...🍁 *Steffan D'Lucca* 🍁...

...🍁 *Milla Greco* 🍁...

...🍁 *Cecília & Leonel* 🍁...

Un año después …..

El embarazo no fue nada fácil para mí.

No fue esa etapa romántica de fotos con la panza al descubierto y planes color de rosa; fue miedo, náuseas, presión alta, estudios tras estudios y la sensación diaria de que, en cualquier momento, mi cuerpo podía traicionarme.

Nora no pudo venir conmigo.

Ella tenía su vida en Roma, su trabajo, su familia, sus cuentas por pagar. Y yo insistí en que se quedara. Pero, aun sin poder subirse al avión conmigo, fue quien más me ayudó a escapar el día en que decidí irme lejos de Steffan, lejos de ese contrato absurdo, lejos de cualquier cosa que llevara el apellido D'Lucca.

Decidí que mis hijos no serían criados por un padre mafioso, en un submundo oscuro, rodeados de armas y una guerra que nunca termina. Como él mismo dijo, que los enemigos no paran.

No importa cuánto quisiera engañar a mi propia mente: después de lo que escuché, ya sabía quién era él. Y sabía que, si me quedaba, tarde o temprano yo sería un blanco más y, conmigo, cualquier vida que llevara en mi vientre. Eso no era justo para mis hijos.

Juntas, Nora y yo pasamos noches en vela investigando mapas, destinos, rutas.

Necesitábamos un lugar donde pudiéramos escondernos, un lugar donde nadie, absolutamente nadie, nos encontrara ni siquiera imaginara encontrarnos.

Nada demasiado obvio, nada demasiado turístico, nada vinculado directamente a Italia.

Llegamos a un punto en común: una de las islas bañadas por el mar Egeo, en Grecia. Lo bastante lejos de Roma.

Con todo listo, viajé sola, con el corazón a mil por hora y dos maletas que parecían más pesadas que yo.

Dentro de ellas no estaba solo mi ropa. Ya había empezado a armar el pequeño mundo de los bebés todavía en Roma, antes de irme. Compré algunas cosas unisex, porque hasta entonces aún no sabía el sexo de los bebés.

El dinero que Steffan me había adelantado de mi trabajo, cuando le dije que lo necesitaba. Ese dinero fue directo a cosas que sabía que serían más difíciles de comprar cuando estuviera escondida.

Compré mamelucos neutros, dos blancos con estrellitas grises, dos amarillos claros. Dos mantas suaves, una azul marino, otra blanca.

Agarré un paquete enorme de pañales para recién nacido, que Nora casi no logró meter en la maleta, pomadas, chupones, algunos biberones pequeños.

También compré un fular sencillo, de tela, porque sabía que cargar a dos en brazos al mismo tiempo no iba a ser tarea fácil. Nora compró un juego de bolsas y dos salidas de maternidad y me los dio de regalo.

Todo eso cruzó la frontera conmigo.

Era la parte de mi futuro que me negaba a dejar atrás.

Cuando el avión aterrizó en Grecia, sentí un nudo que no sé explicar.

El idioma era otro, los letreros eran diferentes, el aire olía a sal y a algo nuevo.

Hice varios transbordos hasta llegar a una isla pequeña, una de las muchas que parecen flotar en medio del mar Egeo, todas con casitas claras y botes de colores.

La isla donde me quedé no era famosa, no tenía resorts ni filas de turistas sacando fotos. Lo que había ahí era un pequeño poblado de pescadores: hombres que se levantaban antes de que saliera el sol, mujeres que cuidaban las redes, a los hijos y las ollas, niños que corrían descalzos por la arena como si el mundo entero fuera ese pedazo de playa.

Las casas eran sencillas, la mayoría de madera o de mampostería bien antigua, pintadas de blanco, con ventanas y puertas en tonos de azul ya descascarados.

Flores de colores colgaban de algunas macetas, gatos dormían en las sombras, y el olor a pescado fresco se mezclaba con el aroma de café que salía de las cocinas.

