آدم المهدي

لم يكن مجرد فنان... كان لغزًا يسير على قدمين، عبقرية تسكن جسد رجل محطم.

طوله الفارع، وجسده الرياضي المنحوت كتمثال إغريقي، كانا يخفيان هشاشة روح لا يراها أحد.

بعينين رماديتين كعاصفة على وشك الحدوث، ونظرات ضائعة لا تستقر على وجه، كان آدم يتقن فن رؤية كل شيء... إلا الوجوه.

رسام عبقري... اعتاد أن يلمس الأرواح بفرشاته، أن يحفظ تفاصيل الجسد عن ظهر قلب، ثم يمحو الملامح من ذاكرته مع شروق الشمس.

الوحدة تسكن روحه، لكنه يخفيها خلف قناع من الغموض واللامبالاة القاتلة.

وإذا عشق؟ فهو لا يعشق وجهًا... بل يطارد عطرًا، ويصبح مهووسًا بهوية لا يراها، بل يتنفسها.

حياة المصري

لم تكن مجرد صحفية... كانت نارًا ذكية تتخفى في هيئة فراشة جريئة.

قوامها الممشوق كراقصة باليه، وتفاصيل جسدها التي تنطق بالأنوثة الصارخة، كانت أسلحتها في عالم لا يرحم.

بعينين عسليتين تلمعان بالذكاء والتحدي، وابتسامة تعرف كيف تفتح الأبواب المغلقة، كانت حياة لا تخشى شيئًا.

صحفية شابة وطموحة... اعتادت أن تطارد الحقيقة، أن تقتحم العوالم المغلقة، وأن تحصل على ما تريد بأي ثمن.

القوة تسكن شخصيتها، لكنها تخفي خلفها قلبًا يبحث عن شغف حقيقي يزلزل كيانها.

وحين قابلته... لم تكن تبحث عن الحب، بل عن سبق صحفي. لم تكن تعلم أنها ستصبح هي القصة... وأنها ستغرق في عيني رجل لن يتذكر وجهها أبدًا.

كريم الهاشمي

لم يكن مجرد صديق... كان صخرة الأمان في عالم آدم المنهار، وكاتم أسراره الذي لم يُفشَ يومًا.

وسيم، بجاذبية هادئة وابتسامة دافئة تخفي خلفها عقلًا حادًا كشفرة.

جسده رياضي، وملامحه تنطق بالثقة والرجولة الهادئة.

رجل أعمال ناجح... اعتاد أن يدير الصفقات ببرود، وأن يحمي ظهر صديقه بوفاء مطلق.

الولاء يسكن دمه، لكن قلبه ظل مغلقًا... حتى رأى شقيقة المرأة التي قلبت حياة صديقه رأسًا على عقب.

نور المصري

لم تكن مجرد أخت... كانت نسمة بريئة في حياة "حياة" الصاخبة، وملاذها الهادئ من ضجيج العالم.

جمالها طفولي ناعم، وملامحها تحمل براءة لم تلوثها قسوة الحياة.

عمرها عشرون عامًا، طالبة في كلية الآداب، تحلم بقصص الحب التي تقرأها في الروايات.

رقيقة، حالمة، وساذجة بعض الشيء، لكنها تملك قلبًا يرى الجمال في أبسط الأشياء.

لا تدري أن هناك من يراقبها من بعيد، رجلٌ من عالم آخر تمامًا... وأن براءتها على وشك أن تصطدم بواقع لم تحلم به يومًا.

رائحة القرار

كانت رائحة الألوان الزيتية تختلط بالقهوة الباردة على الطاولة الخشبية، كأن المكان كله يعكس فوضاه الداخلية.

جلس “آدم” أمام لوحته صامتًا، يحدّق في الخطوط التي رسمها منذ ساعات، لكنها بدت له غريبة... بلا معنى، بلا ملامح.

كأن الوجوه التي يرسمها فقدت هويتها، تمامًا كما فقد هو القدرة على تمييزها.

تحركت أنامله ببطء، مرّر الفرشاة على اللوحة، ثم توقّف.

لم يعد يعرف إن كانت تلك ابتسامة أم حزنًا مرسومًا، هو فقط يرى ظلالًا... مزيجًا من الضوء والضباب.

