𝒆𝒕𝒓á𝒔 𝒅𝒆 𝒆𝒍𝒍𝒂 𝒔𝒂𝒍𝒊ó 𝒖𝒏 𝒋𝒐𝒗𝒆𝒏. 𝑹𝒐𝒔𝒕𝒓𝒐 𝒅𝒖𝒓𝒐. 𝑽𝒆𝒊𝒏𝒕𝒆 𝒂ñ𝒐𝒔 𝒂 𝒍𝒐 𝒎𝒖𝒄𝒉𝒐.
—¿𝑸𝒖é 𝒑𝒂𝒔𝒂, 𝒕í𝒂?
—𝑬𝒔 𝒕𝒖 𝒑𝒂𝒅𝒓𝒆 —𝒅𝒊𝒋𝒐 𝒆𝒍𝒍𝒂, 𝒄𝒐𝒏 𝒍𝒂 𝒗𝒐𝒛 𝒕𝒆𝒎𝒃𝒍𝒂𝒏𝒅𝒐.
—¿𝑴𝒊 𝒒𝒖é?
𝑬𝒍𝒐𝒚 𝒔𝒊𝒏𝒕𝒊ó 𝒄ó𝒎𝒐 𝒆𝒍 𝒔𝒖𝒆𝒍𝒐 𝒔𝒆 𝒍𝒆 𝒂𝒃𝒓í𝒂. 𝑴𝒊𝒓ó 𝒂𝒍 𝒎𝒖𝒄𝒉𝒂𝒄𝒉𝒐. 𝑬𝒓𝒂 é𝒍. 𝑬𝒍 𝒏𝒊ñ𝒐. 𝑺𝒖 𝒉𝒊𝒋𝒐. 𝑽𝒆𝒊𝒏𝒕𝒆 𝒂ñ𝒐𝒔 𝒎𝒂𝒚𝒐𝒓. 𝒀 𝑴𝒂𝒓𝒚... 𝑴𝒂𝒓𝒚 𝒚𝒂 𝒏𝒐 𝒆𝒔𝒕𝒂𝒃𝒂.
𝑴á𝒔 𝒕𝒂𝒓𝒅𝒆, 𝒆𝒏 𝒍𝒂 𝒄𝒐𝒄𝒊𝒏𝒂, 𝑴𝒂𝒓𝒈𝒂𝒓𝒊𝒕𝒂 𝒍𝒆 𝒄𝒐𝒏𝒕ó. 𝑳𝒆 𝒉𝒂𝒃𝒍ó 𝒅𝒆𝒍 𝒆𝒏𝒕𝒊𝒆𝒓𝒓𝒐. 𝑫𝒆 𝒍𝒂 𝒆𝒔𝒑𝒆𝒓𝒂. 𝑫𝒆 𝒍𝒂𝒔 𝒃ú𝒔𝒒𝒖𝒆𝒅𝒂𝒔. 𝑫𝒆 𝒄ó𝒎𝒐 𝒆𝒍 𝒄𝒖𝒆𝒓𝒑𝒐 𝒅𝒆 é𝒍 𝒋𝒂𝒎á𝒔 𝒂𝒑𝒂𝒓𝒆𝒄𝒊ó.
𝑳𝒂 𝒇𝒊𝒆𝒃𝒓𝒆 𝒔𝒆 𝒍𝒂 𝒍𝒍𝒆𝒗ó 𝒂 𝒍𝒐𝒔 𝒑𝒐𝒄𝒐𝒔 𝒅í𝒂𝒔. 𝒀 𝒆𝒍 𝒏𝒊ñ𝒐...
𝑳𝒐 𝒎𝒊𝒓ó. 𝑺𝒖 𝒉𝒊𝒋𝒐. 𝒀𝒂 𝒖𝒏 𝒉𝒐𝒎𝒃𝒓𝒆.
—𝒀𝒐 𝒍𝒐 𝒄𝒓𝒊é —𝒂ñ𝒂𝒅𝒊ó.