Fue en una de esas casitas de madera donde encontré refugio.

El dueño, un señor que quería mudarse a la casa de su hija del otro lado de la isla, aceptó rentarla a un precio bajo cuando notó mi desesperación mezclada con la panza que ya empezaba a asomarse.

No hice muchas preguntas, él tampoco.

La casa tenía un solo cuarto, una salita pequeña, cocina diminuta y un baño que rechinaba cada vez que se abría la puerta.

Para cualquier otra persona, habría parecido poco. Para mí, era un palacio de libertad.

La gente del poblado era acogedora, de ese modo desconfiado al principio, pero cálido cuando se dan cuenta de que no estás ahí para complicarle la vida a nadie.

Hice amistad con algunas mujeres que me enseñaron palabras básicas en griego, me ayudaron a entender los horarios del mercado, los días en que llegaba el barco con provisiones.

Los vecinos eran, en su mayoría, ancianos que habían pasado la vida en el mar.

Sobre todo el señor Ioannis, que mi acento convirtió enseguida en "Loanis".

Tiene la piel quemada por el sol, manos gruesas marcadas por callos, barba blanca mal recortada y una sonrisa fácil que muestra todos los dientes chuecos.

Desde el principio, me adoptó como si fuera una sobrina perdida.

Cada vez que sale a pescar, toca a mi puerta o deja algo colgado en la manija: pescado fresco, unos camarones, a veces hasta un trozo de pan que le hace su hija.

Dice que no soporta ver "chica embarazada, sola, flaquita así", y que quiere ser "el tío viejito de mis gemelos".

Cuando dice "mis gemelos", siento un calor extraño en el pecho. Nadie ahí sabe quién es el padre. Nadie pregunta. Y, aun así, ya les pertenecen a alguien —no a un mafioso de Roma, sino a un pescador que huele a mar y sal, y dice que es tío sin compartir la misma sangre.

Y en los meses que se arrastraron, pasé por tantas cosas. Tantas, que de vez en cuando todavía despierto en la noche sudando, recordando los flashes del hospital.

Al principio, todo parecía relativamente tranquilo. Náuseas fuertes por la mañana, mareos esporádicos, mucha hambre a horas aleatorias y también mucho sueño excesivo. El médico de la pequeña clínica de la isla, un señor tranquilo con lentes gruesos, fue quien siguió mi embarazo.

Con el paso de los días, mi presión empezó a subir.

Salía de las consultas siempre con la misma recomendación: reposo, poca sal, evitar el estrés.

"Evitar el estrés" era un chiste.

¿Cómo es que alguien evita el estrés huyendo de un mafioso, en otro país, sola, sin hablar bien el idioma, cargando a dos seres humanos dentro de la panza?

Hacía lo posible: caminaba poco, descansaba entre una ida y otra al mercado, tomaba bastante agua, me tomaba los medicamentos que el médico recetó.

Aun así, casi nos morimos los tres.

Fue una noche en que el viento parecía más fuerte de lo normal.

El cielo estaba cargado, y el ruido del mar golpeando las piedras sonaba más alto.

Sentí un dolor de cabeza extraño, diferente a todo lo que había sentido antes.

La vista se me nubló, pequeños puntos de luz comenzaron a parpadear frente a mis ojos.

Intenté levantarme de la cama para ir a la cocina a tomar agua, pero las piernas me fallaron.

Desperté ya en el hospital de la isla, las paredes demasiado blancas, el olor a desinfectante fuerte. El médico hablaba rápido en griego con una enfermera, y yo solo entendí la palabra que repetía:

— Eclampsia.

Me explicaron, después, con calma, que mi presión se había disparado a un punto peligroso, que tuve convulsiones, que si Ioannis no hubiera escuchado un ruido extraño y hubiera ido a tocar mi puerta, quizá nadie me habría encontrado a tiempo.

Todo fue rápido y confuso.

