Escribir es mi presente, no hay momento en el que me sienta más viva, o más en  el ahora, que cuando puedo causar, con solo palabras, la sensación de algo que el  tiempo y la vida marca como indiferente, y en realidad, siempre están allí, parecido  a esas sensaciones que están por un instante y luego se van, pero vuelven de  manera cotidiana. Esos detalles tal como al pasar la mano por la tela de la camisa  y sentir los bultos del tejido que corren entre tus dedos, o algo más grande,  parecido al sol cubriendo cada parte de ti llenándote del calor que causa que tu  interior no quiera hacer más que caer y sentir más ese abrazo.

¿Sientes cuando la piel de tu brazo se aplana y con chirrido grave lo deslizas por  un vidrio? Cosas que si la comparas con algo tan inmenso como la vida, no  importan. Pero al escribirlos o al leerlos es lo que está allí en ese momento antes  de pasar al siguiente párrafo, donde estarán los pensamientos, o la siguiente línea  ¿Quién sabe? solo en ese momento es para vivirlos, y es lo único que siento como  presente. Ese momento se descongela de algún modo y queda un recuerdo, pero  siempre puedes volver a abrir la página, por eso escribo esta historia, a modo de  diario de mis experiencias descubriendo mi filosofía de vida a los 16 años.

Todos normalmente solemos ir por la vida buscando escapar, usamos libros,  películas, ficción, música… de algún modo nos reconforta del hedor de la vida,  pero nadie sabe realmente la naturaleza grotesca que ofende a sus narices, o la  magnitud de las fuentes de donde extraen la felicidad.

¿Por qué la verdad del mundo reposa en el viento mientras en mi permanece tan  inquieta? Para mí la verdad es salvaje como un tigre y no puede permanecer  enjaulada. Tal vez la verdad del mundo es más que un tigre, es una bestia y una  bastante ágil, puede salir una noche y regresar sin que nadie lo note dejando todo  intacto, después de todo, esa es la única manera de que una bestia como esa  pueda reposar tranquila en su jaula.

Una bestia no podría hacer todo eso por sí sola, solo es una criatura que sigue sus  instintos, pero una bastante particular. Los que cuidan su jaula han de haber  logrado una conexión pasional con ella, para poder cuidarla y mantenerla tranquila  de semejante forma, y como toda conexión pasional, los aísla de todo lo demás,  puede que no participen tanto en el resto del mundo, puede que lo hagan, pero  con una visión de este y comprensión distinta a los que no han lidiado con este  engendro.

Al salir por las noches, en un entorno tan grande, al menos para nosotros, o la  mayoría de nosotros, es imposible que no haya testigos. La verdad acepta lo  imposible (después de todo es sí misma, y mantiene una buena autoestima,  consciente de lo grande que es, sin necesidad de exponerse a que otros ojos se lo  reafirmen) y selecciona sus testigos cuidadosamente, y son precisamente esa

minoría que no siente su entorno demasiado grande, esa que no se ahoga en  vasos de agua, que no se asfixia en problemas mundanos, ella selecciona a esa  minoría con la que se identifica porque también son demasiado grandes para  donde habita. Gente de gran coraje y potencial.

Afortunadamente, aunque decir que fue fruto de la fortuna sería una ofensa para  mi gran recorrido, fui una de sus elegidas, ella tomo todo aquello que era  importante para mí y me dejo danzar en ello por una noche. Una noche, no más,  una que me dejaría sin recuerdos a la salida del sol.

Si algo puedo confirmarles, lectores, es que la ficción es la verdad dentro de la  gran mentira. Espero que al ellos mostrármelo, mi recorrido tenga una idea.

Aunque Ellos me informaron que no quedaría con recuerdos de lo mejor que me  ha ocurrido en la vida, lo cierto es que no me responden, no quieren ayudarme a  evitar que eso sea así.

Si bien ellos tienen las claves, solo que si quería conservar los escritos debía  publicarlos antes de la fecha que marca el final de esa noche. No les afectaría que  fuera un libro ya que nadie lo vería como verdad. Y es así como el mundo está  repleto de testigos como yo, bajo nombres, seudónimos, títulos de licenciatura o  artes. Y también, por alguna razón, quieren que yo también lo crea, que todo esto  haya sido producto de mi imaginación.

La realidad supera a la ficción, ¿Realmente sabes distinguirla?...

Escribo esto para decirme a mí misma: todo lo que sientes es real, todo lo que te  mueve, todo, es importante, es el zumbido de la bestia haciéndote recordar,  cuando la razón no te da razones.

Este es el escrito, el libro sobre lo más magnánimo y lo más pequeñito que llegue  a alcanzar, o de lo que llegue a formar parte. La historia resultante de los mil  borradores, la historia por la que vivo, porque es lo único que me ha llegado a  importar. La historia que primero escribí a gran escala, con los hechos bajo las  reglas del universo, pero bajo mi libertad en ellas.