𝑬𝒔𝒂 𝒏𝒐𝒄𝒉𝒆, 𝒎𝒊𝒆𝒏𝒕𝒓𝒂𝒔 𝑬𝒍𝒐𝒚 𝒊𝒏𝒕𝒆𝒏𝒕𝒂𝒃𝒂 𝒓𝒆𝒄𝒐𝒏𝒐𝒄𝒆𝒓 𝒔𝒖 𝒑𝒓𝒐𝒑𝒊𝒐 𝒉𝒐𝒈𝒂𝒓, 𝑴𝒂𝒓𝒈𝒂𝒓𝒊𝒕𝒂 𝒍𝒆 𝒔𝒊𝒓𝒗𝒊ó 𝒂𝒕𝒐𝒍𝒆 𝒆𝒔𝒑𝒆𝒔𝒐. 𝑳𝒐 𝒎𝒊𝒓𝒂𝒃𝒂 𝒅𝒆 𝒓𝒆𝒐𝒋𝒐, 𝒄𝒐𝒏 𝒖𝒏 𝒃𝒓𝒊𝒍𝒍𝒐 𝒓𝒂𝒓𝒐 𝒆𝒏 𝒍𝒂 𝒎𝒊𝒓𝒂𝒅𝒂.
É𝒍 𝒏𝒐 𝒅𝒆𝒄í𝒂 𝒑𝒂𝒍𝒂𝒃𝒓𝒂. 𝑨𝒑𝒆𝒏𝒂𝒔 𝒆𝒔𝒄𝒖𝒄𝒉𝒂𝒃𝒂. 𝑳𝒂 𝒄𝒂𝒃𝒆𝒛𝒂 𝒍𝒆 𝒓𝒆𝒕𝒖𝒎𝒃𝒂𝒃𝒂 𝒄𝒐𝒏 𝒊𝒎á𝒈𝒆𝒏𝒆𝒔 𝒅𝒆𝒍 𝒐𝒓𝒐.
𝑽𝒐𝒍𝒗í𝒂 𝒂 𝒑𝒆𝒏𝒔𝒂𝒓 𝒆𝒏 𝒍𝒐𝒔 𝒄𝒐𝒍𝒍𝒂𝒓𝒆𝒔, 𝒆𝒏 𝒍𝒂𝒔 𝒎𝒐𝒏𝒕𝒂ñ𝒂𝒔 𝒅𝒆 𝒓𝒊𝒒𝒖𝒆𝒛𝒂.
𝑳𝒂 𝒇𝒊𝒆𝒃𝒓𝒆 𝒅𝒆 𝑴𝒂𝒓𝒚, 𝒆𝒍 𝒍𝒍𝒂𝒏𝒕𝒐 𝒅𝒆𝒍 𝒃𝒆𝒃é… 𝒕𝒐𝒅𝒐 𝒔𝒆 𝒅𝒆𝒔𝒅𝒊𝒃𝒖𝒋𝒂𝒃𝒂 𝒂𝒏𝒕𝒆 𝒍𝒂 𝒐𝒃𝒔𝒆𝒔𝒊ó𝒏.
𝑳𝒂 𝒄𝒖𝒆𝒗𝒂. 𝑬𝒍 𝒐𝒓𝒐. 𝑻𝒐𝒅𝒐 𝒐 𝒏𝒂𝒅𝒂.
𝑬𝒏 𝒍𝒂 𝒎𝒂𝒅𝒓𝒖𝒈𝒂𝒅𝒂, 𝒍𝒂 𝒑𝒖𝒆𝒓𝒕𝒂 𝒅𝒆 𝒔𝒖 𝒄𝒖𝒂𝒓𝒕𝒐 𝒔𝒆 𝒂𝒃𝒓𝒊ó. 𝑵𝒐 𝒄𝒓𝒖𝒋𝒊ó. 𝑵𝒐 𝒉𝒊𝒛𝒐 𝒓𝒖𝒊𝒅𝒐.