Las últimas semanas de embarazo se convirtieron en una carrera contra mi propio cuerpo.

Acostarme de lado, monitorear los latidos de los bebés, recibir medicamento intravenoso, escuchar el pitido de la máquina.

A veces cerraba los ojos e trataba de imaginar otro escenario: una maternidad en Roma, Nora sentada a mi lado, Steffan afuera discutiendo con los médicos, mandando y desmandando.

Después recordaba quién era él, lo que hacía, las dos mujeres que ya habían muerto por su causa, y agradecía estar ahí, en una isla olvidada, donde nadie sabía que el apellido D'Lucca existía.

Al final, todo salió bien, al menos en lo que respectaba a la supervivencia.

Los gemelos nacieron antes de tiempo, chiquitos, rojitos, llorando con fuerza como si ya estuvieran peleando con el mundo.

Recuerdo haber escuchado:

— Uno… una niña hermosa….. dos… un niño hermoso y fuerte.

Recuerdo haber visto dos bultitos envueltos en mantas delgadas, uno puesto sobre mi pecho, otro llevado rápidamente a la incubadora. Recuerdo haber llorado tanto que apenas podía distinguir sus caritas.

— Están bien — dijo el médico. — Pequeños, pero fuertes. Como la mamá.

Pasé algunos días internada, conectada al suero por estar muy débil.

Nora, del otro lado del mar, se volvía loca por mensajes, queriendo estar ahí.

Yo le mandaba fotos borrosas, con mala señal, de los piececitos diminutos, de las manitas cerrándose alrededor de mi dedo. Y la calmaba, diciéndole que todo estaba bien.

Cuando por fin volví a la casita de madera con ellos en brazos, todo lo que había preparado en Roma pareció demasiado pequeño frente a la realidad.

Los mamelucos que compré les quedaban, aunque holgados. Los pañales de recién nacido todavía les quedaban flojos en las piernitas flacas.

Las mantas que había elegido con tanto cuidado, en realidad, servían para envolver a los dos juntos, porque solo se calmaban así, pegados uno al otro.

Armé un rincón del cuarto solo para ellos. Usé una cómoda vieja como cambiador, improvisé repisas con cajas de madera que Ioannis trajo del puerto, colgué la ropita comprada en Roma en una cuerda pegada a la pared.

El fular se volvió mi mejor amigo: un bebé en el pecho, otro en brazos, y yo recorriendo la casa como si fuera tres personas al mismo tiempo.

A veces, en el silencio de la noche, cuando los dos por fin se dormían y yo podía sentarme cinco minutos, la pregunta venía:

"¿Habré hecho bien?"

Pero entonces recordaba la voz de Steffan diciendo que las mujeres cerca de él se volvían un blanco.

Y bastaba mirar el rostro sereno de mis hijos para tener certeza:

Si casi nos morimos los tres por la eclampsia, al menos podía decir que casi nos morimos luchando por una vida lejos de todo eso. Y, por ahora, eso era lo que me mantenía en pie.

...*･ﾟﾟ･*:.｡..｡.:*ﾟ:*:✼✿　...

Y desde entonces, ya pasó un año.

Un año entero desde que miré esas dos caritas y entendí que mi vida nunca más sería solo mía.

Son dos niños hermosos: la niña se llama Cecília y el niño Leonel.

Cuando miro a Leonel, es imposible fingir que esa noche no pasó.

Los ojos, la seriedad hasta dormido, la expresión que a veces parece demasiado dura para un bebé… todo me recuerda al hombre del que huí. Cecília, en cambio, es diferente. Sonríe fácil, se agita, quiere brazos todo el tiempo, como si hubiera nacido para compensar toda la oscuridad que existe en nuestra historia.

Estoy sentada en el único sillón decente de la sala, con Cecília en brazos, dándole el biberón. Ella sujeta el plástico con sus manitas regordetas y a veces suelta la tetina del biberón solo para reírse conmigo, como si supiera que eso me derrite por completo.

