La cicatrice du feu

Chapitre 3

Dans l’obscurité du sous-sol, la torche ne s’était pas rallumée. Mais Eléa sentait quelque chose s’agiter en elle. Une pulsation… presque douloureuse.

Comme un cœur qui avait arrêté de battre trop longtemps — et qui maintenant se souvient.

Une chaleur monta le long de sa gorge.

Elle murmura :

— *« Non… pas maintenant… »*

Son épaule lui brûla, et une **écaille apparut**, scintillante, là où sa peau avait toujours été lisse.

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### De retour dans la salle du trône

Alexandre fixait la flamme de son chandelier. Une lueur dorée dans ses yeux bleus glacés.

— *« Ce n’est qu’une créature. Pourquoi rêve-je d’elle ? »*

Caël l’écoutait sans répondre.

Mais dans sa manche, il serrait un parchemin ancien : une prophétie oubliée, que seuls les conseillers de sang mêlé pouvaient lire.

Il se pencha vers le roi.

— *« Je vais retourner la voir. Elle détient un fragment que nous avons perdu. »*

Alexandre acquiesça, sans vraiment l'entendre.

Son esprit était déjà ailleurs. **Dans un souvenir.**

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### Le rêve du roi

Dans son sommeil, Alexandre revoit **un garçon aux yeux dorés**, brûlant un champ sans raison.

— *« Frère… »* murmure-t-il.

Mais le rêve se trouble.

Un cri. Des flammes. Une silhouette qui tend la main — mais qu’il repousse. Une dragonne. Une enfant.

Et toujours ce tatouage qui brûle sa paume.

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### Dans le sous-sol – Une visite nocturne

Eléa sursaute.

Caël est revenu. Il s’approche doucement, sans torche cette fois. Juste une lanterne enchantée aux reflets bleus.

— *« Ton pouvoir se réveille. Tu ne peux plus le cacher. »*

Elle serre les poings.

— *« Tu devrais avoir peur. Je ne sais pas le contrôler. »*

Caël s’accroupit devant elle.

— *« Moi non plus. Mais je crois… que c’est ton douleur qui le nourrit. Pas ta rage. »*

Un silence, fragile.

— *« Tu veux que je t’aide à le comprendre ? »*

Elle hésite. Elle n’a jamais fait confiance. Mais il est là. Et il n’a pas peur.

— *« Je ne veux pas comprendre. Je veux survivre. »*

— *« Alors commence par accepter… que tu as survécu. Et que le roi ne t’a pas tuée. »*

Un frisson traverse ses écailles.

L’histoire les lie.

Et ce n’est que le début.

Un grondement sourd résonna dans les profondeurs du mur derrière Eléa.

Une voix ancienne, presque inaudible, murmura en langue draconique…

Et sur sa clavicule, l’écaille fraîche se mit à pulser comme un cœur prêt à parler.

Au-dessus, dans la salle du trône, le vent siffla contre les vitraux rouges.

Alexandre sentit un frisson courir sur sa nuque, comme si quelque chose venait de changer.

Dans le sous-sol, Eléa ouvrit les yeux, haletante, son cœur battait comme s’il

répondait à un appel oublié.

La pierre sous ses doigts était tiède… presque vivante.

Et au fond d’elle, une voix familière se leva, murmurant : *« Ce n’est pas toi qui es la dernière… »

L’éclat de l’écaille sur sa peau s’intensifia, pulsant comme un appel oublié.

Au même instant, dans le château, le médaillon d’Alexandre vibra, plus fort qu’il ne l’avait jamais fait.

Caël, encore dans les couloirs, s’arrêta brusquement. Il ferma les yeux… comme s’il entendait un chant venu du passé.

Le vent s’engouffra dans les murs, une brume noire glissa entre les pierres sans être vue.

Des lettres anciennes apparurent sur la paroi du sous-sol, gravées par une magie dormante.

Eléa tendit la main. Les mots brûlèrent sa peau, mais elle ne la retira pas.

Une voix résonna en elle : *« Le sang maudit n’est qu’un souvenir. Le vrai pouvoir dort encore. »*

Elle recula, les yeux écarquillés. Ce n’était pas sa voix. Ce n’était pas son souvenir.

C’était celui d’un autre… peut-être du frère qu’Alexandre croyait mort.

Et dans le silence, son cœur battit une fois de trop — comme si l’histoire venait de se réveiller.

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