É𝒍 𝒚𝒂 𝒆𝒔𝒕𝒂𝒃𝒂 𝒅𝒆𝒔𝒑𝒊𝒆𝒓𝒕𝒐.
𝑴𝒂𝒓𝒈𝒂𝒓𝒊𝒕𝒂 𝒆𝒏𝒕𝒓ó 𝒅𝒆𝒔𝒄𝒂𝒍𝒛𝒂, 𝒆𝒍 𝒄𝒂𝒎𝒊𝒔ó𝒏 𝒂𝒑𝒆𝒏𝒂𝒔 𝒔𝒐𝒔𝒕𝒆𝒏𝒊é𝒏𝒅𝒐𝒔𝒆𝒍𝒆 𝒆𝒏 𝒍𝒐𝒔 𝒉𝒐𝒎𝒃𝒓𝒐𝒔.
𝑺𝒆 𝒎𝒆𝒕𝒊ó 𝒂 𝒍𝒂 𝒄𝒂𝒎𝒂 𝒔𝒊𝒏 𝒉𝒂𝒃𝒍𝒂𝒓.
𝑬𝒍𝒐𝒚 𝒔𝒆 𝒈𝒊𝒓ó.
—¿𝑸𝒖é 𝒆𝒔𝒕á𝒔 𝒉𝒂𝒄𝒊𝒆𝒏𝒅𝒐?
𝑬𝒍𝒍𝒂 𝒊𝒏𝒕𝒆𝒏𝒕ó 𝒕𝒐𝒄𝒂𝒓𝒍𝒆 𝒆𝒍 𝒑𝒆𝒄𝒉𝒐.
—𝑻𝒆 𝒄𝒖𝒊𝒅é. 𝑨 é𝒍 𝒕𝒂𝒎𝒃𝒊é𝒏. 𝑽𝒆𝒊𝒏𝒕𝒆 𝒂ñ𝒐𝒔.
—𝑺𝒂𝒍 𝒅𝒆 𝒂𝒒𝒖í.
—𝑬𝒓𝒆𝒔 𝒎𝒊 𝒇𝒂𝒎𝒊𝒍𝒊𝒂...
—𝑵𝒐. 𝑺𝒂𝒍.
𝑬𝒍𝒍𝒂 𝒔𝒆 𝒊𝒏𝒄𝒐𝒓𝒑𝒐𝒓ó. 𝑳𝒂 𝒎𝒊𝒓𝒂𝒅𝒂 𝒂𝒉𝒐𝒓𝒂 𝒉𝒊𝒓𝒗𝒊𝒆𝒏𝒅𝒐.
—¡𝑪𝒍𝒂𝒓𝒐! ¿𝑪ó𝒎𝒐 𝒗𝒂𝒔 𝒂 𝒕𝒐𝒄𝒂𝒓𝒎𝒆 𝒔𝒊 𝒂ú𝒏 𝒕𝒊𝒆𝒏𝒆𝒔 𝒆𝒏 𝒍𝒂 𝒄𝒂𝒃𝒆𝒛𝒂 𝒂 𝒍𝒂 𝒎𝒖𝒆𝒓𝒕𝒊𝒕𝒂 𝒆𝒔𝒂?
—𝑬𝒓𝒂 𝒎𝒊 𝒆𝒔𝒑𝒐𝒔𝒂.
—¡𝒀 𝒎𝒊 𝒉𝒆𝒓𝒎𝒂𝒏𝒂! 𝑷𝒆𝒓𝒐 𝒕ú 𝒏𝒖𝒏𝒄𝒂 𝒔𝒖𝒑𝒊𝒔𝒕𝒆 𝒒𝒖𝒊é𝒏 𝒆𝒓𝒂 𝒆𝒍𝒍𝒂 𝒓𝒆𝒂𝒍𝒎𝒆𝒏𝒕𝒆.
𝑬𝒍𝒐𝒚 𝒇𝒓𝒖𝒏𝒄𝒊ó 𝒆𝒍 𝒄𝒆ñ𝒐.