Del otro lado de la pequeña habitación, en una cuna que me regaló una de las vecinas, está Leonel durmiendo, con el puño cerrado sobre el pecho, como si siempre estuviera listo para pelear.

El celular apoyado sobre una pila de libros viejos muestra la imagen temblorosa de Nora, del otro lado de la pantalla.

La conexión de internet aquí es necia, se la pasa fallando, pero nosotras insistimos con las videollamadas de todos modos.

Es la forma que encontré de no sentirme tan sola. Cuando ella sale del trabajo y llega a su departamento, ya me marca.

— Cecília es más tranquila, aunque no lo creas — comento, acomodándola mientras lloriquea y se mueve en mi regazo, impaciente.

— Menos mal que alguien en esa casa es tranquilo — se burla Nora, riéndose. — Aunque parece que hoy no está tan tranquila. Sacó mi energía. Mira a esa niña, parece que la conectaron a doscientos veinte. Creo que quisiste decir que era tranquila al principio. — se carcajeó.

Cecília suelta el biberón solo para soltar un gritito, como si hubiera entendido.

La leche se le escurre un poco por la comisura de la boca, y se la limpio con la punta del pañal.

— No digas eso, te escucha y se lo cree — refunfuñé, pero estoy sonriendo.

La imagen de Nora se traba un segundo, se congela con una cara chistosa, luego vuelve a la normalidad. Ella está en su departamento, la cocina al fondo, la tetera en la estufa, la vida que dejé atrás. Sentí la nostalgia apretarme el pecho.

— ¿Y qué tal la villa? — pregunta ella. — ¿Ya te acostumbraste a que la gente despierte antes de que salga el sol?

— No tengo opción — respondo. — Cuando los pescadores salen, parece que se llevan al mundo con ellos. Los botes hacen ruido, los motores también.

— ¿Y no piensas en… no sé… buscar algo mejor? ¿Un lugar con más estructura, una ciudad más grande?

Sé que está preocupada.

Su mirada siempre delata lo que la boca intenta suavizar.

— Nora, aquí nadie hace preguntas — digo, en voz baja. — Eso vale más que cualquier lujo. Todos aquí me ayudan y me consideran parte de la familia.

Ella suspira del otro lado.

— Lo sé. Solo me la paso pensando en ti, sola con dos bebés, en otro país. Si pasara algo…

— No va a pasar nada — corto, demasiado rápido, como si pudiera engañar al destino solo con la fuerza de la frase. — Me cuido. Nadie sabe quién soy. Nadie sabe que ellos existen, salvo la gente de aquí.

Cecília me aprieta el dedo con fuerza y Leonel se mueve un poco en la cuna, pero no despierta.

— Yo también lo sé — recuerda Nora. — Y no voy a abrir la boca, eso lo sabes.

— Lo sé — respondo, sintiendo que el pecho se me ablanda. — Eres todo lo que tengo.

Nos quedamos calladas unos segundos.

— ¿Has visto algo extraño por ahí? — pregunta ella, de repente. — ¿Alguien diferente en la villa? ¿Gente haciendo preguntas…?

— No, nada — respondo, sincera. — Aquí todos se conocen. Cuando aparece alguien de fuera, la gente comenta, y hasta ahora nadie nuevo se ha quedado más de dos días.

Nora asiente, pero sigue con la expresión preocupada.

— Es que desde que te fuiste, parece que el ambiente cambió por acá. De vez en cuando escucho rumores y chismosas hablando a escondidas en el baño de la empresa. — comienza — Nada directo, ¿sabes? Solo rumores.

Se me contrae el estómago.

— ¿Qué tipo de rumores?

Ella mira hacia un lado, como si tuviera miedo de que alguien la escuchara, aun estando sola en el departamento.