ذلك المرض الذي خطف منه أبسط التفاصيل — ملامح البشر — جعله يعيش داخل عالم بلا وجوه.

لكنه ظلّ يرسمها، ربما بحثًا عن وجهٍ واحدٍ لا يستطيع نسيانه.

أدار رأسه نحو النافذة، كانت باريس تمطر كعادتها، والسماء رمادية تشبه أيامه الأخيرة.

منذ شهور وهو يشعر أن المدينة التي عشقها لم تعد تحتويه.

كل شيء صار باهتًا... المقاهي، الألوان، اللوحات، حتى صوته حين يتحدث لنفسه صار غريبًا عنه.

سحب نفسًا عميقًا من سيجارته، ثم همس وكأنه يكلّم أحدًا غائبًا:

"يمكن أرجع... يمكن هناك ألاقي نفسي اللي ضاعت بين الزحمة دي."

على مكتبه، كانت رسالة إلكترونية مفتوحة منذ أيام، من صحيفة مصرية تعرض عليه إقامة معرض خاص للوحاتِه.

لم يكن يهتم بالعروض بعد مرضه، لكنه هذه المرة شعر بشيء مختلف...

شعور خفيف، أشبه بنداء بعيد يأتي من وطنٍ تركه منذ سنوات طويلة.

قام من مكانه، أطفأ السيجارة، وبدأ يجمع أدواته ببطء.

لم يكن القرار سهلًا، لكنه لم يعد يحتمل الفراغ الذي يسكنه.

نظراته سقطت على لوحةٍ غير مكتملة، وجهٌ أنثوي غامض الملامح،

لكن رغم الغموض، كانت الرائحة...

تلك الرائحة التي التصقت بأنفاسه يومًا، حاضرة.

همس بخفوتٍ، وكأنها أمامه:

"يمكن تكوني السبب... يمكن عطرك هو اللي ناداني أرجع."

في تلك اللحظة، دوّى صوت المطر على زجاج النافذة بقوة، وكأن السماء توافقه على القرار.

اقترب من الحقيبة الجلدية القديمة، ألقى فيها بعض الملابس دون اهتمامٍ بالألوان أو الترتيب،

ثم توقف عند لوحة صغيرة معلّقة بجانب السرير — لوحة لبحرٍ هادئٍ يلامسه غروبٌ برتقالي.

كان هذا المشهد آخر ما رسمه قبل أن يفقد ملامح العالم من حوله.

مدّ يده ولمس أطراف اللوحة، شعر بخشونة الألوان تحت أصابعه،

ثم أغمض عينيه كمن يحاول أن يتذكر... أن يتشبث بصورة لم تعد موجودة.

هو لا يتذكر الوجوه، لكن بعض التفاصيل لا تغيب:

رائحة المطر حين كانت تضحك، دفء أنفاسها حين كانت تقرأ له شيئًا لا يفهمه إلا منها.

كل هذا عاد فجأة، دون اسمٍ أو ملامح، فقط رائحة واحدة قادرة على إحياء ما مات بداخله.

تنهد ببطء، ثم قال كمن يحدّث الغياب:

"أنا راجع... يمكن هناك ألاقي الجواب."

أطفأ الأنوار، ترك المرسم في عتمته المعتادة،

وخرج إلى الشارع الباريسي الذي غسله المطر.

خطواته كانت هادئة لكنها تحمل يقينًا جديدًا...

يقين بأن الرحلة إلى مصر لن تكون مجرد عودة للوطن،

بل بداية لشيء لم يكن في الحسبان — لقاء، قدر، أو ربما حبّ سيغيّر ملامح حياته إلى الأبد.

وفي مكانٍ آخر، بعيدًا عنه بآلاف الكيلومترات،

كانت “حياة” تقف أمام نافذتها في القاهرة، تحمل فنجان القهوة وتكتب عنوان مقالها الجديد.

لم تكن تعلم أن الحروف التي تكتبها الآن،

ستقودها قريبًا إلى أكثر قصةٍ غرابةً وصدقًا عرفتها في حياتها...

قصة تبدأ برجلٍ لا يرى الوجوه، لكنه سيتعرف عليها من عطرها.

دا اول فصل ل عطركِ هويتي اتمني التفاعل