—¿𝑸𝒖é 𝒆𝒔𝒕á𝒔 𝒅𝒊𝒄𝒊𝒆𝒏𝒅𝒐?
𝑴𝒂𝒓𝒈𝒂𝒓𝒊𝒕𝒂 𝒔𝒆 𝒑𝒖𝒔𝒐 𝒅𝒆 𝒑𝒊𝒆. 𝑳𝒂 𝒗𝒐𝒛 𝒕𝒆𝒎𝒃𝒍𝒂𝒃𝒂 𝒆𝒏𝒕𝒓𝒆 𝒓𝒂𝒃𝒊𝒂 𝒚 𝒐𝒓𝒈𝒖𝒍𝒍𝒐.
—𝑬𝒍𝒍𝒂 𝒏𝒐 𝒆𝒓𝒂 𝒎𝒊 𝒉𝒆𝒓𝒎𝒂𝒏𝒂 𝒄𝒐𝒎𝒑𝒍𝒆𝒕𝒂. 𝑺𝒖 𝒎𝒂𝒅𝒓𝒆 𝒇𝒖𝒆 𝒍𝒂 𝒇𝒂𝒗𝒐𝒓𝒊𝒕𝒂 𝒅𝒆 𝒎𝒊 𝒑𝒂𝒅𝒓𝒆. 𝑷𝒐𝒓 𝒆𝒍𝒍𝒂𝒔, é𝒍 𝒏𝒐𝒔 𝒅𝒆𝒋ó. 𝑷𝒐𝒓 𝒆𝒍𝒍𝒂𝒔 𝒗𝒊𝒗í 𝒆𝒏 𝒍𝒂𝒔 𝒔𝒐𝒎𝒃𝒓𝒂𝒔. ¿𝒀 𝒍𝒖𝒆𝒈𝒐 𝒕ú 𝒍𝒂 𝒆𝒍𝒊𝒈𝒆𝒔 𝒂 𝒆𝒍𝒍𝒂? ¿𝑻𝒂𝒎𝒃𝒊é𝒏 𝒕ú?
—¿𝑸𝒖é 𝒉𝒊𝒄𝒊𝒔𝒕𝒆, 𝑴𝒂𝒓𝒈𝒂𝒓𝒊𝒕𝒂?
—𝑳𝒆 𝒑𝒖𝒔𝒆 𝒗𝒆𝒏𝒆𝒏𝒐. 𝑵𝒂𝒅𝒂 𝒒𝒖𝒆 𝒍𝒂 𝒎𝒂𝒕𝒂𝒓𝒂 𝒅𝒆 𝒈𝒐𝒍𝒑𝒆. 𝑺𝒐𝒍𝒐 𝒇𝒊𝒆𝒃𝒓𝒆, 𝒂𝒍𝒖𝒄𝒊𝒏𝒂𝒄𝒊𝒐𝒏𝒆𝒔... 𝑨𝒍𝒈𝒐 𝒔𝒖𝒂𝒗𝒆. 𝑷𝒆𝒓𝒐 𝒄𝒐𝒏𝒔𝒕𝒂𝒏𝒕𝒆.
𝑬𝒍𝒐𝒚 𝒔𝒆 𝒒𝒖𝒆𝒅ó 𝒉𝒆𝒍𝒂𝒅𝒐.
𝑬𝒍𝒍𝒂 𝒍𝒐 𝒎𝒊𝒓𝒂𝒃𝒂, 𝒄𝒐𝒏 𝒍á𝒈𝒓𝒊𝒎𝒂𝒔 𝒒𝒖𝒆 𝒏𝒐 𝒔𝒂𝒃í𝒂𝒏 𝒔𝒊 𝒆𝒓𝒂𝒏 𝒅𝒆 𝒓𝒆𝒎𝒐𝒓𝒅𝒊𝒎𝒊𝒆𝒏𝒕𝒐 𝒐 𝒅𝒆 𝒄𝒆𝒍𝒐𝒔.