— El señor D'Lucca anda inquieto desde hace unos meses — susurra. — Escuché a una de las chicas hablando en el baño, que está revisando cosas de hace un año. Pidió acceso a las grabaciones de las cámaras del día en que estuviste en la empresa. Creo que debe ser justo ese día en que saliste y dijiste que le ibas a aventar los papeles en la cara. — dijo — Y, solo para que sepas: al principio, me llamó a su oficina y me llenó de preguntas. Te juro que no abrí la boca. Cuando quiso saber de ti, le dije que no tenía idea, hasta fingí un desmayo y le eché la culpa a ese accidente en el que me golpeé la cabeza. Se me pegó, amiga, como garrapata. Solo me dejó en paz porque Maurício, el que trabaja con él, le pidió que me dejara tranquila. Pero no fue nada fácil quitármelo de encima.

Siento la piel erizárseme, a pesar del calor suave que entra por la ventana.

— Perdóname, amiga, me fui de ahí y te dejé el problema a ti — dije.

— No tienes que disculparte. Pero no te lo digo para asustarte. Ya sabes cómo es cuando él quiere algo…

— Lo consigue — completo, sin querer. — Pero me parece difícil que me encuentren aquí, estoy segura. Y además, ya pasó un año. Si fuera así, ya me habría encontrado.

Recuerdo sus manos firmes, su mirada avellana, esa calma que daba miedo.

— Tomaste todas las precauciones, Milla — insiste Nora. — Número nuevo, país nuevo, documentos en orden. Hiciste todo bien. Y además, creo que él ni se enteró de que estabas embarazada cuando te fuiste, si no, te habría buscado antes.

Miro a mis hijos.

— Él no sabe, tienes razón. Tal vez nunca lo supo. — intenté convencerme de eso.

Cecília termina el biberón y empieza a jugar con él. Se lo quito de la boca, la siento en mi regazo. Suelta un eructito y se ríe, satisfecha.

— Necesitas descansar más — comenta Nora. — Tienes ojeras hasta la barbilla.

— Ven a cambiarme el lugar, entonces — le contesto. — Quiero verte haciéndote cargo de dos al mismo tiempo.

Suelta una carcajada.

— Primero necesito conseguirme un tipo guapo de la mafia, para que me embarace de gemelos y desaparezca.

La broma me hace recordar todo de nuevo. Por un segundo, no puedo reírme.

Nora se da cuenta.

— Perdón, Milla. Fui una idiota.

— Está bien — miento. — Ya me acostumbré.

Mentira.

La verdad es que, por más que me repita a mí misma que hice lo correcto, una parte de mí todavía siente rabia.

Rabia hacia él, por existir de esa manera intensa que marca.

Rabia hacia mí, por haber dejado que una noche arruinara tantas cosas.

— ¿Y los pescadores? — Nora cambia de tema. — ¿Siguen ayudándote con pescado y verduras?

— Sí. Son buenos conmigo — respondo.

— Menos mal.

La conexión se entrecorta, su imagen se vuelve un borrón, y escucho su voz picada.

— Se… va… cor… — hasta que la pantalla se queda completamente negra.

Cierro los ojos un instante, respirando profundo.

— Genial — refunfuño. — Adiós a ti también, internet.

Cecília empieza a quejarse, pidiendo que la baje de mi regazo.

La pongo en el piso, y sale gateando a toda velocidad, directo a la cuna de su hermano. Se apoya en los barrotes, se pone de pie y empieza a golpearlos, llamándolo a su manera.

— Ma-má… ma-ma… — balbucea.

Leonel abre los ojos despacio, irritado por la interrupción de su sueño.

Cuando ve a su hermana, frunce la pequeña ceja, como si estuviera pensando si vale la pena levantarse.

Al final, se agarra del borde de la cuna y se pone de pie, medio torpe.

Los observo, sintiendo la alegría en el pecho. Son solo dos bebés de un año, peleando por atención, descubriendo el mundo. No tienen idea de quién es su padre. No tienen idea de lo que huí.

Para ellos, nuestra casa sencilla y el mar allá afuera son todo lo que existe.

— Ustedes son mi secreto más bonito — susurro, acercándome a la cuna.