No puede haber libertad sin límites, la libertad está en cómo la uses a tu ventaja,  y al parecer, si alguien más está leyendo esto, hice un trabajo con el que me  siento satisfecha.

Esta no es más que la historia escrita a menor escala, plasmada en el papel que  encierra la magnitud, la que simplemente remarcó con tinta indeleble las letras que  se llevaba el viento.

“Se debe abrazar el mundo físico como si fuera la última parada, como si fuera todo lo  que hay” –Alyson Noel (Amandi) 

El cielo estaba lleno de motas de algodón que llenaban mi entorno de sombra, con  un azul lejano, y el plano sol intentando dejar escapar rayos a través de un árbol  que lo escondía. Las hojas no caían, el viento se las había llevado todas en el  turno de luna. Mientras camino, mis pies arrastrados arrugan el crujido de las  hojas sobre el liso cemento. Con un sonido ligero, similar a cuando metes la mano  en un empaque de galletas de soda desmoronadas. Con el viento lleno de  soplidos de tonos que forman melodías irregulares, que alborotan disparejamente  mi cabello.

Hoy volví a ir a Mesdom y estuve algo eufórica pero supongo que mejor. ¡Oh, pero  como quiero dejar de temer a demostrar amor! En verdad quería abrazar a todos  al verlos, pues, finalmente siento la gracia de la compañía.

A pesar, muchos chicos de la institución dicen que no encajo en este grupo de  ¨feos¨. Si, Llaman “feos” a la gente por poseer una cara peculiar, extraña o  cualquier aspecto que ellos consideren poco convencional. Sin embargo, cuando  tenía ocho años solía pensar que las caras que me parecían extrañas eran tan  solo las que no había visto en ninguna de mis vidas anteriores.

Solo espero que esta alegría y energía sea lo suficientemente fuerte como para  seguir trabajando. Ojalá lo sea, ojalá sea lindo crecer aquí, ojalá lo haga…

¿Puedes creer honestamente que hayamos cruzado el mundo mientras este  dormía? Yo aún no, por eso creo que debe haber alguna otra felicidad más que la  vacía, pero aun mirando a la cara de la luz de la felicidad, temo a lo que pueda  encontrar asomándome, aún más en sus profundidades, ya que aun en ese  estado todos estamos predestinados a volar sobre cada ciudad, arriba, pero por  debajo de la línea, de todos esos parámetros de los que aún no puedo escapar.

Para mi sorpresa Ralph me siguió de vuelta en mi camino con el sol en sus ojos y  por su cuenta. ¡Oh cosa simple! ¿A dónde te has ido? Estoy envejeciendo y  necesito algo para percatarme de ello, y siendo solo una humana, aun siento que  nací para odiar, y odiar gran parte de esa luz que ahora recibo.

Finalmente hago lo que quiero y vivo cada día como el último porque después de  todo, lo son aquí en Ingresum. ¿No lo había mencionado acaso? Vivo en este país  lleno de portales al resto de los demás países de la tierra, pero que no puede ser  nada mejor que aquellos… Estamos en guerra, así que por mi seguridad y la de  ustedes no podré develar a lo largo de esta historia los originarios lugares donde  crecimos y vivimos, si no aquellos a los que nos transportaron.

Por su parte, Jonas estuvo sentado leyendo, me recordó a mi durante mis días en  Italia, y solo espero que para él (como para mí lo fue) sea un tipo de felicidad  dentro del caos, y lo disfrute como una taza de café en el Everest. Me preocupa,  aunque no debería, pues es de esas personas que hacen lo que sea por  aceptación, y por más que lo sea, un libro jamás debería ser usado de ese modo.

En Mesdom no me ocurre nada de lo que me sucedía en Italia, y aquí tengo más  de lo que siempre he querido. En Roma siempre ocurrían esas divisiones sociales  que siempre odié, de auténticos ingrusantes que se creen mejores por tener en su  sangre rocíos de la auténtica Italia.

Voy subiendo las escaleras, y al llegar al final escucho cada murmullo como si  fuera un sabor y cada grito como una revuelta de ruidos, haciendo formar todo  junto un silencio atormentador, así es, silencio, porque nada de lo que suena es  nada. Algunos de esos gritos dirigidos hacia mí... Mi cabello cae sobre mi ojo al  toparme con un fuerte empujón de alguien y no me molesto en levantar la vista. Al  llegar a mi fila volteo a los lados y sé que lo único que tengo en común con esas  personas es el mismo uniforme gris y la obligación de estar allí. Todas entre ellas  hablan a gritos, risas, sonidos telefónicos, siento que en cualquier momento  atacarán, siento el cambio de ambiente entre despegar a las nubes al bailar, sentir  el galope de mi caballo, caer hacia las estrellas... aunque no lo haya vivido  reciente. Y fue cuando atacaron, en ese momento mi corazón era un frasco y mi  alma una pelota, una pelota que rebotaba sola por todos los lados del frasco  intentando salir y despegar con él, cuando el frasco no hacía más que encogerse  dejando a la pelota sin espacio para volar. Como si todo lo del exterior se  estuviera siendo más fuerte y no pudiera adaptarme a ello. Por esas personas  ignorantes que dicen cosas sin sentido para mí, no digo sola, porque mi soledad  es la que ha estado allí para mí, la que me hace compañía sin importar.