—¿𝑪𝒓𝒆𝒆𝒔 𝒒𝒖𝒆 𝒎𝒆 𝒂𝒓𝒓𝒆𝒑𝒊𝒆𝒏𝒕𝒐?
𝑬𝒍𝒐𝒚 𝒏𝒐 𝒑𝒖𝒆𝒅𝒆 𝒄𝒓𝒆𝒆𝒓 𝒍𝒐 𝒒𝒖𝒆 𝒆𝒔𝒄𝒖𝒄𝒉𝒂. 𝑴𝒂𝒓𝒈𝒂𝒓𝒊𝒕𝒂, 𝒄𝒐𝒏 𝒍á𝒈𝒓𝒊𝒎𝒂𝒔 𝒅𝒆 𝒓𝒂𝒃𝒊𝒂, 𝒍𝒆 𝒈𝒓𝒊𝒕𝒂:
—¡𝑺í, 𝒍𝒂 𝒆𝒏𝒗𝒆𝒏𝒆𝒏é! ¡𝑺𝒊𝒆𝒎𝒑𝒓𝒆 𝒎𝒆 𝒎𝒊𝒓𝒂𝒃𝒂𝒔 𝒂 𝒎í 𝒄𝒐𝒏 𝒅𝒆𝒔𝒑𝒓𝒆𝒄𝒊𝒐! ¡𝑬𝒍𝒍𝒂 𝒏𝒐 𝒕𝒆 𝒎𝒆𝒓𝒆𝒄í𝒂!
𝑬𝒍𝒐𝒚, 𝒕𝒆𝒎𝒃𝒍𝒂𝒏𝒅𝒐, 𝒍𝒂 𝒂𝒓𝒓𝒂𝒔𝒕𝒓𝒂 𝒅𝒆 𝒖𝒏 𝒃𝒓𝒂𝒛𝒐 𝒉𝒂𝒔𝒕𝒂 𝒆𝒍 𝒎𝒐𝒏𝒕𝒆 𝒅𝒆 𝒍𝒐𝒔 𝑻𝒓𝒆𝒔 𝑷𝒂𝒅𝒓𝒆𝒔. 𝑬𝒍𝒍𝒂 𝒍𝒍𝒐𝒓𝒂, 𝒔𝒆 𝒓𝒆𝒔𝒊𝒔𝒕𝒆, 𝒑𝒆𝒓𝒐 é𝒍 𝒏𝒐 𝒆𝒔𝒄𝒖𝒄𝒉𝒂. 𝑳𝒂 𝒏𝒊𝒆𝒃𝒍𝒂 𝒉𝒂 𝒗𝒖𝒆𝒍𝒕𝒐, 𝒆𝒔𝒑𝒆𝒔𝒂, 𝒄𝒂𝒔𝒊 𝒗𝒊𝒗𝒂. 𝑬𝒍𝒐𝒚 𝒆𝒏𝒄𝒖𝒆𝒏𝒕𝒓𝒂 𝒍𝒂 𝒄𝒖𝒆𝒗𝒂 𝒇á𝒄𝒊𝒍𝒎𝒆𝒏𝒕𝒆, 𝒄𝒐𝒎𝒐 𝒔𝒊 𝒍𝒂 𝒎𝒐𝒏𝒕𝒂ñ𝒂 𝒍𝒐 𝒆𝒔𝒕𝒖𝒗𝒊𝒆𝒓𝒂 𝒆𝒔𝒑𝒆𝒓𝒂𝒏𝒅𝒐.
𝑫𝒆𝒏𝒕𝒓𝒐, 𝒆𝒍 𝒑𝒂𝒍𝒂𝒄𝒊𝒐 𝒅𝒆 𝒐𝒓𝒐 𝒔𝒊𝒈𝒖𝒆 𝒊𝒏𝒕𝒂𝒄𝒕𝒐.