Cecília me estira los brazos, mientras Leonel se agarra de mi vestido con sus manitas pequeñas.

Afuera, escucho el sonido lejano de un barco llegando. Un pescador más que vuelve, un día más normal en la villa.

Estoy en mi club nocturno.

El mismo de siempre. Por dentro, después del ataque, todo fue remodelado: vidrios nuevos, luces nuevas, refuerzo en la seguridad, olor a perfume caro de nuevo, mezclado con bebida cara.

Me siento en mi sillón preferido de la sala de observación, un poco retirado de la pista principal. Frente a mí, el vidrio espejado muestra el escenario privado, donde una mujer desnuda baila en el tubo para mí. Su cuerpo es preciso y entrenado.

Gira con facilidad, sube y baja por la barra como si no existiera la gravedad.

Es profesional. Es bonita. Los movimientos son impecables. Y, aun así, no siento nada.

Ninguna de ellas llama mi atención como antes. Es decir, como ella la llamó, incluso con bailes torpes. Pero Milla era ella misma. Era diferente.

Un año atrás, dos días después de decirle a Maurício que no metería a Milla de nuevo en mi vida, que iba a "olvidarla", todavía me creía mi propia mentira.

Hoy sé que no olvidé nada.

Todos los días, durante meses, miraba ese maldito contrato que dejé encima de la mesa. Varias veces tuve ganas de romperlo, ir a buscarla y decirle que quería intentar… intentar de verdad, sin atar a nadie con un papel.

Solo ella y yo, sin cláusulas, sin términos, sin amenazas.

No pude.

Bastaba cerrar los ojos para ver otras escenas.

Las dos mujeres a las que ya amé en la vida.

Los dos matrimonios que terminaron en sangre.

Los dos cuerpos que no pude proteger, por más poder, dinero y hombres armados que tuviera. Aun haciendo todo por protegerlas, no logré salvarlas.

La culpa es un visitante viejo.

Le gusta sentarse en el rincón de la mente y reaparecer cuando menos lo espero.

Por eso, ese día, elegí alejar a Milla de una vez. Me dije a mí mismo que era por ella, no por mí.

Un año después, me doy cuenta de que fue cobardía de mi parte.

Solo que hoy todo lo que algún día sentí por Milla está mezclado con otra cosa: rabia y decepción.

Me enteré demasiado tarde de que se había ido.

¿A dónde? No lo sabía.

Pero empecé a investigar.

Primero, hice lo que siempre hago: presioné a la persona más cercana. Nora.

La amiga escandalosa, que trabajaba en mi empresa y compartía departamento con Milla. La llamé a mi oficina más de una vez.

— ¿Dónde está? — pregunté, sin rodeos. — No me hagas repetirlo, Nora.

Ella temblaba, pero no retrocedía.

Respondía siempre lo mismo:

— No lo sé, señor D'Lucca. Ella no me dijo a dónde iba.

Apreté más.

Amenazas veladas, sugerencias claras sobre despido, sobre lo difícil que sería para ella encontrar otro empleo en Roma con mi apellido cerrándole puertas.

Ni así abrió la boca.

Una vez se pasó del límite.

Cuando hice la pregunta por tercera vez en la misma conversación, simplemente puso los ojos en blanco y se desmayó en medio de la oficina.

No soy médico, pero tampoco soy idiota.

Fue actuación.

Le echó la culpa al accidente viejo, al golpe en la cabeza que se llevó cuando ese auto casi la mata.

Yo podría haber ido más lejos.

Podría haber puesto gente detrás de ella veinticuatro horas al día, amenazado a su familia, amigos, su vida entera.

No fue necesario.

Maurício llegó antes.

— Deja a la chica en paz — dijo, con esa calma suya. En cuanto Nora prácticamente salió corriendo de mi oficina, Maurício me encaró — Quédate tranquilo, tengo una idea.

Unos días después, entró a la oficina y me contó lo que había hecho.

