La lettre

Michelle leva les yeux vers le plafond jauni de son modeste appartement, où les fissures semblaient tracer des cartes mystérieuses. À trente-deux ans, la vie l'avait gratifiée de deux enfants, mais lui avait refusé la quiétude. Le frigo gémissait de vide, les factures s'accumulaient sur la table comme des menaces silencieuses. Pourtant, elle se tenait debout, animée par la détermination de protéger ses enfants.

Chaque matin, elle sortait avec un courage factice et un sourire forcé, faisant des ménages, vendant des habits usagés en ligne, gardant les enfants des autres pour joindre les deux bouts. Mais ce jour-là, tout bascula. Dans sa boîte aux lettres rouillée, coincée entre une publicité de pizza et une menace de coupure d'électricité, elle trouva une enveloppe jaunie, scellée à la cire noire, sans adresse ni timbre. Seul son nom, "Michelle A. Kabeya", était écrit à la main, en lettres fines et élégantes, comme tracées par un fantôme du passé.

Elle hésita, la main tremblante, avant de briser le sceau. À l'intérieur, une lettre, un testament, un nom : "Jean Kabeya", son père, qu'elle n'avait jamais connu. Il y avait aussi une clé, un plan, et ces mots : "À ma fille, que je n'ai jamais pu aimer, je lègue ce que je n'ai jamais su offrir : la vérité et l'héritage de sang. Tu es l'unique héritière."

Trois semaines plus tard, Michelle se tenait devant un manoir aux grilles rouillées, perdu au bord d'un village oublié. Le notaire avait confirmé : cette maison, ce domaine, ces terres... tout lui appartenait désormais. Elle entra, et les murs semblèrent soupirer de soulagement. Les enfants couraient, libres, dans les pièces vides. Il y avait de l'espace, des chambres, des arbres, des rires. Elle s'était remise à croire.

Mais les jours passèrent, et les ombres commencèrent à s'allonger. Les murs, autrefois silencieux, semblaient murmurer des secrets. Jusqu'à ce soir-là, où une lettre glissa sous la porte, sans timbre ni signature. Juste une phrase, en lettres tremblantes : "Le sang appelle toujours le sang. Ce que tu crois t'appartenir ne fait que commencer. Prépare-toi, Michelle."

Le papier suintait une encre noire... qui coulait encore. Son cœur se serra. Le couloir sembla soudain plus sombre. Les murs, plus proches. Et derrière elle, un courant d'air... glacé.

Michelle recula, tenant la lettre comme si elle tenait un serpent venimeux. Ses mains tremblaient, mais ce n'était pas le froid. Elle se dirigea vers la porte d'entrée pour voir qui aurait pu la déposer... rien. Aucune trace, aucune silhouette dans la nuit, seulement le vent qui faisait gémir les branches sèches comme des pleurs étouffés. Et pourtant, une chose étrange la frappa : la serrure était encore verrouillée de l'intérieur. Personne ne pouvait être entré. Ou alors... ce n'était pas "quelqu'un".

Les jours suivants, Michelle fut assaillie par des phénomènes étranges. Les portes craquaient, les fenêtres tremblaient, et les enfants commencèrent à parler de voix dans la nuit. Michelle essaya de se convaincre que c'était juste le vent, mais elle savait que c'était plus que cela. Elle sentait une présence, une présence qui l'observait, qui l'attendait.

Un soir, elle décida de veiller tard, pour voir si elle pouvait surprendre l'intrus. Mais à mesure que la nuit avançait, ses paupières se lourdirent, et elle s'endormit sur le canapé. Lorsqu'elle se réveilla, elle fut confrontée à une vision d'horreur : les murs étaient couverts de sang, et les mots "Tu es à moi" étaient écrits en lettres rouges.

Michelle savait qu'elle devait fuir, mais elle était paralysée par la peur. Elle était prisonnière de sa propre maison, et elle savait que l'horreur ne faisait que commencer.

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