—𝑻𝑶𝑫𝑶 𝑶 𝑵𝑨𝑫𝑨 —𝒓𝒆𝒕𝒖𝒎𝒃𝒂 𝒍𝒂 𝒗𝒐𝒛 𝒅𝒆𝒍 𝒆𝒔𝒒𝒖𝒆𝒍𝒆𝒕𝒐, 𝒎á𝒔 𝒇𝒖𝒆𝒓𝒕𝒆, 𝒎á𝒔 𝒑𝒓𝒆𝒔𝒆𝒏𝒕𝒆.
𝑬𝒍𝒐𝒚 𝒈𝒓𝒊𝒕𝒂:
—¡𝑵𝒐 𝒒𝒖𝒊𝒆𝒓𝒐 𝒐𝒓𝒐! ¡𝑫𝒆𝒗𝒖é𝒍𝒗𝒆𝒎𝒆 𝒆𝒍 𝒕𝒊𝒆𝒎𝒑𝒐! ¡𝑻𝒆 𝒐𝒇𝒓𝒆𝒛𝒄𝒐 𝒂 𝒆𝒔𝒕𝒂 𝒎𝒖𝒋𝒆𝒓! 𝑬𝒔 𝒑𝒖𝒓𝒂 𝒎𝒂𝒍𝒅𝒂𝒅, 𝒆𝒍𝒍𝒂 𝒎𝒂𝒕ó 𝒂 𝒎𝒊 𝒆𝒔𝒑𝒐𝒔𝒂, 𝒂𝒓𝒓𝒆𝒃𝒂𝒕ó 𝒂 𝒎𝒊 𝒉𝒊𝒋𝒐 𝒅𝒆 𝒔𝒖 𝒎𝒂𝒅𝒓𝒆. ¡𝑻ó𝒎𝒂𝒍𝒂!
𝑴𝒂𝒓𝒈𝒂𝒓𝒊𝒕𝒂 𝒔𝒖𝒑𝒍𝒊𝒄𝒂. 𝑺𝒖 𝒓𝒐𝒔𝒕𝒓𝒐 𝒚𝒂 𝒏𝒐 𝒆𝒔 𝒆𝒍 𝒎𝒊𝒔𝒎𝒐, 𝒆𝒏𝒗𝒆𝒋𝒆𝒄𝒆 𝒎á𝒔 𝒄𝒐𝒏 𝒄𝒂𝒅𝒂 𝒑𝒂𝒍𝒂𝒃𝒓𝒂 𝒅𝒆𝒍 𝒄𝒖𝒓𝒂.
𝑬𝒏𝒕𝒐𝒏𝒄𝒆𝒔, 𝒆𝒍 𝒉𝒊𝒋𝒐 𝒅𝒆 𝑬𝒍𝒐𝒚 𝒊𝒓𝒓𝒖𝒎𝒑𝒆:
—¡¿𝑸𝒖é 𝒆𝒔𝒕á𝒔 𝒉𝒂𝒄𝒊𝒆𝒏𝒅𝒐, 𝒑𝒂𝒑á?! ¡𝑬𝒍𝒍𝒂 𝒎𝒆 𝒄𝒓𝒊ó, 𝒎𝒆 𝒑𝒓𝒐𝒕𝒆𝒈𝒊ó! ¡𝑻ú... 𝒕ú 𝒕𝒆 𝒇𝒖𝒊𝒔𝒕𝒆! ¡𝑬𝒍𝒍𝒂 𝒇𝒖𝒆 𝒎𝒊 𝒎𝒂𝒅𝒓𝒆!
𝒀 𝒂𝒉𝒐𝒓𝒂, 𝒆𝒍 𝒄𝒖𝒓𝒂 𝒆𝒔𝒒𝒖𝒆𝒍𝒆𝒕𝒐 𝒂𝒑𝒂𝒓𝒆𝒄𝒆 𝒆𝒏 𝒎𝒆𝒅𝒊𝒐 𝒅𝒆 𝒆𝒍𝒍𝒐𝒔. 𝑵𝒐 𝒄𝒂𝒎𝒊𝒏𝒂. 𝑭𝒍𝒐𝒕𝒂. 𝑺𝒖 𝒕ú𝒏𝒊𝒄𝒂 𝒏𝒆𝒈𝒓𝒂 𝒔𝒆 𝒂𝒈𝒊𝒕𝒂 𝒄𝒐𝒎𝒐 𝒃𝒂𝒋𝒐 𝒆𝒍 𝒂𝒈𝒖𝒂. 𝑳𝒂 𝒄𝒖𝒆𝒗𝒂 𝒕𝒊𝒆𝒎𝒃𝒍𝒂.