— Entré a su departamento — dijo, así de simple. — Nadie me vio. Coloqué micrófonos en la cocina. Micrófonos pequeños, detrás del enchufe, debajo de la mesa. A partir de ahora, cualquier conversación que suceda ahí, la escuchamos.

Asentí.

— Muy bien.

Después de eso, dejé a Nora en paz.

Dejé que creyera que me había engañado con su teatro de desmayo.

Mientras tanto, los micrófonos empezaron a trabajar para mí.

Por la noche, o en los ratos muertos del día, Maurício y yo nos turnábamos escuchando los audios que llegaban por el sistema.

Discusiones sobre cuentas, chismes del trabajo, llanto de mujer traicionada, quejas sobre el tráfico.

Y, en medio de todo eso, Milla.

Su voz.

Más baja, más cansada, pero todavía con ese tono terco.

Tardó, pero una noche, meses después, escuché exactamente lo que no quería y, al mismo tiempo, lo que necesitaba.

Ella hablando del embarazo.

Hice el camino de vuelta con calma, como siempre hago cuando la información es importante: primero, confirmé.

Busqué en el hospital donde Nora había estado internada después del atropellamiento.

Nadie me debe nada, pero todos me deben algo.

Pasé por los departamentos correctos, por los nombres correctos. Usé lo que siempre he usado: dinero, miedo y prestigio.

Conseguí lo que quería.

Los estudios de Milla estaban ahí.

Consultas prenatales, ultrasonidos, anotaciones con fechas.

El doctor que atendió a Nora también me atendió cuando necesité "donar una cantidad generosa" al hospital.

Nadie le rechaza la buena voluntad a Steffan D'Lucca.

— Estaba embarazada de gemelos — confirmó el médico, después de que le dejé claro que no era una pregunta.

No había forma de que esos bebés fueran de otro.

Por el tiempo de las semanas, por las fechas de los estudios, por todo lo que escuché en las grabaciones, la cuenta era sencilla hasta para un idiota.

Ella se fue de aquí embarazada. Llevándose a mis hijos. Gemelos. Creyendo que podía simplemente desaparecer de mi vida así.

Pasé días con esa información dando vueltas en la cabeza, como ruleta rusa.

A veces quería subirme al primer avión con destino a cualquier lugar donde ella pudiera estar.

Otras veces, quería fingir que nada era real, que era solo otra historia inventada por una mujer herida.

No soy hombre de vivir en "tal vez".

Después de cruzar horarios, vuelos, barrer registros, llegamos a un nombre.

Una isla pequeña, bañada por el mar Egeo. Lo bastante lejos de Roma como para hacer que cualquiera se sintiera seguro.

Cuando tuve certeza de eso, mi rabia creció.

No solo porque me quitó el derecho de decidir si quería o no estar en la vida de mis hijos. Sino porque tuvo el descaro de creer que podía borrarme de la ecuación sin consecuencia alguna.

De todas las personas con las que pude haberme involucrado, Milla siempre fue la que más me desafió.

Me aventó ropa en la cara, me escupió que nunca sería suya, me enfrentó en la empresa, me enfrentó en mi propia casa.

Y, aun así, fue conmigo con quien se acostó esa noche. Fue de mi cuerpo de donde surgieron dos corazones dentro de ella.

Ahora estoy aquí, una vez más en mi sala privada del club nocturno, mirando a una bailarina que gira sin saber que, hoy como los demás días, nada en el escenario me interesa.

— Estás distraído — escucho a Maurício comentar detrás de mí.

Ni me di cuenta de que entró a la sala.

— Baila bien — agrega, mirando hacia el vidrio. — Pero, sinceramente, te he visto ponerle más atención a la hoja de cálculo de carga.

Llevo el vaso de whisky a los labios, sin apartar la vista de la mujer en el tubo.

— No es con ella con quien estoy pensando en bailar — respondo.

Maurício se sienta a mi lado, en otro sillón.