Aunque aún sin barreras, no entiendo por completo la raza humana, creo,  además, que ningún humano lo hace, quien crea hacerlo mentiría. No se puede  conocer una esencia con la que cargas desde que llegaste a la tierra.

Y sí, me hizo entender todos aquellos rechazos, pero no me enseñó una cosa… A  escoger cuidadosamente con quien comparto mis sueños.

A través de la historia, la pregunta sobre quiénes somos y qué hacemos aquí ha viajado por todo el mundo y se ha expandido en el universo. Aquí, en Ingresum, todos esos viajes de teorías se han fusionado.

Nos preguntamos si venimos de las estrellas o si hay alguien allá afuera, esperando, viendo o huyendo de este lugar. Sin embargo, otros han creído que la respuesta no está fuera, sino dentro de nosotros.

El alma ha sido un símbolo de personalidad y humanidad a lo largo de la historia. Cabe recordar que, aún en el siglo XIX, a los esclavos se les enseñaba que no tenían alma y por lo tanto no tenían oportunidad de ir al cielo, pero el alma no es solo esa construcción que se ha hecho de ella, sino la suma de todas.

Muchas religiones tienen su propia versión del alma, sin embargo, desde hace mucho estas teorías han sido puestas de lado por la ciencia, la cuál aún busca una respuesta concreta. Los hombres de ciencia hasta han intentado pesarla en una balanza, algo que desde otras concepciones suena absurdo. En fin, es mucho lo que se ha dicho y se puede decir.

Para el filósofo griego, Aristoreles, el alma es la fuente de vida, pero el cuerpo es un recipiente y nada más. La máxima del filósofo es que el alma busca salir del cuerpo e ir al mundo de las ideas.

 “Si el ojo fuera un animal, la vista sería su alma, pues la vista es la sustancia o forma del ojo”, explicaba el filósofo.  Desde esa perspectiva, los humanos tenemos un cuerpo y un alma, misma que es racional a diferencia de todo lo orgánico en el mundo.

 Aunque parezca un poco obvio, el cristianismo tiene la idea de alma más aceptada a nivel mundial, pero es importante recordarla por todo el tiempo que ha estado como una de las ideas más importantes.

El alma es la parte espiritual de la persona, tanto así que San Agustín, uno de los filósofos más importantes del cristianismo, rechaza la idea del alma como algo material y la introduce sólo en la mente. Por eso, al morir el cuerpo, el alma nos abandona, pues no hay mente en la que pueda residir.

La religión y espiritualidad se quedaron con el alma, mientras que la psicología, medicina y hasta la filosofía se han movido al terreno de la mente (la filosofía puede ser la que más se mueve entre mente y alma para entender el complejo dilema) donde creen que las ideas “son” el alma o tal vez un reflejo de esta.  La ciencia dice que somos compuestos moleculares, hechos tan solo de carbón y algunas proteínas. Que vivimos y morimos sin un propósito ni razón, simplemente son esas coincidencias químicas que nos permiten tener una vida biológica y una muerte biológica.

La neurociencia es la que más se acerca al estudio científico del alma. Al estudiar el cerebro y todas sus reacciones, ha logrado encontrar un sentido a muchos de nuestros sentimientos. Sin embargo, aún queda esa interrogante en la que existe un “yo”.

Hay quienes lo niegan, y dicen que buscar eso es una pérdida de tiempo, pues no existe, pero mientras más avanza la ciencia, más se da cuenta de lo poco que realmente sabe, por lo que la pregunta siempre puede permanecer abierta. Tal vez sólo es cuestión de replantearla.

Al final del dia, tras mi reflexión sobre las almas, cante una canción que llevaba rato retumbando en mi interior:

No sé dónde enfocar mi atención

Volteo arriba y el humo envuelve la luna

me percato que soy la inspiración

Al ver en una ventana, una escritora nocturna

Y no importa porque el cigarro

me hace entrar en disociación

Así, olvido al ser avaro

Que me rodea ¡Maldición!

Esperan que sin una adicción

Tu no entres en lágrimas

Que mantengas la maldita compostura

Sin recurrir a las animas

Te obligan a vivir

Pero cuando ríes te lo arrebatan todo

Cómo si pudieras seleccionar el sentir

y anular lo que te ahoga, tú solo.