—𝑳𝒂 𝒔𝒂𝒏𝒈𝒓𝒆 𝒍𝒍𝒂𝒎𝒂. 𝑬𝒍 𝒂𝒎𝒐𝒓 𝒆𝒏𝒗𝒆𝒏𝒆𝒏𝒂𝒅𝒐 𝒔𝒆 𝒑𝒂𝒈𝒂. 𝒀𝒂 𝒉𝒂𝒚 𝒖𝒏 𝒕𝒓𝒂𝒕𝒐 𝒐𝒇𝒓𝒆𝒄𝒊𝒅𝒐. 𝑺𝒐𝒍𝒐 𝒇𝒂𝒍𝒕𝒂 𝒒𝒖𝒆 𝒆𝒍 𝒉𝒆𝒓𝒆𝒅𝒆𝒓𝒐 𝒅𝒆𝒄𝒊𝒅𝒂.
𝑬𝒍 𝒉𝒊𝒋𝒐, 𝒄𝒐𝒏𝒇𝒖𝒏𝒅𝒊𝒅𝒐 𝒚 𝒄𝒐𝒏 𝒍á𝒈𝒓𝒊𝒎𝒂𝒔 𝒆𝒏 𝒍𝒐𝒔 𝒐𝒋𝒐𝒔, 𝒅𝒆𝒃𝒆 𝒕𝒐𝒎𝒂𝒓 𝒖𝒏𝒂 𝒅𝒆𝒄𝒊𝒔𝒊ó𝒏.
𝑬𝒍 𝒉𝒊𝒋𝒐, 𝒄𝒐𝒏 𝒆𝒍 𝒄𝒐𝒓𝒂𝒛ó𝒏 𝒓𝒐𝒕𝒐, 𝒍𝒆 𝒅𝒊𝒄𝒆 𝒂𝒍 𝒄𝒖𝒓𝒂:
—𝑨𝒄𝒆𝒑𝒕𝒐 𝒆𝒍 𝒕𝒓𝒂𝒕𝒐, 𝒑𝒆𝒓𝒐 𝒄𝒐𝒏 𝒖𝒏𝒂 𝒄𝒐𝒏𝒅𝒊𝒄𝒊ó𝒏: 𝒏𝒐 𝒕𝒆 𝒍𝒂 𝒍𝒍𝒆𝒗𝒆𝒔 𝒂 𝒆𝒍𝒍𝒂… 𝒍𝒍é𝒗𝒂𝒕𝒆 𝒔𝒖 𝒎𝒆𝒎𝒐𝒓𝒊𝒂. 𝑩𝒐𝒓𝒓𝒂 𝒅𝒆 𝒕𝒐𝒅𝒐𝒔 𝒆𝒍 𝒗𝒆𝒏𝒆𝒏𝒐 𝒒𝒖𝒆 𝒆𝒍𝒍𝒂 𝒔𝒆𝒎𝒃𝒓ó.
𝑬𝒍 𝒄𝒖𝒓𝒂 𝒆𝒔𝒒𝒖𝒆𝒍𝒆𝒕𝒐 𝒍𝒐 𝒐𝒃𝒔𝒆𝒓𝒗𝒂, 𝒆𝒏 𝒔𝒊𝒍𝒆𝒏𝒄𝒊𝒐, 𝒚 𝒍𝒖𝒆𝒈𝒐 𝒂𝒔𝒊𝒆𝒏𝒕𝒆.