— Conseguí lo que pediste — avisa. — Crucé algunos datos más. No queda duda: Milla está en esa isla. Pequeño poblado de pescadores.

Nada turístico, nada llamativo. Lugar perfecto para esconderse con dos bebés.

Mi mandíbula se tensa.

— ¿Y los bebés? — pregunto, aunque ya sé la respuesta.

— Gemelos — confirma. — Un niño, llamado Leonel, y una niña llamada Cecília. Registros en hospital pequeño, luego centro de salud. Sin nombre de padre en ningún documento.

Claro.

Borró mi existencia en el papel como si fuera solo una línea de contrato.

— Perfecto — digo, en voz baja.

Maurício me mira de reojo.

— ¿Qué vas a hacer ahora? — pregunta. — ¿Vas hasta allá? ¿Vas a sacarla de ese agujero de pescadores y traerla a Roma a la fuerza? ¿O vas a seguir escuchando grabaciones de cocina a la distancia? Ya sabes todo lo que tenías que saber.

Sonrío de lado.

— Todavía no me decido — admito. — El CEO en mí quiere dejar todo como está. Ella lejos, los niños lejos, yo lejos.

Mientras más lejos de mí, menos probabilidad de que alguien termine en un ataúd por mi culpa.

Él niega con la cabeza.

— ¿Y la otra parte?

Tomo otro trago, dejando que el alcohol queme.

— La otra parte, la más peligrosa — respondo — cree que nadie me roba a mis hijos y se larga a un fin del mundo sin que yo haga absolutamente nada.

Maurício suspira.

— Sabes que, tal como están las cosas, ella cree que los está protegiendo de ti — comenta. — Y, por los antecedentes, se entiende. Al fin y al cabo, escuchó todo lo que hablamos. Tú viste las grabaciones de la empresa. En cuanto descubrió quién eres en realidad, decidió desaparecer. Le dio miedo, eso es normal. Digamos que es instinto materno.

— No me preocupa lo que ella crea — corto. — Me preocupa la verdad. Son míos. Y yo decido si mi sangre crece a la orilla del mar pescando sardinas o dentro del imperio que construí. Son mis herederos, y quieran o no, van a heredar todo lo que es mío. Ella no debió haber hecho esto, Maurício.

El silencio entre nosotros pesa por unos segundos.

La música cambia.

La bailarina baja de la barra, agitada, sin tener idea de que nunca estuvo, de verdad, en el centro de la escena.

— Cuando quieras, mando preparar el jet — ofrece Maurício. — En unas horas, estarás sobrevolando el Egeo.

Miro una vez más hacia el vidrio, pero ahora no veo a la mujer.

Veo destellos de dos niños que todavía ni conozco: un niño demasiado serio, una niña que se ríe fácil, como Milla describió sin saber que yo estaba escuchando.

La rabia y la decepción siguen ahí.

Pero hay otra cosa creciendo en medio de todo esto.

Posesión y curiosidad.

— Prepara el jet — digo, por fin. — Hoy mismo. Ya basta de dejarme guiar por el CEO cauteloso que fui. Ahora va a saber quién soy en realidad.

Maurício asiente.

— Vamos a Grecia — respondo. — Villa de pescadores. — Me levanto de la silla, me abrocho el botón del saco. — Voy a buscar lo que es mío.

Si alguien creyó que podía esconderme a dos niños con mi sangre, va a descubrir hoy que las oportunidades conmigo, como ya dije, solo pasan una vez.

— Solo una cosa, Steffan — agrega — Cuando llegues allá, recuerda que quien te espera no es la secretaria que te aventó las bolsas en la cara. Es una madre. Si te olvidas de eso, vas a regresar con las manos vacías.

— La voy a traer por las buenas o por las malas. Si se resiste, va a ser mucho peor.

Él salió dejándome solo.

Miro el whisky, el vidrio, el reflejo del hombre que sé que soy.

Mafioso. CEO. Asesino cuando es necesario.

Y ahora, padre. Quiera o no.