𝑼𝒏 𝒓𝒆𝒎𝒐𝒍𝒊𝒏𝒐 𝒅𝒆 𝒗𝒊𝒆𝒏𝒕𝒐 𝒏𝒆𝒈𝒓𝒐 𝒂𝒓𝒓𝒂𝒔𝒕𝒓𝒂 𝒂 𝑴𝒂𝒓𝒈𝒂𝒓𝒊𝒕𝒂… 𝒑𝒆𝒓𝒐 𝒏𝒐 𝒔𝒖 𝒄𝒖𝒆𝒓𝒑𝒐: 𝒔𝒖 𝒄𝒐𝒏𝒄𝒊𝒆𝒏𝒄𝒊𝒂, 𝒔𝒖𝒔 𝒓𝒆𝒄𝒖𝒆𝒓𝒅𝒐𝒔. 𝑬𝒍𝒍𝒂 𝒒𝒖𝒆𝒅𝒂 𝒄𝒐𝒎𝒐 𝒖𝒏𝒂 𝒎𝒖𝒋𝒆𝒓 𝒎𝒖𝒅𝒂, 𝒗𝒂𝒄í𝒂, 𝒄𝒐𝒎𝒐 𝒔𝒊 𝒉𝒖𝒃𝒊𝒆𝒓𝒂 𝒐𝒍𝒗𝒊𝒅𝒂𝒅𝒐 𝒕𝒐𝒅𝒐.
𝑬𝒍 𝒑𝒂𝒅𝒓𝒆 𝒚 𝒆𝒍 𝒉𝒊𝒋𝒐 𝒅𝒆𝒔𝒑𝒊𝒆𝒓𝒕𝒂𝒏 𝒆𝒏 𝟏𝟗𝟓𝟎, 𝒆𝒍 𝒕𝒊𝒆𝒎𝒑𝒐 𝒓𝒆𝒔𝒕𝒂𝒖𝒓𝒂𝒅𝒐, 𝑴𝒂𝒓𝒚 𝒂ú𝒏 𝒗𝒊𝒗𝒆, 𝒍𝒂 𝒇𝒊𝒆𝒃𝒓𝒆 𝒉𝒂 𝒃𝒂𝒋𝒂𝒅𝒐. 𝑬𝒍𝒐𝒚 𝒍𝒍𝒐𝒓𝒂 𝒂𝒍 𝒗𝒆𝒓𝒍𝒂. 𝑴𝒂𝒓𝒈𝒂𝒓𝒊𝒕𝒂 𝒕𝒂𝒎𝒃𝒊é𝒏 𝒆𝒔𝒕á 𝒂𝒍𝒍í, 𝒑𝒆𝒓𝒐 𝒂𝒉𝒐𝒓𝒂 𝒄𝒖𝒊𝒅𝒂 𝒂𝒍 𝒃𝒆𝒃é 𝒔𝒊𝒏 𝒓𝒆𝒏𝒄𝒐𝒓. 𝑵𝒐 𝒓𝒆𝒄𝒖𝒆𝒓𝒅𝒂 𝒏𝒂𝒅𝒂. 𝑬𝒍 𝒉𝒊𝒋𝒐 𝒔𝒊𝒆𝒏𝒕𝒆 𝒒𝒖𝒆 𝒚𝒂 𝒍𝒂 𝒄𝒐𝒏𝒐𝒄í𝒂. 𝒀 𝒆𝒏 𝒆𝒍 𝒎𝒐𝒏𝒕𝒆, 𝒄𝒂𝒅𝒂 𝒗𝒆𝒛 𝒒𝒖𝒆 𝒉𝒂𝒚 𝒏𝒊𝒆𝒃𝒍𝒂, 𝒔𝒆 𝒐𝒚𝒆 𝒍𝒂 𝒗𝒐𝒛 𝒅𝒆𝒍 𝒄𝒖𝒓𝒂 𝒔𝒖𝒔𝒖𝒓𝒓𝒂𝒏𝒅𝒐 “𝒕𝒐𝒅𝒐 𝒐 𝒏𝒂𝒅𝒂”.
